Руслан Белянцев - Дети проходных дворов
— Павел, просил вас покормить. Сейчас что-то придумаем. — улыбается она.
Мы будим Антона и Диму. Пока я свесил голые ноги, чтобы надеть джинсы, опять входит девушка. Заметив мое смущение, она успокаивающе отмахивается рукой.
— Не смущайся, тут у нас в общаге трусы — национальный вид одежды. — она берет из шкафчика сковородку, что-то еще и удаляется на кухню.
Через полчаса перед нами кастрюля с макаронами, большая сковорода с яичницей и банка помидор.
— О, привет. — появляется в проеме двери Саня. — Я вас тут по всей общаге ищу.
Вид у него очень помятый. На голове волосы слиплись в гнездо грачей, будто он проспал всю ночь в одной единственной позе, не переворачиваясь.
— О-о! Здорова! Ты вчера неплохо отвис. Завтракать будешь?
— Мне бы в душ вначале.
В холле я набираю номер телефона брата. Он приезжает на машине и забирает меня и наши гитары.
— Встретимся на вокзале! — кидаю я своим ребятам.
— Ну, что музыкант, отыграли нормально? — улыбается брат.
— Да, жаль, что ты не приехал посмотреть. — отвечаю я.
— У нас дела вечером решались. Да и, я ведь не любитель концертов, ты же знаешь.
Я знаю это и совсем не обижаюсь. Он везет меня в центр, чтобы немного показать город. Потом мы сидим с ним в ресторанчике и пьем кофе.
— Вот, окончишь школу, помогу тебе с выбором ВУЗа. Переедешь, будет этот город твоим.
Брат выглядит внушительно и фактурно за маленьким столиком ресторанчика. Видно как под его олимпийкой играют мышцы, прокаченные в спортзале. Все, что он говорит, в этот момент приобретает неоспоримый фундаментальный вид. И я уже мысленно представляю, как буду жить в этом городе в ипостаси студента. Как мне, так же как и Павлу, будут готовить завтрак красивые первокурсницы, и в общаге будут собираться большие веселые компании.
* * *— Вы вот это видели? — вбегает в наш подвальчик Дима и размахивает небольшой пачкой газет.
Это одно из переодических молодежных изданий тех лет. "Свою самобытную рок-музыку привезли нам юные дарования из областной группы "Овод". Их выступление прошло под одобрительные аплодисменты публики. В песнях они раскрыли внутренний мир молодого поколения: его проблемы, заботы, чувства. Все это выражено талантливыми текстами, без намека на банальность и сплетено с экспрессивным музыкальным сопровождением. Номинация "открытие фестиваля" присуждается группе "Овод".
— Вот так вот! — Димка гордо оканчивает цитировать отрывок из статьи о фестивале.
— А фотка есть? — спрашивает Джон.
— Неа. Тут только одна фотография на всю статью, но не с нами.
— Жаль. Никто не поверит, что это о нас.
— Да, ладно. Все, что мы тут делали уже не зря. Выступили отлично, время провели замечательно! Чего еще? — успокаиваю Джона я.
— Там Пашина знакомая с фотоаппаратом была. Нужно спросить, может она фотографировала нас. — вспоминает Антон.
Со времени концерта прошла неделя. За всё это время мы почти не играли. Репетиции перед фестивалем немного утомили нас, и мы несговариваясь отдыхаем от музыки.
Я возобновляю свои тренировки в спортзале. Хотя, и сокращаю их до одной в неделю. Ту базу, которая мне была нужна для уверенности в себе, я уже почерпнул и теперь просто поддерживаю форму и получаю удовольствие от ринга. Тренер понимает это и в этом году довольно вяло предлагает мне выступить на чемпионате. Я отказываюсь. Теперь у него появилось множество новичков, и он возится больше с ними.
* * *В начале весны, когда мы последний раз виделись с Пашей, он передал нам негативы, отснятые на фестивале. Я долго не распечатывал их, все как-то не доходили руки. Ближе к маю я распечатал четыре комплекта из пяти фотографий нашего выступления.
— Спасибо за фотки. Память останется. Я уезжаю сразу после выпускного. Отцу уже давно предлагают работу в столице, после моего окончания школы, мы всей семьей уезжаем из города и продаем квартиру. — сообщает Антон.
— Да… Нас все меньше. Столица, как пропасть, глотает всех по одному. Никого не останется такими темпами. — отвечаю я.
— У меня даже приезжать не получится. Просто не к кому, кроме вас.
— Ну, так приезжай к нам.
— Вы ведь, понимаете, что это случится всего пару раз. Давайте вы через годик лучше переедете тоже, и мы с новыми силами перевезем наш подвальчик, куда-нибудь в институтский актовый зал. Поиграем там.
— Еще целый год впереди. — говорит Джон.
Мы понимаем, что с уходом Антона группы уже не будет. Мы, конечно, будем собираться еще втроем и что-то играть, но это будет теперь происходить всё реже. На следующий год подвальчик просто станет местом, куда можно будет придти вне школы, чтобы пообщаться. Там появятся новые лица уже не имеющие к музыке особого отношения. Джон станет таскать туда своих дворовых друзей, девок, бухать там с ними. В итоге случится пожар. Его успеют быстро потушить, и пострадает только диван и обшивка стены, но жильцы дома навсегда запретят нам собираться в подвале, сменят замки, заставив нас забрать всю аппаратуру. С Джоном мы разругаемся из-за этого, и наша группа прекратит свое существование.
* * *Школа звенит последним звонком в этом году. Традиционная линейка. Десятиклассник на плече несет маленькую первоклашку с бантиками и белым фартушком, она звонит колокольчиком. Это последний звонок для Антона и его параллели. Они счастливы и напуганы одновременно. Я понимаю, что это ждет и меня в следующем году. Но сейчас этот момент кажется неимоверно далеким. Еще ведь целый год! А год школьной жизни по продолжительности это совсем не год взрослой жизни. Нас почти не трогает, что сегодня выпускаемся не мы, или, что в следующем году выпускать будут нас. Мы относимся к этому, как к данности. Мы стараемся жить здесь и сейчас. Никто из нас понятия не имеет, чем мы будем заниматься в жизни после школы и на кого станем учиться. Всё, что мне пока интересно это только музыка. Но музыка это не тема для ВУЗа, потому что я не собираюсь учиться в консерватории. Я даже в музыкальную школу никогда не ходил. Все эти классические произведения, гаммы кажутся мне скукой и пыткой. Это совсем не то, что может затронуть рок-волнового человека, которым я тогда себя считал и таковым, по сути, являлся.
Мы стояли под липами, курили и размышляли, куда потратить ближайшие дни.
— А может, через пару дней в поход соберемся? На лодках! — предложил Макс, наш одноклассник, который перевелся в нашу школу из соседней, по случаю учебного залёта. Он умудрился прогулять почти целую четверть. Мать, спасая его от изгнания из школьных стен, согласилась на компромисс, то есть перевод в нашу школу, где работала завучем ее подруга.
— Лодки будем на прокат брать? — уточнил Димон.
— Да, я найду у заречанских. Скинемся понемногу. — у Макса была куча различных невероятных знакомых.
— Это мысль, — протянул Антон. — Но я еду завтра с отцом в институт. Нужно начинать подготовку к вступлению. Так, что я выпадаю, и похоже очень надолго.
— Что ж, чувак, тебе не повезло, пропустишь хороший движняк! — затягиваясь пробухтел Макс.
— Ничего не попишешь! Я оторвусь осенью, пока вы за партами будете глаза пучить на доску. — ухмыльнулся Антон.
— Значит, давайте вечерком подтягивайтесь ко мне. А я пока пробью, у кого лодки взять. Составим списочек, что нам нужно купить и на два дня с ночевкой вверх по Роси двинем. Там места сказочные. Река разливается, широкая становится, не то, что здесь в городе. Там метров сто с лишним в ширину. — рекламирует поход Макс.
— Может тёлок, каких-то зацепим? — предлагает Серега.
— А кого? Да, ну, это все время вместо весел за бабами волочиться будем! С ними мороки… Давайте сугубо мужским клубом, как в том фильме: "Только воздух, только небо и река!"
Погожим солнечным утром мы собираемся на площади, от которой ведет дорога к мосту через реку. Нас семеро: Димон, Джон, Серега, Саня, Егор, Макс и я. Под ногами у нас стоят рюкзаки с припасами, палатка и магнитофон Макса, одна из первых китайских моделей. Пластиковый монстр-двухкассетник со съемными колонками. В него вставлена кассета с записями новой неизвестной нам группы. Мощный гитарный трек гремит из динамиков на всю площадь. Я сразу понял, что Макс откопал в музыкальном мире, что-то значительное.
— Это что? — интересуюсь я.
— Винчик. — улыбается Макс и глумливо толкает ногой рюкзак, звякающий бутылками.
— Да, нет! Блин, вот это что такое играет? — я буквально наступаю на его магнитофон.
— А! Это — "Нирвана". Мейд ин ЮСА.
— Охренеть!
"I feel stupid and contagious
Here we are now, entertain us
A mulatto
An albino
A mosquito
My libido.
Yay!"
Колонки хрипят изо всех сил и разносят по округе надрывный голос Кобейна. Он поет так, будто это его последняя песня. Ни слова не понимая из текста песни, я ощущаю, что эта музыка войдет в историю мировых шедевров, что скоро портрет неизвестного мне белокурого бунтаря будет отпечатан на тысячах футболок.
