Олег Врайтов - Записки фельдшера
«Ребята» проводили молчанием нашу бригаду, не решаясь прервать наше шествие в сторону погасшего заката ни единым матерным словом. Медики, которые вызывают милицию и которая после этого приезжает, уже вызывают опасение. Я чувствовал с десяток ненавидящих взглядов, сверлящих мою спину, пока мы, стараясь не споткнуться в сгущавшихся сумерках, спускались к «газели».
* * *За что люблю Викторовну — при посторонних она нас никогда не распекает. В отличие от других врачей, которые не стесняются надавать по голове подчиненным публично. Но уж зато когда мы остаемся наедине — тут спуску от нее не жди. Мы и не ждали.
— Ну что, Красная Армия, не утомились колошматить? — голосом, близким температурой к абсолютному нулю, спросила Анна Викторовна, спускаясь и не оборачиваясь.
Мы виновато пробурчали что-то, не имея смелости возразить.
— Так, значит, не устали? Может, еще кому ребра поломаем? А то и сразу кишки выпустим, а? Дуболомы хреновы, ваш-шу мамашу! — Врач наконец остановилась и принялась выпускать бурлящее внутри наружу. — Спецназ недоделанный, мордовороты чертовы! Чип и Дейл, мать вашу по почкам!! Чего молчите?
— Мы не специально, Анна Вик…
— Ты не в детском саду, Вертинский! Да вы оба вообще понимаете, как вы оба меня сейчас подставили своей этой вот выходкой? Где ваши мозги, фельдшера?! А если этот алкаш очухается и жалобу напишет — чья голова полетит?
— Не напишет, — жалко пробормотал Серега, не поднимая глаз от дороги, где он уже с минуту что-то вдумчиво изучал. — Сашка не даст… Да и ума не хватит.
— Что — Сашка?! А если бы другой кто-то приехал? А если у него, даже без ума, есть какая-нибудь сестра — адвокат? Вы вообще понимаете, что натворили? Бабку вам жалко! А меня не жалко? Если меня посадят из-за вашей дури, меня не жалко станет? А?
Мы угрюмо молчали, не рискуя вставить хоть слово, пока Викторовна бушевала, как снежный буран над тундрой. Да и нечего нам было вставлять, если честно. Ответственность за все на вызове несет врач. Нам за это наше «робингудство» грозил выговор и лишение зарплатных процентов, а вот Анна Викторовна могла смело вылететь с работы и пойти под суд, потому как не повлияла на ситуацию. Поэтому мы молча стояли, выслушивая поток упреков, не поднимая глаз, во все густеющих сумерках.
— Все, с меня вас хватит обоих! Достали! Теперь чтобы рта не открывали на вызовах, ясно? Зашейте их себе, если не в силах. Вести себя только так, как веду себя я! Понятно?
— Да понятно…
— Сергей!
— Понятно, Анна Викторовна, — пробормотал Серега. — Давно уже все понятно. Не бейте только.
— Еще руки о вас марать, — презрительно скривилась врач. — Бегом в машину.
Мы угрюмо поплелись в салон «газели», показавшийся нам жутко тесным для нашего совокупного стыда. Серега достал сотовый и уперся взглядом в него, неведомо что там рассматривая, я, пока Викторовна раздраженно шуршала ручкой по карте вызова, принялся наводить порядок в терапевтической сумке, доставая каждую ампулу из ячейки и вдумчиво изучая сроки годности растворов, хотя проделал это не далее как утром.
— «Ромашка», бригада семь свободна на Видной, — донеслось из кабины.
Мы навострили уши.
— «Семерочка», пожалуйста, — донесся искаженный динамиком рации голос диспетчера. Не ГВС, слава богу. — Улица Каштановая, дом восемьдесят шесть с буквой «б» — это частный дом, подъезда к нему нет, будут встречать у конечной остановки автобуса. Там психбольной, на учете, буянит. Фамилия Гурьянов, сорок четыре года. Вызывает жена…
— Вызов приняли, «Ромашка».
Машина, рыкнув двигателем и шурша бортом по живой изгороди, поползла вниз, ощупывая дорогу светом фар.
— Каштановая, — вздохнул я, глядя на скребущую стекло зелень. — У черта на куличках опять. А я есть хочу, как скотина.
— Гурьянов, Гурьянов… — пробормотал напарник. — Что-то знакомое… Гурьянов, Каштановая… а! Вспомнил!
— Ну?
— Готовься к драке, Антоха.
— Многообещающе, — скривился я. — А поподробнее?
— Вредный тип. Я у него два раза был, оба раза с мордобоем забирали. Сам не пойдет по-любому, проверено. Витальич у него в прошлый раз был, они на себя милицию вызывали, рассказывал. Тот вроде с вилами в подвал залез и в дверь ими тыкал.
— Весело… У тебя бронежилета там нигде не завалялось?
— Вчера постирал, он не высох еще, — дежурно отшутился Серега. — Нет, Антох, тут все серьезно, лучше не лезть на рожон.
— Не учи ученого.
Когда мы выбрались на приморскую трассу, из шкафа над моей головой раздался мелодичный звук пришедшей смс-ки. Кого там еще? Я вытащил телефон — всегда убираю его туда, чтобы не расколотили в потенциально возможной драке — и уставился на экран. Номер был незнакомый… точнее, забытый, потому что последние цифры 333 все равно напоминали о хозяине. Точнее — хозяйке.
«Антон, мне надо с тобой поговорить. Серьезно. Кристина».
— Кто там? — поинтересовался Серега.
— Опять реклама, — как можно равнодушнее ответил я, торопливо стирая сообщение. — Достали уже.
За окном, в сгустившейся темноте, проносились редкие кустарники, окаймляющие обочину дороги, за которой разлилась бескрайняя пустыня моря. От солнца осталась лишь медленно тускнеющая алая кайма, раскрасившая далекие облачка в розовые оттенки. Море, лишившись солнца, стало угрюмым и чужим, словно таящим невнятную угрозу.
— Что она хочет?
— Кто?
— Кристина, кто! — фыркнул Серега. — Или ты от рекламы с такой неземной тоской во взоре в окно стал пялиться?
— И кто тебя соорудил такого, догадливого? — с досадой спросил я.
— Мама с папой, кто ж еще. Давай, сынку, покайся, душе же легче станет.
— Кто тебе сказал, что у меня с душой непорядок? — вздернул брови я. — Полтора года уже прошло, хватит.
— Антош, ты мне только сказки не рассказывай, ладно? — Серега с дружеской укоризной легко стукнул меня кулаком по колену. — Я не в курсе деталей, но тебя давно знаю, а у тебя же на аверсе все написано.
Я тоскливо вздохнул, потому что снова раздался звук, оповещающий об очередном смс.
«Антон, мне действительно нужна твоя помощь. Пожалуйста. Позвони мне, как приедешь в ПНД».
— И что, будешь звонить? — поинтересовался Серега, который бессовестно подглядывал, перегнувшись через носилки.
— Нет, — отрезал я, стирая и это сообщение. — Деньги еще тратить на нее.
Мы помолчали, слушай грохотание носилок на лафете и скрип частей машины, тех самых, которым скрипеть вообще не полагается. В салоне «газели» было темно и неуютно. Крутящееся кресло, на котором сидел я, крутилось только вправо, обратное вращение, согласно каким-то неведомым силам, осуществлялось совокупными силами двоих людей разом. Откидная ручка кресла, та, которая справа, была оторвана уж год как развязавшимся и прыгнувшим на меня шизофреником — оторвана на совесть, с мясом, и восстановлению, как я понимаю, не подлежала. Левая же, на которую спящий Серега взял обыкновение налегать всем телом, когда занимал кресло, нехорошо болталась и была близка к тому, чтобы повторить судьбу своей напарницы.
Вообще, салон санитарной «ГАЗели» был лишь приблизительно похож на машину «Скорой помощи» — главным образом, надписью снаружи. Пол был покрыт изодравшимся линолеумом, который было трудно подметать и еще труднее мыть; стены, изначально белые, теперь имели грязно-серую гамму оттенков после непрерывного контакта с дезрастворами; шкафчики для медоборудования не имели замков и ручек, один даже не имел дверцы, выбитой буйным «белочником» полгода назад — что-то там ему померещилось, на светлом фоне. За моей спиной была раковина с краном, теоретически предназначенная для мытья рук при процедурных делах в машине — на деле же бак для воды давно отсутствовал, тайком демонтированный и загнанный за «пузырь» деловитым Палычем, а раковина у нас использовалась как хранилище вязок.
Серость, беднота, грязь… как это все осточертело. Мы с Серегой, насколько это возможно, драили машину, да толку-то? Это же не амбулаторный кабинет — где, кстати, то и дело чего-то находит наш вездесущий эпидемиолог, делая регулярные смывы и посевы. Что тогда говорить о салоне машины, куда постоянно летит пыль, где ходят в обуви, где само понятие «текущая уборка» является абсурдным? «Передвижная палата больного», как называет нашу машину начальство. Какая чушь!
— Она меня бросила, Серег, — внезапно для самого себя сказал я. — Бросила, а теперь просит помощи. Может, она действительно считает, что если я работаю на псих-бригаде, то и сам с головой не дружу?
— Так она же и сама в психушке работает, — недоуменно ответил напарник. — А вообще… кажется, я понял, чего это тебя на общую бригаду потянуло, Вертинский!
— Да дурак ты, — разозлился я. — Если бы хотел с ней не встречаться, просто сменами поменялся бы, и все.
