Сергей Минаев - Media Sapiens-2. Дневник информационного террориста

— Ага, — хихикаю я на ходу, — привёз. А вы на каком этаже сидите?

— На четвёртом. А вы у нас не были ни разу?

— Я, кажется, был раньше в этом здании. А на шестом этаже тут кто сидит?

— Авиакомпания какая-то. «Большой Кайман», что ли, — поворачивается она ко мне уже в лифте.

— Ясно, — я снова подхихикиваю.

— А что вы смеётесь всё время? — Она нажимает на кнопку. — Я что-то смешное делаю?

— Нет, не вы, — давлюсь я хохотом. Двери лифта закрываются.

Мы приезжаем на четвёртый этаж. Тут раньше располагались большие переговорные и кабинеты финансистов. На стене напротив лифта, там, где раньше висел логотип Фонда, теперь висит огромный постер в хромированной раме, похожий на обложку журнала. На постере изображён человек в костюме, на ходу вырывающий у себя из области сердца налоговую декларацию. С декларации капает кровь. На том месте, где у глянцевых журналов положено находиться названию, красными буквами написано:

ТАХLESS Повесть о настоящем рае

А под ногами у человека значится:

ЛЕОНОВ, БРУЧИНСКИЙ И ГОГЕЛЬБЛАТ

Аудит. Консалтинг. Минимизация

«Отмываем, значит. Интересно, зачем это Вербицкому такая клоунада?» — думаю я. По коридору мы доходим до последней справа двери и заходим в неё. Пройдя мимо секретарши, девушка в сером открывает вторую дверь:

— Генрих Анатольевич, к вам из «ПЗК» приехали.

— Отлично, зовите, — послышалось из-за двери.

— Прошу вас, — пригласила меня девушка.

Я захожу в кабинет и вспоминаю, что раньше тут сидел некто Туринский, отвечавший за иностранные платежи. У противоположной стены стоит стол прямоугольной формы с приставленным к нему круглым стеклянным. За столом сидит лысый мужичок в свитере с У-образным вырезом, под который надета рубашка с галстуком. Над ним висит картина, исполненная в духе Виноградова-Дубосарского. Полотно имитирует известный агитационный плакат времён Отечественной войны. Но если в оригинале была изображена русская женщина, в ужасе укрывающая сидящего на руках ребёнка от грязных лап фашиста, то тут фантазия неизвестного гада разыгралась не на шутку. Вместо женщины с ребёнком на картине нарисован клерк с растрёпанными волосами в розовом костюме и фиолетовом галстуке, прижимающий к груди пухлый чёрный портфель. Лицо его, пепельно-серого цвета, искажено ужасом. К портфелю же тянет руки одетая в кроваво-красную накидку Родина-мать. Да, да. Та самая Родина-мать, которая звала всех на фронт на плакате, являющимся одним из ярчайших образцов пропаганды Советского Союза. Между двумя персонажами проходит пунктиром линия государственной границы с пограничной будкой посередине. На будке висит белый листок бумаги с мелким шрифтом. Подойдя ближе, я разбираю, что на нём написано:

$1.000.000 — Вдали от Родины

SIZЕ DОЕS МАТТЕR[10]

Расстояние тоже

На столе, за которым сидит Генрих Анатольевич, стоит большой монитор, рядом с монитором стопка каких-то журналов, а на самом углу стола лежат две книжки: «Оффшорное регулирование» и роман Виктора Пелевина «Числа». «Понятное соседство», — про себя отмечаю я, а вслух интересуюсь:

— А вы, значит, в этих прачечных директором будете?

— Партнёром. Документы давайте, — не поднимая головы, отвечает он,

— Ага. И давно вы в этом офисе сидите?

— Мы? Не очень, а что за допросы, молодой человек? Вы документы привезли? — Генрих Анатольевич, наконец, удостаивает меня своим взглядом. У него абсолютно детское лицо с пухлыми розовыми щёчками, курчавыми волосами и подозрительно располагающими к себе голубыми глазами, какие бывают у аферистов на доверии и детей, измученных российским валютным регулированием.

— Отмываете, значит?

— Отстирываем. Так что с документами?

— Ну Аркаша, ну гондон… — Я обхожу кабинет. — Прачечная-хуячечная. Вы давно Аркадия Яковлевича-то видели?

— Кого, простите?

— Вербицкого. Главного здешнего кукловода. Вы его разве не знаете?

— Молодой человек, я никакого Вербицкого не знаю.

— А главное, как обычно, без подъебок не может, — я указываю на картину, — один миллион долларов. Сайз даз меггер. Лучше бы написал сайз фите ит олл, сука такая, — я начинаю злиться.

— Давайте документы, у меня времени мало вашу чепуху слушать. — Мужик закончил писать и снова поднял голову.

В этот момент я испытываю чрезвычайно сильную злость. Я делаю шаг вперёд, бью ему в лицо и говорю:

— А у меня времени нереально много, понял?

Мужик от удара отъезжает в кресле назад, спинкой ударяется о стену и начинает причитать:

— Вы кто, вы кто? Вы оттуда? Я правильно понимаю?

— Правильно, — я бью его ещё раз, достаю пистолет и навожу на него, — вы все ещё отстирываете? Тогда мы идём к вам.

— Мы же договаривались с вашим шефом? — лопочет он.

— С каким шефом, чего ты спектакль устраиваешь? — Я расстёгиваю рубашку, задираю майку и показываю пояс с взрывчаткой. — На мне девять килограмм пластида, ты понимаешь, что это? Я от этого офиса камня на камне не оставлю. Мне нужен Вербицкий. Веди меня к нему или звони, чтобы он сам пришёл.

— Простите, я не знаю никакого Вербицкого. Я финансист. Вы обознались.

Я начинаю нервничать ещё больше. Где-то в закоулках сознания начинает рождаться мысль — а может быть, «Фонд» переехал и все сбежали? Но другой, более рациональный голос говорит мне, что за один день такие организации не съезжают. Я приставляю ствол к голове этого мужика и говорю:

— Хватит врать. Где Вербицкий? Где Алексеев?

Мужик начинает плакать:

— Я… правда… я таких не знаю. В нашей компании таких нет… Ни на четвёртом, ни на пятом этажах, — всхлипывает он,

— А на шестом? — Я обхожу стол и поднимаю его за шиворот из кресла. — Мы с тобой сейчас пойдём на шестой и посмотрим, есть там такие товарищи или нет?

— Там, по-моему, авиакомпания какая-то.

Я упираю дуло пистолета в его спину, чуть обнимаю мужика рукой, и мы двигаемся к выходу. Он открывает дверь, на внутренней стороне которой висит карта Соединённого Королевства со слоганом поперёк:

ЕВIТ ТВОЮ НАЛЕВО! Оффшорные зоны Великобритании

— Генрих Анатольевич, вы надолго? — интересуется секретарша.

— Минут на тридцать. — Я улыбаюсь и сильно пинаю его дулом в спину.

— Ддд… да, на тридцать, — лепечет он и идиотски улыбается.

Мы доходим до лифтового холла, я нажимаю на кнопку вызова. Приезжает кабина с двумя девушками. «Улыбайся», — шиплю я ему на ухо. Он натужно растягивает губы.

Приезжаем на шестой этаж. Я замираю в недоумении и даже чуть не опускаю оружие. Весь шестой этаж подвергся детальной перепланировке — все пространство представляет из себя так называемый open space. Клетушки с прозрачным стенами, в которых работают по два-три сотрудника. На ближайшей к нам стене висит рекламный плакат:

ВIG САYМАN АIRWAYS

СПЕЦИАЛЬНОЕ ПРЕДЛОЖЕНИЕ

Москва — Каймановы острова

Забирай своё и вали

(Цена не имеет значения. Предложение действительно до марта 2008)

Воспользовавшись моим временным замешательством, мужик дёргается, пытаясь сбежать. Я ловлю его за брючный ремень:

— Куда, сука? Сдохнуть хошь?

— Нет-нет. Вы видите? Я же говорил, что на шестом какая-то авиакомпания.

— А на пятом?

— На пятом мы, но у нас таких нет.

— Да? Проверим. Пошёл вперёд.

За час мы последовательно объезжаем пятый, третий и второй этажи здания. Я взмок, как мышь. Ещё бы — таскать девять лишних килограмм на себе и килограмм девяносто толкать перед собой. С каждым этажом мужик все больше тяжелел и медленнее волочил ноги. Даже запах его пота изменился. Второй этаж мы осматривали уже без энтузиазма.

— Сука хитрая. Когда же он все так ловко подстроить успел? — размышляю я вслух. — Значит так, Генрих. Мы вместе выходим из здания. Ты меня провожаешь какое-то время, потом я тебя отпускаю, понял?

— Угу, угу, — несколько раз он кивает головой.

— Проводишь, и всё будет хорошо, понял?

— Угу, угу.

Мы выходим из здания через стеклянную дверь рядом с рамкой детектора, я тащу Генриха перед собой метров триста, пока мы не доходим до троллейбусной остановки. Затем мы садимся на первый пришедший троллейбус, Генрих покупает два билета, мы проезжаем три остановки, и я выхожу. Когда двери закрываются и троллейбус трогается, Генрих всё ещё стоит у входа, бледно-зелёного цвета. Я машу ему рукой. Он, пока не веря, что все для него кончилось хорошо, поднимает руку и медленно двигает ею справа налево. Выглядит это так, будто рука его прибита к плечу гвоздём. Как у детских деревянных игрушек…

В девять часов вечера я сижу в каком-то кафе рядом с метро «Лубянка» и пью зелёный чай. Висящий на стене телевизор только что закончил показывать детский мультфильм и начал трансляцию вечерних новостей.

— Папа, я не хочу новости, — слышу я голос девочки лет пяти, сидящей с отцом за соседним столиком, — папа, пусть опять покажут мультфильмы.