Павел Верещагин - И танки наши быстры
— Думаю, что говорят правильно.
— А у меня нет водки. Только коньяк.
— Это все равно.
Настя достала какую-то причудливую бутылку, каких Бурцеву никогда не приходилось прежде видеть, и две тонких рюмочки. Бурцев отрицательно помотал головой и указал на фужеры. Настя достала фужеры.
Бурцев разлил коньяк по фужерам. Они не стали чокаться, Бурцев опрокинул в рот коньяк, не почувствовав вкуса. Настя вслед за ним залпом выпила свой.
Почти сразу по внутренностям полилось тепло. Настя достала плитку шоколада. Они отломили по дольке и закусили коньяк.
— А где вы были? — спросил Бурцев. — Я заходил к вам несколько раз…
Настя пошевелилась и посмотрела на Бурцева каким-то странным взглядом.
— Я?
— Да.
Она запнулась. И тон ее почему-то стал торжественным.
— Я ходила встречаться с Игорем… — сказала она.
— С каким Игорем? Кто такой Игорь?
— Игорь? Это он. Мой бывший друг.
— Кто?! — Бурцев вытаращился на Настю с открытым ртом.
Настя тихо улыбнулась.
— Мой друг. Тот самый. Оказывается, он звонил мне сегодня целый день. И никак не мог дозвониться. Я не поднимала трубку, думала, это Коля, а это был он! Понимаете?
— Нет.
— Он не звонил мне полгода, с тех пор как мы расстались. А тут позвонил. И не просто позвонил, а настойчиво дозванивался. Потому что почувствовал: со мной что-то не в порядке, мне угрожает опасность. Понимаете?
Бурцев внимательно посмотрел Насте в лицо. Ее глаза блестели.
— И что?
— Он не дозвонился и вечером приехал сам. Когда все это… уже случилось. Мы два часа сидели в машине и разговаривали. Он даже хотел остаться ночевать, просто так, чтобы мне было не страшно одной, но потом мы решили, что этого не нужно делать.
Ничего себе. Бурцев боялся, как бы девушка с собой чего-нибудь не сделала, а она, оказывается…
Бурцев помолчал, не зная, что сказать.
— И что? Что он вам сказал?
Настя на минуту задумалась, и ее лицо как будто потеплело и осветилось изнутри светом тихой радости.
— Ничего особенного. Мы просто сидели. И говорили. — Она улыбнулась, видимо, вспоминая разговор. — Он сказал, что часто меня вспоминает. Что помнит все дни, когда нам было хорошо вместе, все до единого. И что прошлое никогда не проходит бесследно. Прошлое нельзя стереть из памяти, оно навсегда остается с нами…
— А-а…
Бурцев отвел глаза и принялся крутить на стойке перед собой пустой фужер из-под коньяка.
Настя зачарованно молчала.
— И что теперь? — спросил Бурцев.
— Ничего особенного. Мы будем просто дружить, общаться, разговаривать по телефону, гулять, пить кофе… Он даже сказал, что мне хорошо было бы познакомиться с его женой. — Настя заглянула в глаза Бурцеву. — Но я не думаю, что это хорошая идея.
«А он не прост, этот Игорь, — подумал Бурцев. — Очень не прост! Опять, что ли, с женой нелады?»
— Но главное в том, как он почувствовал, что мне плохо! — со значением сказала Настя. — Сердцем почувствовал. Понимаете? Он ни разу не позвонил за эти полгода, а тут не только позвонил, но и приехал. Значит, я для него еще что-то значу!
Бурцев пожал плечами. Настя вопросительно посмотрела ему в лицо и забеспокоилась.
— Вы не верите?
— Во что?
— Что я ему небезразлична?
— Почему же, — отвел глаза Бурцев. — Верю.
Она некоторое время изучала его лицо. Потом вздохнула.
— Ведь в любви брать — не главное. Главное — давать!
— В каком смысле?
— Женщина говорит: «Я его люблю. Он мой!» Это означает, что она готова дарить счастье мужчине и хочет получать от него счастье взамен. Понимаете? Дарить — это дарить! А получать — это для себя, это эгоизм! Вот так и со мной. Я люблю Игоря. И значит, хочу давать ему счастье или что-то другое, то, что ему нужно. А то, что он не мой, — имеет отношение только к моему эгоизму!
Бурцев внимательно посмотрел на девушку.
— Это он вам так сказал?
Настя улыбнулась.
— Нет, это я сама поняла.
Бурцев пожал плечами и взглянул на часы.
— Знаете что, — сказал он. — Мне кажется, вам нужно хорошенько выспаться. Утро вечера мудренее. Завтра на свежую голову вы во всем как следует разберетесь. — Он взялся за бутылку. — Давайте выпьем еще понемногу и будем спать!
Он на треть наполнил фужеры, закупорил бутылку и отставил ее в сторону. Они выпили. Посидели некоторое время молча. И Бурцев поднялся, чтобы уходить.
— Да, кстати! А я что-то не заметила у вас в квартире пингвина, — сказала напоследок Настя.
— Я вернул его прежнему владельцу, — ответил Бурцев.
— Да? — невнимательно отозвалась девушка, и Бурцев понял, что она, погруженная в свои мысли, уже успела забыть про свой вопрос и не слышала его ответа.
В дверях они еще на минуту остановились.
— Какой ужасный день, — повторила Настя. — Мне просто не верится…
— Да.
— Бедный, бедный Коля! — сказала девушка.
— И Валентина, — добавил Бурцев.
— И Валентина.
* * *Дома Бурцев долго бродил по опустевшим комнатам… Включил телевизор… Пощелкал программами, но ничего хорошего так и не нашел. Хотел было еще выпить. Но почему-то не стал.
Он подошел к окну и остановился, опершись локтем о переплет. За окном потихоньку начал идти мокрый снег.
Бурцев нашел трубку телефона и набрал номер Айвазовского.
— Прачечная слушает, — ответил в телефоне подчеркнуто строгий голос.
— Почему прачечная? — удивился Бурцев.
— А ты куда хотел попасть? В министерство культуры?
— А-а, — Бурцев смутно припомнил какой-то старый анекдот.
С трубкой возле уха он вернулся к окну.
— Вы где? Все еще в бильярдной? — спросил он.
— Нет. Уже дома. От отдыха тоже нужно иногда отдыхать. Проверяю географию у дочки.
— Ясно.
Бурцев поглядел в окно. На ветку ближайшего дерева прилетала ворона, которая притащила в клюве пластмассовую коробку из-под маргарина, размером чуть ли не с нее саму. Ворона устроилась поудобнее, с трудом сохраняя равновесие. И где только она ее стащила? И что теперь с ней будет делать на ветке?
— Ну, а пингвин твой как? — спросил Айвазовский.
— Все в порядке.
— Продал, что ли?
— Обратно вернул. Полярнику.
— И он взял?
— Взял, — коротко ответил Бурцев и не стал вдаваться в подробности.
— Ну и правильно! — одобрил Айвазовский.
Ворона за окном, повертев головой с круглой коробкой в клюве и о чем-то подумав, стала пристраивать ее под когти одной из лап, стоящих на ветке. Это было непросто, но в конце концов ворона справилась. Еще раз оглядевшись вокруг, она принялась выковыривать из коробки остатки маргарина.
— Знаешь, Миша, а у нас на лестнице сегодня женщину убили. Совсем молодую…
— Да? А за что?
— А кто его знает… Просто так. Псих какой-то. Больной человек.
— Ограбление?
— В том то и дело, что нет. По ошибке… В общем, не поймешь…
— Это бывает… — согласился Айвазовский.
— Задушил ее ремнем от брюк.
— Ремнем? — переспросил Айвазовский. — Ну, это еще ничего. А то я сейчас кино смотрел, так там бабу из огнемета… Заживо сожгли…
— То в кино… А то совсем рядом… В соседней квартире…
Друзья помолчали.
— А я, представляешь, был в той квартире всего за час до этого. С хозяйкой разговаривал. Чай пил. А потом женщину… В той же самой комнате…
Айвазовский, похоже, хотел ответить какой-то шуткой, но не стал. Все-таки друг — он на то и друг, чтобы понимать твое состояние.
— Да-а… Бывает, — посочувствовал он.
— И знаешь, что самое страшное? — спросил Бурцев.
— Ну?
— Вот я смотрел на нее… Вроде бы лежит она на полу… Вроде бы такая же… И одета так же… А человека-то уже нет. Понимаешь?
— Нет.
— Как бы это сказать… Ну, вот ты смотришь на нее — и вроде бы все то же самое… руки, ноги, лицо… А ты чувствуешь, что это уже не человек. А всего лишь его тело.
Друг опять помолчал, стараясь понять, что имеет в виду Бурцев.
— И что? — спросил он через некоторое время.
— Не знаю… Но как-то начинаешь понимать, что есть в нас что-то… Душа, что ли… И когда она уходит из тела — тогда все!
Бурцев подумал, что друг, скорее всего, не поймет простоту и глубину этой мысли.
— А для того, чтобы душа ушла, достаточно одного несчастного психа и обычного ремешка от брюк… — добавил он.
Айвазовский для приличия помолчал. Потом согласился:
— Ну, это само собой. А ты из-за этого такой грустный? Бурцев некоторое время не отвечал, следя за вороной.
Маргарина в коробке оказалось совсем немного. Ворона очень быстро все съела и теперь раздумывала о том, стоило ли тащить на дерево такую тяжесть ради нескольких жалких калорий.
— Да я все думаю сегодня… — сказал наконец он. — Что мы как-то… Не так как-то живем…