Маша Царева - Красотка для подиума
Мы уже сидели не за столом, а на ковре. И через час все пирожные были благополучно нами уничтожены. И так уютно стало мне, так расслабленно и тепло. Я благодарно улыбнулась Еве и встретила в ее глазах понимание. В сущности, у меня никогда не было подруг. В школе я не пользовалась популярностью. Не считать же за подружку Лизу, которая так подло со мной поступила. И Николь – она тоже подружка сомнительная.
А вот красавица Ева Сторм… Пусть с самого начала у нас и не заладилось, зато сейчас мы неожиданно стали близкими, ведь нас объединял общий секрет.
– Приходи почаще, – сказала она на прощание.
– Если мы так каждый вечер будем объедаться, то карьеры мне не видать, – улыбнулась я.
– А мы каждый день не будем, – подмигнула Ева, – только по большим праздникам.
– А сегодня что у нас был за праздник?
– Праздник примирения!
В тот вечер я возвращалась домой пешком. Идти мне было недалеко, ведь обе мы жили в центре. И я медленно брела по пропахшим шоколадом улочкам и улыбалась самой себе.
Мне восемнадцать лет. Я почти завоевала – кто бы мог подумать – Париж. И среди моих лучших подруг – известная на весь мир топ-модель.
Чего еще можно желать?
Люблю парижские блошиные рынки. Здесь можно купить что-нибудь необычное – кружевной зонтик, например, или шляпку «с характером». На худой конец, женский альманах начала века или китчевый деревянный подсвечник.
Субботним утром я неспешно бродила по рынку, присматриваясь к антикварной бижутерии. Сама не знаю почему, но я проснулась со спонтанным желанием приобрести какие-нибудь необычные серьги или старую брошь, которую приколола бы к шелковому пальто, стилизованному под двадцатые годы. Мне всегда нравились красавицы прошлого, в них есть некий торжественный шик, о котором современные модели могут только мечтать.
И вот я вертела в руках длинную нить искусственного жемчуга, когда вдруг услышала русскую речь.
– Смотри! – прошипел кто-то за моей спиной. – Смотри, это она! Модель, у которой булимия.
Я заинтересованно обернулась – мне тоже было интересно увидеть коллегу, страдающую обжорством. Но никого более-менее напоминающего представительницу моей профессии не увидела. Зато увидела супружескую пару средних лет – полную женщину в мешковатых штанах и алкогольного вида мужичка с бородкой.
Перехватив мой взгляд, дама елейно заулыбалась:
– Ой, это вы! Надо же, живьем вас увидели. А мы тоже русские, живем здесь. Дочь наша за француза замуж вышла, вот мы и приехали.
Я вежливо улыбнулась и собиралась уже отвернуться. Какое мне дело, скажите на милость, до их родственных отношений? И чего они привязались именно ко мне? Может, перепутали с какой-нибудь знаменитостью?
– Постойте! – Тетка в три прыжка оказалась возле меня и цепко ухватила меня за рукав моей туники от «Ив Сен-Лорана». – Я могу дать вам совет! У моей подруги тоже была булимия, и у меня есть телефон хорошего доктора!
Я раздраженно выдернула рукав:
– Вы с ума сошли?! Что вы себе позволяете? С чего вы взяли, что у меня булимия?!
– Она не только неврастеничка, но еще и хамка, – пробормотал теткин мрачноватый спутник.
И в этот момент в моей бисерной сумочке затрезвонил мобильный телефон. Хороший повод, чтобы вовсе не отвечать на хамоватую выходку странной пары. Я отошла на несколько шагов в сторону.
– Я слушаю!
– Ты рехнулась, мать твою?! – Голос был таким громким, что мне пришлось отстранить трубку от уха. Принадлежал он Борису Бажову.
– Что случилось? – пролепетала я. – Я ничего не сделала.
– Ничего?! Зачем ты поперлась ужинать с этой чертовой куклой Евой?! – надрывался Бажов. Гнев сделал его голос высоким.
– Откуда ты знаешь? – удивилась я. – Я была у нее вчера поздно вечером.
– Поздравляю! И во всех сегодняшних газетах написано о тебе! Модель-истеричка! Модель-булимичка! – Телефонная трубка плевалась оскорблениями. – Модель-обжора!
– Но я…
– Мне плевать, что ты скажешь! И как ты будешь оправдываться! Ладно, понесло тебя домой к этой ревнивой курице, но зачем было жрать пирожные?! Спрашивается, на хрена я с тобой столько лет возился? Чтобы все вот так кончилось!
– Честное слово, я не знаю…
– Зато я знаю! – Борис кричал так, что я испугалась, не случится ли у него сердечный приступ. – Я знаю! Эта чертовка подставила тебя! Мне уже звонила Амалия. Она в шоке. Ты еще не успела стать лицом дома, а уже умудрилась попасть в скандальную хронику!
– Я… – Бажов больше не пытался меня перебить, но я не знала, что сказать.
– Вот что. Сиди тихо и не высовывайся. Никуда не ходи. Никаких интервью, никаких вечеринок. Тогда, может быть, все и обойдется. Хотя я сомневаюсь.
– Значит… Значит, я не буду работать с Амалией? – упавшим голосом спросила я, хотя и так заранее знала ответ.
– И ты сама в этом виновата, – обманчиво спокойным тоном заключил Бажов, – обжора хренова!..
В ближайшем ларьке я купила одну из «желтых» газет. Лучше бы я этого не делала – поверила бы Бажову на слово. Весь разворот был посвящен моей скромной персоне. Были здесь и мои фотографии с последнего показа «Амалия Роша», и снимки с благотворительного бала. И другие весьма заинтересовавшие меня изображения – вот я сижу на белоснежном ворсистом ковре перед целой тарелкой пирожных и с самым сладострастным видом запихиваю в рот шоколад. Качество фотографий оставляло желать лучшего. И неудивительно – снимали-то через окно, причем с большого расстояния. Не надо быть семи пядей во лбу, чтобы догадаться, что произошло. Ева Сторм сама наняла папарацци и сама же выступила режиссером забавного сюжета – фотомодель, поедающая сладости. Естественно, коварная голландка в кадр не попала.
Я скомкала газету и запустила в мусорную корзину.
Еще вчера я была так счастлива, еще вчера мне ласково улыбался Париж. А сегодня улыбка обернулась презрительной гримасой. Похоже, скоро мне придется покинуть город мечты всех манекенщиц мира.
…А на следующий день я опять позировала Берсеневу.
– Она меня ненавидит, – призналась я ему, привычно пытаясь удержаться в противоестественной позе, – не знаю за что. Вернее, знаю, но это так глупо!
– Думаю, вы обе относитесь друг к другу немного неадекватно, – дипломатично сказал он. – Ева неплохая женщина. У нее свои проблемы. Она очень одинока, как и большинство «публичных» людей.
Серьезность его тона показалась мне подозрительной.
– Одинока? – мрачно повторила я. – Разве ты с ней до сих пор общаешься? Она сказала, что нет…
– Она тебе скажет, – тихо усмехнулся он. – А что в этом такого? Я с ней давно знаком. Настия, какая у тебя красивая линия бровей, – невозмутимо ответил он.
Я опустила руки. Мышцы ныли, как будто я была не моделью, а профессиональной спортсменкой после напряженной тренировки.
– Подними руки! Настия, я же еще не закончил, сейчас же подними руки, – взмолился он.
– Да подожди ты со своей картиной, – не выдержала я. Хотя, наверное, с моей стороны это был не совсем корректный выпад, все же Берсенев платил мне, и немало, чтобы я стояла перед ним в прозрачной тунике в позе парковой статуи. – И насколько близко вы общаетесь? Что происходит?! Неужели ты не видишь, что я запуталась?
Наверное, мой требовательный вопрос прозвучал нагло – Берсенев же не был мне ни мужем, ни даже любовником. Нас объединяла всего лишь взаимная приязнь, которая с моей стороны уже давно переросла в острое желание близости.
Я подозревала, что и он в меня тайно влюблен. Иначе какого черта он стал бы платить немереные деньги какой-то натурщице?!
– Запуталась? – изумленно повторил он, словно пробуя этот глагол на вкус. – Настия, но я ничего не имел в виду…
– Ты меня неправильно понял, – поторопилась объясниться я, – мне просто интересно знать. Но если не хочешь, можешь не говорить, само собой.
– Зачем говорить с прекрасными женщинами о других прекрасных женщинах? – философски рассудил он. – Есть немало других интересных тем. А руки ты все-таки подними.
– Да пожалуйста! – Я послушно вытянула их вверх. Но в позе моей больше не было желанной расслабленности. Я была напряжена, как пантера перед прыжком. – Но когда? Когда вы спелись?
Я понимала, что веду себя просто неприлично, что так с мужчинами вести себя нельзя. Но ничего поделать с этим не могла. Мое несчастное сердце словно пополам распиливали визжащей бензопилой. А он колдовал над своими кисточками и даже не обратил внимания, что натурщица бьется в предсмертной агонии.
Ответил он не сразу. По мне – лучше бы вообще не отвечал.
– Я пишу ее портрет, – сказал он.
– Что?!
– А что здесь такого? Я художник, иногда мне заказывают портреты. Я редко пишу за деньги, но если меня просят…
– Хочешь сказать… – Мне вдруг стало смешно, но это был нервный смех. – Хочешь сказать, что Ева платит тебе за то, что ты ее рисуешь?
– Ну да, – неохотно подтвердил он, – она позвонила и попросила написать ее портрет. Я согласился. А теперь, Настия, мы не могли бы вернуться к работе?
