Сергей Минаев - Media Sapiens-2. Дневник информационного террориста
— Зинаида Николаевна, послушайте. Я вам все сейчас объясню.
— Что-то случилось с Володенькой? — Она вскочила и начала теребить платок. — Вы скажите, что-то случилось?
— Успокойтесь, Зинаида Николаевна. Вадим, врач здесь?
— Да, он ждёт за дверью.
— Мне не нужен врач, слышите?! Скажите, что с моим сыном?
— Зинаида Николаевна, он жив. Его здоровье вне опасности. Вы смотрите телевизор?
— Я? — Она села на стул, затем снова вскочила. — Нет, не смотрю. Там его показывали? Я радио только слушаю.
— Сегодня в московском метро произошёл террористический акт. Взрыв. Слышали? По радио должны были сказать.
— Да… — она растерянно посмотрела по сторонам, — что-то такое говорили. Там был мой сын? Он там вчера был? — У женщины затряслись плечи. Она вытерла лицо платком, собралась с силами и продолжила: — Я приму любую правду. Скажите, что с моим сыном?
— Зинаида Николаевна, — я закашлялся, — ваш сын вчера вышел из метро в момент взрыва. Его слегка контузило. Одна из карет «Скорой помощи» увезла его в больницу. Мы ищем его, но списки пострадавших засекречены. Мы знаем точно, что он там был, потому что поддерживаем связь со всеми ветеранами Чеченской войны. Он вчера позвонил нам перед тем, как выйти из метро. Он собирался ехать к вам.
— Да? Володенька звонил? А почему же он не позвонил мне? Надо искать его! Слышите, давайте искать его по больницам!
— Зинаида Николаевна, мы пытаемся его искать, но списки пострадавших засекречены самым главным министром. Министром МЧС. И он нам не хочет отвечать на вопросы.
— Почему? Ведь мой сын ни в чём не виноват. Он ехал ко мне. Надо идти к министру, пусть он скажет мне, где мой сын. Я же мать. Что же это такое происходит? — Она снова начала рыдать. — Я сама к нему пойду, как мне его найти?
— Зинаида Николаевна, я как раз вам хочу это предложить. Вам, как матери, он не сможет отказать. Завтра, в одиннадцать утра, будет пресс-конференция, на которой выступит министр МЧС. Вы расскажете ему, что видели вашего сына у метро в момент взрыва. Видели дым и его, лежащим на земле. Только так министр поймёт, что вы знаете о том, что вашего Володю прячут в государственной больнице. Он поймёт и скажет, где искать Володю. Мы должны сделать это вместе. Вы и я. Пойти и спросить министра, где Володя.
— Да… да, мы пойдём. Дым, Володя на земле. Но… но я же не была вчера у метро? — опешила женщина.
— Если вы скажете, что не были у метро, министр вам не поверит. И мы уже не сможем найти Володю. Обязательно нужно сказать, что вы там были. — Я перегнулся через стол и вплотную приблизился к её лицу: — Понимаете, Володя очень ждёт, что вы его разыщите. Он вас ждёт, Зинаида Николаевна. Лежит в больнице и ждёт.
— Да. Да. Я поняла. Он ждёт. Министр не поверит, если не на земле. Володя в дыму. Ой… у меня голова начинает кружиться.
— Спокойно, Зинаида Николаевна, — я делаю Вадиму знак, и он убегает за врачом, — сейчас мы вам укольчик сделаем, а завтра вместе поедем на встречу с министром и отыщем Володю.
Я встаю, обнимаю её за плечи и поправляю платок. Вбегают Вадим и женщина в белом халате. Она делает укол Зинаиде, я в это время ещё раз проговариваю историю с её присутствием у метро, затем врач и Вадим берут её аккуратно под руки и выводят из кабинета.
Я сажусь в кресло и вытираю салфеткой лоб. В этот раз я по-настоящему вспотел. Возвращается Вадим. Он стоит на пороге кабинета, смотрит на меня и кивает. Я киваю в ответ. Вадим снова уходит. Оставшись один, я изнутри закрываю кабинет на ключ, снимаю трубки со всех аппаратов, выключаю мобильник, сажусь за стол, кладу голову на скрещённые руки и смотрю перед собой. Трудно сказать, сколько времени я провожу в этом безмолвии. Мне по-настоящему страшно от того, что мы сделали.
В четыре часа я вальяжно вышагиваю по Лубянке и гляжу по сторонам. Людей на улице мало, вероятно, в связи с сегодняшним происшествием все решили попрятаться по офисам и квартирам. Все вокруг выглядит как-то взъерошенно. Даже машины, стоящие в пробке, похожи на взъерошенных котов, которых кто-то дразнил или пугал. Вероятно, они смотрятся так из-за солнца, которое светит сквозь тучи как-то полосами. Проходя мимо кафе «Щит и Меч», я разглядываю висящую на манекенах в витринах форму работников органов госбезопасности разных лет. Между фигурами кто-то повесил фото Боно и его группы. Я останавливаюсь и разглядываю плакат за витринным стеклом этого кафе. Довольно странно видеть здесь изображения рокеров с мировой славой, да ещё и поддерживающих Amnesty International. Может быть, владелец кафе таким образом показывает свою диссидентскую сущность? Но, приглядевшись, я врубаюсь, что никакие это не «Ю-2» во главе с Боно. На плакате — Патрушев и офицеры ФСБ, стилизованные под группу «Ю-2», стоят с гитарами на крыше ГУМа и смотрят на колонну олигархов, идущую под конвоем по Тверской улице. Сзади них горят здоровенные неоновые буквы:
Посёлок Мирный: Where the streets really have noname!1
Я захожу в «Шатёр» и вижу сидящих за столом Сашку и Никитоса. Они радостно машут мне руками, а Сашка показывает пальцем на стоящую на столе бутылку водки.
— Привет, — я обнимаюсь поочерёдно с каждым, — как дела?
— Да вроде как хорошо, — улыбается Никита, — а у тебя?
— Да так… местами, но в целом хорошо.
— А у меня плохо, — судя по красноватым глазкам, Епифанов уже бухенький, — я с выборами мэра в Норильске завис.
— Ну, наливаю тогда, — Никита берёт бутылку и разливает, — давайте только жрать возьмём, а то мы тебя уж заждались.
— А что случилось-то? — спрашиваю я Сашку, когда мы чокаемся.
— У нас вчера двоих работников штаба в Норильске убили…
— Как?
— Легко. Думаю, что даже не затратив больше ста калорий. Из пистолета. Пах-пах — и готово.
— Начинается, — говорит Никита, — не успели сесть к столу, как тут же вы про жмуров начинаете базарить. Другого места, что ли, нет? Дайте хоть пожрать спокойно, без стрессов.
— Да погоди ты со своей жратвой, тут такие новости, — перебиваю я его, — стрессы его беспокоят. Тоже мне, существо тонкой душевной организации.
— Да, тонкой душевной организации. Может, разговоры о трупах провоцируют мой гастрит. Мне, может, вообще нервничать нельзя.
— Давно ли ты, Никита, стал думать про влияние разговоров о трупах на свой гастрит? Ты мне скажи, в девяностых, когда ты в составе какой-то там ОПГ краевые предприятия отжимал, ты тоже такой благостный был? Небось, когда сам людей толпами валил, о гастрите не думал? — смеюсь я. — А тут пара трупов, и то не твоих.
— То когда было! Вспомнила бабка, як дивкой была, — притворно обижается Никита, — я, если хотите, вообще больше слова не скажу. Хоть о массовых расстрелах базарьте.
— Возвращаясь к расстрелам. Из-за чего убили-то, Саш?
— Да там чистый криминал. Ребята возили кэш сумками на одном и том же водителе. Ну, кто-то из них, видать, по пьяни и слил водиле. Тот и навёл. Утром обоих грохнули, когда они на работу выходили. Водила скрылся.
— Денег много ли? — участливо спрашивает Никитос.
— Взяли, по нашим прикидкам, штук триста. Глупо все как-то. И толковые ребята были, что обидно. Вот поеду завтра в Норильск с ментами разговаривать.
— Жалко… — говорю я, делая глоток вина.
— Кого?
— Бабки. Триста штук всё-таки, деньги.
— Какой же ты, Антоха, циник. Я думал, ты меня пожалеешь, что мне завтра болтаться внутренними линиями в Норильск. Тереть там с ментами. Три дня, а то и больше, коту под хвост, в нечеловеческих условиях Крайнего Севера.
— Ну и тебя, конечно. Хоть ты и не забесплатно едешь, я тебе сочувствую. Всё-таки друг. Ты, кстати, не хочешь из этого убийства политическое дело сделать? Ну, там… «городской голова, связанный с Кремлём, заказал убийство…»
— А у меня другого варианта и нет в голове. К Кремлю мэра привязывать за уши — слишком много чести, а то, что это он мочканул оппозицию, тему разыграем.
— Ну смотри. Тебе там, на месте, виднее.
— Давайте еду закажем, пожалуйста, — канючит Никита.
— «Давайте еду закажем», — передразнивает его Саша, — тебе худеть надо, брат, а ты все про еду.
— Во-во, — включаюсь я, — а то ты костюм купил импортный, в полоску, очки в дорогой оправе и думаешь, что сразу интеллигентным человеком стал. А ряха-то тебя выдаёт, Никита. Ох, выдаёт.
— Я в фитнес хожу, — угрюмо отвечает Никита, — и плавать ещё начал. Начну… с понедельника.
— Ты не о теле думай, Никитос, — хлопает его по плечу Саша, — интеллигент — это состояние души!
— Ладно, давайте действительно еду закажем, — примирительно говорю я, — а то мы так человека потеряем.
Пока официант принимает заказ, я успеваю ответить на три телефонных звонка (один из звонящих — Вадим, обещающий заехать) и довольно сильно лягнуть под столом Сашку, прошипев ему в ухо «хорош так быстро нажираться». Сашка обиженно отворачивается. Когда официант отходит, Никитос снова разливает водку.
