Владимир Поярков - И смешно и грустно
— Нет! Не забыл!
Не успев положить трубку и снова звонок.
— Да! — и уже собрался отчитать жену…
— Олег! — послышался из трубки голос Наташи. — У тебя кодовый на двери, открой…
Прелести юных дев
Сибирское лето выдалось нынче нежарким. Двадцать градусов тепла и постоянные облака, скрывающие солнце, производили на сибиряков впечатление, что это рай. Ни тепла, ни холода, ни солнца, ни тьмы. Казалось, что это светят сам бог и счастливые лица жителей, посмеивающиеся над измученными жарой европейцами.
Вечер. Мне надо ехать по делам на другой конец города. Заскакиваю на остановке в подъехавший маршрутный «Пазик» и разваливаюсь на заднем сиденье. У меня сегодня просто прекрасное настроение, и я не устал на работе. Мимолетно бросив взгляд налево, замечаю: сбоку от меня сидит женщина неопределенного возраста, от сорока до пятидесяти. Но я не обращаю на нее никакого внимания. В проходе стоят две молодые девчонки, которые сразу притягивают мой взор. Обе в коротких белых туниках, из-под которых торчат стройные загорелые под лампами солярия ноги, в белых босоножках на высоких каблуках. Выглядят довольно нарядно и при макияже, похоже, собрались в одну из местных кафешек. Девчонки стоят спиной ко мне, весело разговаривают между собой, изредка чуть поворачиваются, и я в этот момент стараюсь рассмотреть их красивые лица.
— Ну что ты пялишься на прелести юных дев? — неожиданно на весь автобус раздаётся окрик от сидящей рядом женщины.
Я растерянно повернулся в её сторону и мысленно тут же окрестил «тёткой», несмотря на то, что мы с ней примерно одного возраста.
— Сидишь… слюни пускаешь…! Как сексуальный маньяк… — злобно выговаривает мне «тётка».
— Какие слюни?! Женщина! Что вы говорите?! — начинаю возмущаться её беспардонным поведением.
Немногочисленные вечерние пассажиры оглядываются в нашу сторону. Да и эти две красавицы начинают с интересом рассматривать «сексуального маньяка» — то бишь меня.
— Да что я не вижу что ли?! — продолжает тетка. — Глазами так и хаваешь их! Всё вам, козлам, молоденьких подавай!
Пассажиры начинают улыбаться. Я молчу и не собираюсь вступать в перебранку с этой неадекватной женщиной, которая вполголоса бубнит в мою сторону уже что-то матерное. Честно говоря, мне тоже хочется ей сказать что-нибудь очень обидное.
А я даже и не знаю, как реагировать: «тётка» вроде не пьяная, но в глазах столько ненависти ко мне и, опасаясь как бы она не вцепилась мне в лицо, отсаживаюсь на несколько сантиметров подальше к окну. Я бы мог встать и пройти на передние места, но тогда бы не было видно лиц этих двух девчонок, которые словно сошли с обложки глянцевого журнала. Яркая косметика делает их еще более привлекательными, и мне, любующемуся ими, абсолютно наплевать на недовольную соседку. «Красота требует жертв» — вспоминаю я, но быть жертвой на этот раз почему-то приходится мне.
Боковым зрением вижу как «тётка», по-прежнему не отрываясь, смотрит на меня. Наконец, «юные девы» сходят на своей остановке. Проходя мимо моего окна, они смотрят на меня и улыбаются, я подмигиваю им, они смеются и машут мне рукой. Я отвечаю им тем же.
— Нет! Вы посмотрите, какой он! — опять взрывается эта ненормальная.
Вскоре мы подъехали к конечной остановке. Расплатившись с водителем, я соскакиваю на землю и прикуриваю сигарету.
— Угости даму сигаретой! — произносит вышедшая вслед за мной хамоватая попутчица.
— Сначала материшь меня, а потом сигареты просишь? — пытаюсь я пристыдить «даму».
— Что, жалко, что ли?
Я протягиваю ей сигарету, щёлкаю зажигалкой; свет пламени освещает её лицо. Замечаю заплаканные глаза на безбровом невыразительном лице.
— Извини, но у меня Сашка… четыре дня… как сорвался… — грустно говорит она дрожащим голосом и начинает рыдать.
В моем воображении возникает картинка — мужская фигура летит бог знает с какого этажа и шлёпается об асфальт. Немного становится жаль её.
— Сочувствую… — произношу я, затем разворачиваюсь и ухожу по тропинке — разговаривать с ней мне совершенно не хочется.
Дорожка от конечной одна, и женщина быстро догоняет меня.
— Мужчина, а ты Сашку Головина знаешь? Его, моего Шурика, все тут знают… — всхлипывает она.
— Нет, я не здешний.
— Четыре дня как сорвался с места и ушел к молодухе, а я всё эту сучку достать никак не могу…
Я прыснул, мне становится смешно и весело.
— Что тут смешного? — «тётка» сердится и перестает всхлипывать. — Ты если встретишь его, то передай…
— Я повторяю вам — я не знаю вашего Сашки! — перебиваю я её.
— Нет, я имею в виду — если там случайно… — упрямится она. — Обязательно передай, ну нельзя так с женщинами поступать, как он со мной поступил. Если она — молодуха эта — завхозом работает и списанные простыни дарит ему, это не повод для того, чтобы с ней спать. Объясни Шурику — я ведь тоже женщина и тоже хочу…
— Хорошо, — я пообещал ей передать эти слова неизвестному Шурику.
Похоже, она искренне считает, что весь мир крутится вокруг её неверного то ли мужа, то ли еще кого-то…
— Вот мой подъезд, — она останавливается возле первого дома во дворе.
— Счастливо… — говорю я ей.
Она хватает меня за руку и останавливает.
— Подожди, может, ко мне зайдем, посидим? Шурик если и придет, то не раньше чем через неделю. Я, честно говоря, женщина добрая, просто расстроилась сегодня.
— Как тебя зовут? — спрашиваю я.
— Ирина.
— Ирина, я к тебе не пойду, — отказываюсь я от предложения странной женщины, которая то материт, то в гости приглашает, и иду дальше.
На углу дома стоят три девушки. Увидев меня, они оборачиваются:
— Мужчина! Зажигалки не найдется?
Пока прикуривают, одна из этих подружек с таким симпатичным и курносым носиком, смотрит на меня и несильно шлепает по моему лбу:
— У вас комар кровь пьет…
Я поворачиваю голову назад. Ирина стоит и грустно смотрит на нас. Во взгляде давно нет той злости, что была в автобусе.
Улицы освещены желтыми фонарями, я иду по пустому тротуару, отмахиваюсь веточкой от надоедливой мошки — единственное зло, которое портит эту райскую погоду, и мечтаю, наверное, о том же, что и эта странная Ирина. Да и, наверное, не только мы с ней… и произношу вслух: «Эх, годков бы тридцать сбросить…».
Перрон
— Ты, просыпайся… проспишь ведь… ну, вставай… твоя станция… — явственный голос вывел Андрея из сна.
Поезд только что тронулся. «Вот черт, проспал!» — мелькнуло в голове у Андрея. Вскочив, мотнул головой, чтобы стряхнуть остатки сна, схватил свою дорожную сумку и дернул ручку двери купе. Станция плыла за окном, Андрею ее уже было некогда разглядывать. Пробежал до тамбура. В открытой двери стояла проводница, держа в вульгарно накрашенных губах сигарету.
— Ты чего такой? — удивленно спросила у Андрея, глядя на его всклокоченные волосы. Он, не слушая, чуть оттолкнул ее к стене и выпрыгнул.
— Придурок! — заорала проводница, открыв свой красный рот как пожарное ведро, — Это вынужденная остановка! До твоей станции еще долго ехать!
Но, было поздно. Поезд набрал достаточный ход, а Андрей уже спланировал на перрон. От прыжка возникла резкая боль в ноге, и он, потеряв равновесие, врезался локтем в асфальт, к тому же сумка, описав дугу, улетела под перрон.
— Твою мать! — вскрикнул Андрей, лежа на асфальте, притягивая к себе ступню.
— Идиот! — продолжала орать проводница из удаляющегося поезда.
Катаясь от боли, Андрей переживал — только бы не было перелома. Минут через десять острая боль все же начала стихать, и Андрей поднялся. Сильно прихрамывая, подошел к краю эстакады. Сумка, жестоко разорванная колесами поезда, уже не представляла собой ничего ценного. С досадой посмотрев на это зрелище, Андрей почувствовал, как капает кровь из разбитого локтя.
Андрей осмотрелся по сторонам — абсолютно пустой полустанок, окруженный березовым лесом, старое деревянное здание вокзала с заколоченными окнами, асфальт с пробивающейся сквозь трещины травой только подтверждали, что людей здесь давно не было.
Доковыляв до края платформы, Андрей спустился по ступенькам и стал срывать подорожники. «Странно как-то, даже тропинок никаких нет», — продолжая оглядываться, Андрей приложил листья к разбитому локтю.
«И куда теперь идти? По рельсам много ли я пройду на своей больной ноге? Может какая-нибудь электричка остановится все-таки, хотя, вряд ли…», — пытаясь принять какое-нибудь решение, Андрей поплелся к зданию вокзальчика, на котором торчала обломанная вывеска с названием, сохранившим только три последние буквы «.. во».
«Может, вода там есть? Хоть руку обмыть… да… но, похоже, кроме пыли и сломанных скамеек, нет там ничего…» — заглянув в щели заколоченного здания и подергав прибитые доски, продолжал размышлять Андрей. Обернувшись, увидел пролетающую мимо полустанка электричку… совершенно беззвучную…. как в кино, где киномеханик забыл включить звук….
