Андрей Ильин - Рассказы
— Ты работаешь? — крикнул какой-то кавказец. — Тогда чего стоишь — подходи.
Сергей подошел к грузчикам.
— Берете здесь — таскаете сюда, — показал рукой кавказец. — Если успеете за час — всем по полштуки и одну тушу.
Грузчики оживились.
Распахнули двери рефрижераторов. Дохнуло холодом.
— А ну, давай, живей подходи!
Сергей принял на плечо ледяную, твердую, как камень, тушу.
— Пошел!
Шагнул в сторону. И увидел…
Увидел быстро приближающегося к рефрижераторам молодого чеченца. Хорошо одетого чеченца. Хорошо знакомого чеченца.
Это же… Это же… Мурат!
Это был Мурат!
Он!..
Мурат, уверенно раздавая какие-то приказания, мельком взглянул на Сергея, встретившись с ним глазами.
И тут же сработали те, старые, забытые рефлексы. Сергей испуганно втянул голову в плечи и, сам того не замечая, заискивающе улыбнулся.
Но тут же очнулся, одернул себя. Он был не там, он был здесь, у себя дома!..
Испытанное унижение потянуло за собой воспоминания, о которых он предпочел забыть. Он вспомнил выстрел между ног, мокрые, горячие, липнущие к коже, парящие штаны. И вспомнил вскинутую вверх мертвую голову рядового Пахомова.
Мурат!
Здесь!
Откуда?!
Мурат прошел мимо рефрижераторов, мимо снующих туда-сюда грузчиков, мимо застывшего неподвижно с ношей на плечах Сергея.
— Чего стоишь, давай работай! — бросил на ходу.
Он не узнал рядового Русакова. Если бы тот был в форме и если смотреть на него через узор прицела, то, может быть, и узнал. Да, впрочем, и тогда бы тоже не узнал — мало ли у него было русских рабов.
Но почему, откуда? Откуда?!
Мурат прибыл из Чечни. Прибыл утром. Он не хотел ехать в Россию. И долго не ездил. Не то чтобы боялся, но не хотел рисковать. Слишком много чего за ним числилось.
Но потом ему понадобились деньги. Большие деньги. Потому что он надумал жениться.
— Нужно перегнать в Россию рефрижераторы с мясом.
— Сколько?
— Десять штук.
— Нет, мало.
— И еще двадцать, если прихватишь с собой попутный груз.
— Ладно, согласен…
Какой груз, Мурат уточнять не стал. Не все ли равно. Обманывать его не станут — побоятся, что может дороже выйти.
Юг России прошли гладко, соря на постах деньгами. В машины никто не совался. За отдельно оговоренную плату. Командиры продавались, как продавались во время войны.
Мурат не любил русских. Но мирился с ними. Потому что кормился с них. Если бы не Россия, чеченцы давно бы вымерли от голода.
В средней полосе Мурат сбросил попутный груз. Оставалось сдать мясо…
— Ты чего, Серега, неси! — крикнули сзади.
Сергей оторвал ноги от асфальта, понес.
Мурат здесь…
Здесь…
Рядом…
Мурат, который отрезал голову его сослуживцу. Живому отрезал.
Он здесь!
Злость тошнотой подступила к горлу. А может быть, это просто попалась тяжелая туша.
Может быть, просто туша…
Сергей таскал мороженую баранину, вспоминая задранную вверх голову, вспоминая ямы в земле, заменяющие пленникам камеры, вспоминая побои и унижения.
Вспоминал.
Вспоминал…
Он закончил работу, получил деньги, не глядя, скомкав в горсти, сунул их в карман.
— Серега, есть халтура, надо машину разгрузить.
— Что? Нет, я не могу. Сегодня не могу…
Сергей быстро уходил, почти убегал с рынка. Он даже не понимал, куда и зачем спешит. Он просто не мог стоять на месте, ему надо было что-то делать, надо было куда-то бежать…
Недалеко от своего дома Сергей остановился.
Зачем он пришел домой? Не надо домой.
А куда надо?..
К Витьке. Надо идти к Витьке!
Сергей развернулся и побежал назад.
Только бы он был дома, только бы был…
Витька был дома.
— Дай мне ствол. Я знаю, у тебя есть ствол. Ты показывал, — сказал Сергей с порога.
— Зачем он тебе?
— Надо. Очень надо!
Витька не хотел давать пистолет. Сергей был явно не в себе. Мало ли что он может вытворить, а его потом по судам затаскают. Да и посадить могут за незаконное хранение…
Зря он показывал пистолет. И зря притащил его из Приднестровья.
— Ну дай, дай. Мне только попугать.
Сергей действительно хотел только попугать. Вдруг захотел увидеть, как его мучитель струсит, как будет ползать на коленях и мочиться в штаны…
Ни о чем другом он не помышлял. Только увидеть, как он ползает и молит о пощаде.
— У меня нет пистолета, — притворно вздохнул Витька.
— Как нет? А где он?
— Выбросил.
— Не ври! Он у тебя! Я все равно его найду! Лучше дай добром!
Сергей шагнул в комнаты. Он готов был перевернуть весь дом!..
— Ладно, только я тебе его не давал и ничего о нем не слышал.
— Не слышал, не слышал…
Витька вытащил из платяного шкафа пистолет, тщательно обтер его со всех сторон, чтобы стереть отпечатки пальцев.
— На. И помни…
— Да помню, помню.
Сергей схватил пистолет, не глядя сунул его за пазуху.
— Ты кого попугать хочешь?
— Да так, одного… Он мне деньги не отдает.
Сергей бежал к рынку бегом. Он даже не догадался поймать машину.
Только бы успеть. Только бы не опоздать… Рефрижераторы стояли на месте. Возле них никого не было. Чеченцы сидели в кафе. Но Мурата среди них не было. Все равно никуда не денется, все равно придет. Надо только подождать. Только дождаться…
Сергей встал у забора, спрятавшись за машинами. Миновать его, если идти к рефрижераторам, было невозможно.
Только бы он пришел…
Что будет потом, Сергей не думал — ничего не будет, он только попугает, и все…
Мурат появился неожиданно. Он уверенно завернул в открытые ворота и направился к машинам.
Сергей шагнул из своего укрытия ему навстречу. И остановился, вновь почувствовав отозвавшийся спазмом внизу живота страх.
Мурат заметил замаячившую в тени рефрижератора фигуру и остановился.
— Чего тебе? — спросил он.
Сергей растерялся и сделал шаг назад. Он боялся Мурата, он всегда его боялся, и теперь тоже! Но еще он его ненавидел.
Мурат пошел дальше.
— Стой! — не своим, чужим, неузнаваемым голосом просипел Сергей.
Мурат снова остановился.
— Уйди с дороги! — довольно миролюбиво сказал он.
И попытался пройти мимо. Он даже не обиделся на приставшего к нему русского пьяницу. Потому что не видел в нем противника.
— Эй, погоди!..
Сергей потянул из кармана пистолет. Мурат ухмыльнулся. Чеченца видом оружия не испугать. Чеченец видит оружие с рождения.
— Уйди, дурак!
Сергей дослал патрон в ствол.
«Пьяница» умел обращаться с пистолетом, Мурат это отметил и слегка напрягся. Но виду не подал.
Он стоял в распахнутом белом плаще, засунув руки в карманы брюк, и смотрел на своего преследователя.
— Ты узнал меня? Помнишь, блокпост. Ребят. И лейтенанта, — невнятно, как в горячке, бормотал Сергей, распаляя свою ненависть. — Помнишь отрезанную голову?..
Мурат не помнил блокпост, лейтенанта и отрезанную голову. На его веку было много блокпостов и лейтенантов. И было много отрезанных голов.
— А помнишь, как я у вас нужник чистил?
Нужник?..
Теперь Мурат, кажется, узнал его. Теперь — вспомнил. Это был тот, обмочившийся от страха солдат… Впрочем, они все мочились, когда их убивали… Но этого он не убил, этого он подарил своему отцу.
Это был его раб.
— Ах, это ты? — произнес Мурат.
— Я.
— Чего ты хочешь?
— Убить тебя.
Мурат не испугался, он никогда ничего не боялся. В том числе смерти. Смерть страшна для неверных, их души попадают в ад. Его душе уготован рай. Он давно заслужил его. Тем, что отправил в ад не одного такого…
Мурат стоял, широко расставив ноги, зло ухмыляясь в лицо Сергею. Он не верил, что тот выстрелит. Иначе давно бы выстрелил, а не болтал… Это не так просто, как кажется, — выстрелить в безоружного человека. Для этого надо быть мужчиной. Надо быть воином.
Русские не были воинами, они не умели стрелять в безоружных людей. Он — умел. И поэтому всегда побеждал.
— Убери пушку, я дам тебе денег.
Мурату не нужна была драка на чужой территории. Он действительно готов был дать деньги, чтобы уйти отсюда.
— Сколько тебе надо?
Сергею надо было много денег. Он собирался купить квартиру. Или хотя бы комнату. И теперь он мог получить эти деньги.
Так, может, получить?
К чему ворошить старое? Была война, они убивали чеченцев, чеченцы убивали их.
Но лейтенант… Рядовой Пахомов!.. И мокрые, парящие штаны!..
А впрочем, дело даже не в лейтенанте. И не в Пахомове. Дело в нем самом, которого не убили, но которого все равно что убили, потому что лишили жизни.
Он вдруг решил, что во всех его бедах виновен Мурат. Виновен тем, что однажды поставил на колени. Что под страхом смерти заставил чистить нужник. И что Сергей его чистил.
