Владимир Спектр - Русский жиголо
– Последнее время мы мало виделись, – говорит она действительно виноватым голосом, а у меня так даже член эрегирует от счастливого возбуждения. – У меня много работы, и вообще… – она умолкает.
– Ты и правда много работаешь, куколка, – соглашаюсь я, – тебе надо подумать о своем здоровье.
– Да, – говорит она после легкой заминки, – да, мне не мешало бы отдохнуть.
– Съезди куда-нибудь, – предлагаю и затаиваю дыхание.
Вот она – настоящая проверка.
– Надо бы, – вздыхает Вероника.
– Купи путевку и слетай хоть в Турцию.
Я снова начинаю нервничать. Сейчас, именно сейчас я и узнаю, что у нее на душе. Ведь если она все еще со мной, то непременно предложит поехать вместе или скажет что-нибудь вроде «у меня много дел, а вот через месяцок давай скатаемся вдвоем».
Но ничего подобного Вероника не произносит, вместо этого она выдает:
– Ой, ты же знаешь, как я не люблю этот клубный отдых. Идиотские аниматоры не дают прохода, заняться абсолютно нечем, только истекать салом на солнце да барахтаться в теплой соленой воде, пить виски вечером и пиво с утра, такая, в общем, чисто российская тема, а рядом, куда ни кинь взор, наши, всякие чиновники с семьями, бандиты и их дешевые потаскухи. Ненавижу!
Я снова в ауте. Да она просто вырубает меня, просто сносит мне башню своим измывательством. Ну скажите мне, кто она такая? Алла Пугачева? Мадонна? Наоми Кэмпбэлл? Кем она себя вообще возомнила? Юлией Тимошенко? Кондолизой Райс? Да что такое творится! Звонит с извинениями и будто бы не втыкает, что лучше всего загладило бы ее вину! Похоже, я и вправду ей надоел до жути. Ну все, хватит, это уже через край, это уже никуда, стоп, стоп, успокойся, милый, черт с ней, черт с ней! Найду себе другую. Да хоть ту же иностранную бабку!
– Ну, поезжай куда-нибудь еще, – прошипел я сквозь зубы, – действительно, Турция – это отстой какой-то, просто лететь недолго, пару часов, и ты на море, а вокруг говорящие вибраторы и шиш-кебабы, мечети и дерьмовая кожа, а так можно и в Доминикану махнуть, и в Канкун, но тут ты реально запаришься с визами, мексиканское посольство сейчас сильно ебет мозги, или двинь, например, в Италию, в Милан, куколка, на via Spiga, потрать там десятку-другую, ты же любишь прибарахлиться. Пошляешься по Montenapoleone и подлатаешь нервишки.
– Ой, да там полным-полно паломников, приехали молиться…
– Где? – Я не могу сдержать ядовито-язвительных интонаций. – В Милане? Вот уж не знал, что туда Ватикан перенесли.
– Все равно, – упрямствует Вероника, – общее настроение в стране чересчур религиозное, только этого мне и не хватало. – Я предпочитаю молчать, потому что уже вконец задолбался разыгрывать из себя участливого кретина. – Надо подумать, – говорит Вероника, – может и правда куда-нибудь смотаться. А то я тут с ума сойду.
«Нет, милая, – хочется крикнуть, – это я от тебя с ума сойду!»
Что происходит? В каких мы отношениях? Кто мы друг другу? И не Вероника ли предлагала мне еще с полгода назад жить вместе? А ведь надо было соглашаться. Хуй бы она тогда меня вот так за здорово живешь слила. Надо было соглашаться, а я, как обычно, затормозил с решением. Ну да, я хотел еще осмотреться, вокруг крутилась пара неплохих вариантов, взять хотя бы Ольку, ту, чей папаша два года назад праздновал шестидесятилетний юбилей в Дубаи, в отеле «Парус».
Я тогда подрядился организовывать торжества. Двести пятьдесят гостей, из них больше половины супер-VIP'ов и celebrities, всяких адвокатов и чиновников, уголовников, примостившихся депутатами, народных артистов и олигархов, короче, тех, чьи отожравшиеся лица без конца мелькают по ящику и на страницах глянца. Празднование длилось три дня, пятьдесят гостей были поселены в апартаменты стоимостью по 5000 $ за ночь, а именинник обретался и вовсе в президентском номере. Бюджет юбилея переваливал за полтора миллиона, одним только артистам, всякой рухляди типа Ottawan, заплатили по пятьдесят тысяч долларов за получасовые номера. И я неплохо заработал, особенно на фейерверках, водке и черной икре, и мигом выплатил остаток долга по ипотеке…
Надо было мне стусоваться с этой Олькой, она, похоже, была не против. Страшная, конечно, зато моего возраста, а стало быть, проще было бы найти общие интересы, не надо было бы подстраиваться, париться на первом ряду на концерте какого-нибудь старого пердуна вроде Пласидо Доминго. К тому же она любит отжигать по-нашему, а не в этих идиотских пафосных караоке, где одна песня стоит сто пятьдесят долларов, и, по обыкновению, к тому времени, когда ты приходишь, какой-то мрачный тип в черном уже успел пробашлять пятеру и теперь не успокоится, пока не споет все песни группы Nazareth или Олега Газманова, что принципиально не важно. И еще у нее нет идиотских установок старших поколений, что все, что насыпается и нюхается, – белая смерть, а все, что наливается и пьется, – живая вода. С другой стороны, деньги у нее не свои, а папины, а он тот еще жучило, пришлось бы с ним отношения выстраивать. Но какой отец, в конце концов, не желает добра своей дочке?
– Алло, – говорит Вероника, выдергивая меня из размышлений, – алло, ты еще тут?
– Тут, детка, – устало подтверждаю я, – куда уж мне деваться?
Это факт. Завязался с этой сучкой перезрелой, и вот сегодня мне даже абсолютно некуда идти.
Олька месяц назад вышла замуж за молодого банкира с какой-то армянской фамилией, папаша остался доволен, а я пролетел, и другие кандидатки тем временем тоже скрылись из поля зрения. Кроме, пожалуй, богатой итальянской старухи.
– Чем думаешь заняться сегодня? – спрашивает Вероника, хотя, я уверен, она прекрасно знает, что все мои планы я запросто порушу ради нее.
– У меня была назначена встреча, – отвечаю уклончиво и морщусь от досады.
– Я думаю, может быть, в кино сегодня сходим. На «Джэймса Бонда». Говорят, неплохой. Вечером, в восемь, премьерный показ в торговом центре «Европейский», на Киевском.
Ничего лучше она и придумать не могла. Хотя…
– Давай созвонимся к вечеру, посмотрим, – пусть себе думает, что у меня свидание.
Вероника какое-то время молчит, озадаченная моим нежеланием договориться сразу.
– Ладно, – наконец выдавливает она, – я тебе наберу после шести.
Я вешаю трубку и с пару минут туплю, размышляя, не позвонить ли Марии Сергеевне.
12
– Ведь какая тварь, представляешь?! – орет мне Макар со своего места, как только я вхожу в ресторан, посетителей в это время нет, музыка почти не слышна, и охранник, с вот такими плечами и уродливо маленькой головой, похожий на статиста со съемочной плошадки Пети Буслова, мигом напрягается и делает стойку, сверлит меня глазками, а я улыбаюсь и машу ему рукой, мол, все в порядке, дружище, не парься, все в норме, полет нормальный.
Этот шкаф немного расслабляется, я миную гардеробную и бросаю быстрый взгляд на свое отражение в зеркале, оно нечеткое, меня это немного напрягает, то ли зрение портится, то ли что-то происходит в этом городе с зеркалами, впрочем, я выкидываю эту проблему из головы, как только подхожу к столику и просекаю, что мой приятель в ярости. Он уже минут сорок торчит в «Аисте» на своем обычном беспонтовом месте в самом центре зала, нервно дергает ногами, сучит худощавыми ручками и отчаянно хлещет какой-то дерьмовый китайский копченый чай.
Все дело в том, что этим утром его бросила Жанна, обладательница чудесных силиконовых сисек и владелица крупного риэлтерского агентства. Пиджак из последней коллекции Nicole Farhi, в который он одет, изрядно помят, рукава некогда кипенно-белой сорочки Lanvin потемнели, а запонки отсутствуют вовсе.
Я внимательно его рассматриваю, нахожу абсолютно нездоровым, улыбаюсь и сажусь напротив; официантку, милую такую девочку, приехавшую поступать в ГИТИС из далекой провинции, прошу принести гранатовый фреш, потом снова улыбаюсь и, наконец, говорю с легким упреком в голосе:
– Поздравляю, сегодня ты просто превзошел сам себя! Грязная рубашка, мятый пиджачок и вид конченого торчка на ломке.
Похоже, Макар меня даже не слышит.
– Такая сука! – говорит он немного тише, чем вначале, но охранник все равно снова напрягается.
– Ага, – я отвечаю и смотрю по сторонам, но в зале пусто, я вновь сталкиваюсь взглядом с этим быкообразным секьюрити, и мне приходится отвернуться и сконцентрироваться на изможденном лице моего товарища.
– Сука! Я ведь даже не изменил ей ни разу, носился с ней, как с писаной торбой, во всем потакал. Даже в караоке с ней вместе ходили, – Макар нервно подрагивает и смотрит по сторонам волком, бледный и лысеющий человечек в мятом дизайнерском шмотье. – В караоке! – повторяет он и делает страшные глаза. – Представляешь?
– Какой кошмар! – я прикрываю глаза рукой.
– Именно, – Макар кивает, а возможно, просто так, от бешенства трясет головой, – именно! В караоке! Сидели рядом с жирными ублюдками из Пенсионного фонда и пели хором «Миллион алых роз».
