Денис Драгунский - Ночник. 365 микроновелл
Клетчатый плед. Комодик. Сиротство.
Завтрак
Веранда.
Яркое утреннее солнце.
Долгий завтрак на веранде с мамой.
Мне уже снился такой сон, как мы сидели и слушали неторопливые мамины рассказы, сплетни о писательских женах и вдовах.
Потом вдруг начинается скандал. Непонятно из-за чего. Звенит посуда. Падает чашка. Выливается чай. Все кричат друг на друга, вся семья.
Так громко и отчаянно орут, что я просыпаюсь.
Шкаф
Мы с Ирой встречаемся в кафе.
Я иду через задний двор, а она через улицу.
Из дверей кафе тащат какой-то шкаф, он мешает ей войти. И мне мешает выйти к ней. Я вижу ее, вытянув шею вбок. Машу ей рукой. Она замечает меня, тоже машет рукой. Но протиснуться не удается. Грузчики не торопятся.
Выставка
Вдоль тротуара – много прозрачных киосков разного размера, разной формы. Все цветное, все колышется.
Много людей напихано в эти киоски: сидят, ходят, что-то делают. Что они там делают, вообще – что это?
Это места, где я работал, жил, вообще был.
Школа, университет, академия, разные редакции, родительский дом, квартира Марины Т., и наша квартира с Л., и дача, и так далее.
Выставка про мою жизнь. Шумно, пестро и странно.
Подарок
Огромную, как рояль, деревянную коробку мне принесли. Это подарок. Открывают. Изнутри коробка выстлана бархатом. Там лежат топоры – разных размеров и предназначений. От громадного лесорубного до маленького кухонного с рубчатым обушком для отбивания мяса. Включая плотницкие, туристические, боевые и прочие.
И все они сделаны по моей руке. С углублениями для пальцев, для моих пальцев!
Новый год
Встречаю Новый год в какой-то странной полузнакомой компании, за городом, откуда невозможно выбраться.
Сначала говорят: «Ну еще посиди, еще!» А потом кто-то вдруг незаметно уходит, кто-то вдруг напивается и ложится спать, и это как раз тот человек, который обещал отвезти домой или хотя бы вывезти отсюда, добросить до города, до метро, до такси.
Этот напившийся и уснувший человек похож на моего американского знакомого Илью Левина. С бородой и оранжево-смуглым лицом, но сильно моложе. На все мои вопросы и тормошения он сквозь сон машет рукой в направлении окна.
В окне зимний рассвет, и стоит автобус, занесенный снегом. На нем написано «ЗИС» – очень старый автобус. И вся комната тоже старая. Платяной шкаф с косой дверцей – видно, петли расшатались, – с мутным зеркалом, вделанным в дверцу. Зеркало покрыто черными пупырышками изнутри. Остатки бедного пира на клеенке. Раскладушка, на которой спит Илья – вернее, человек, на него похожий. Кто-то еще спит на диване.
Непонятно, где я, как сюда попал и как отсюда выбираться.
Key Bridge
Мост через реку Потомак в Вашингтоне. Соединяет собственно Вашингтон, округ Колумбия, и город Арлингтон, штат Вирджиния. Точнее, современный район Рослин в Арлингтоне (стекло и сталь, высоченные дома) и самый старинный район Джорджтаун в Вашингтоне (двухэтажные домики, палисадники, черепица, каминные трубы).
Девяносто четвертый год.
Яркая желто-красная осень.
Осень в тех краях очень красивая.
Высота метров тридцать над рекой. Легкий ветер.
Ощущение полноты жизни. Мне почти сорок четыре.
Точка солцестояния, вершина, «акме» – но еще и плато. Сколько оно еще продлится? Как Ки-Бридж – полкилометра? Сколько это, если пересчитать на жизнь?
Мало, наверное.
Но все равно сейчас – сейчас во сне – очень хорошо, уверенно, весело.
А вот было ли такое чувство тогда, на мосту, не помню.
Борис Туманов
Коллега по старому «Новому времени» Борис Туманов прислал мне письмо, письменное подтверждение, что разрешает печатать его статьи в моем журнале.
Письмо написано наполовину на компьютере, наполовину от руки. Сложено в длинный фантик и засунуто в мой почтовый ящик.
Во сне слышу красивый баритон Бори Туманова.
Приснился Питер
Приснилось, что я в Питере и собрался ехать на метро – на станцию Киевская. Мои питерские друзья говорят, что мне нужна именно Киевская. Оказывается, в Питере тоже есть Киевский вокзал. По красной линии.
Схема метро в Петербурге теперь примерно такая: перекрещиваются три линии и еще полукольцевая, которая пересекает три линии на юге, а на севере завершается на обеих диагоналях. В общем, непросто. И очень много пересадочных станций. Одна из главных пересадок называется «Киевская».
Я спрашиваю:
– А где же Киевский вокзал?
– Да в самом центре! – отвечают мне.
Про войну
Фильм про войну, старый, черно-белый, жестокий, как «Проверки на дорогах», и энергичный, как «Пятеро с неба». Я участвую. Я бегу по мосту. Зима, ветер, обстрел, страшно.
«Я спал с Хохловой!»
Ужасно чешется живот.
И сваливается с неба целый ворох, целый обвал газет, листовок, каталожных карточек. На них портреты разных людей, мужчин и женщин, и женщины почти все похожи на Александру Сергеевну Хохлову, великую актрису немого кино.
И все эти газеты, листовки и карточки кричат: «У нас тоже чешется живот!»
Я вспоминаю во сне, как я ночевал у Хохловой один раз.
< В семьдесят первом году. Ей было за семьдесят. Она недавно овдовела, плохо себя чувствовала, боялась оставаться одна. Ее внучка не могла ночевать у нее всякую ночь.
Студенты-вгиковцы, которые у нее учились – в мастерской Кулешова и Хохловой, – ночевали у нее по очереди.
А я дружил с этими ребятами, и часто мы все вместе к ней заходили. Она была поразительная старуха. Худая, большеглазая, выразительная. Лицо специально для немого кино. Я видел, как она показывала студентам, как должен упасть человек, раненный в живот. «Не бойся стукнуться затылком!» – кричала она и падала, и стукалась об пол затылком. На стенах висели ее фотографии – обнаженной; это Кулешов фотографировал. И еще в рамке за стеклом балетные туфельки Улановой. Однажды меня попросили у нее переночевать. Потом я шутил: «Я спал с Хохловой!» >
И вот мне снится – это на самом деле было, – как у меня чешутся ноги, пятки. Наверное, у меня были грязные носки. Скорее всего, так. То есть я лег на диване под пледом – в носках, в которых пробегал весь день.
Но пойти в ванную, постирать носки и повесить их на сушилку, вымыть ноги, вообще принять душ мне было неловко. Едва заснул – во сне.
Деньги есть?
Кто-то меня настырно спрашивает, прямо в ухо, один и тот же вопрос, то шепотом, то громче:
– Деньги есть? Деньги есть? У тебя есть деньги?
Гости
Безобразная нищая халупа. Я там живу. Комната, кухня и сортир.
Сортир – цементные стены, цементный пол, делать по-большому и по-малому надо в неровную неширокую щель в этом полу. И сбоку из стены торчит шланг с краном – смывать.
Окна комнаты и кухни глядят во двор. Окна низкие.
Во дворе толкутся какие-то тетки, даже, верней сказать, бабки. Толстые, в серых халатах.
У меня в гостях мои друзья Галя и Виталий. Они лежат на моей кровати – почему-то улеглись на мою кровать.
Я сижу рядом. Мы о чем-то разговариваем. Я зачем-то выхожу во двор, потом заглядываю в окно – готово!
Мои гости занимаются любовью. Я отворачиваюсь и спиной заслоняю окно от бабок, бегающих по двору.
Бабки стараются заглянуть в окно и кричат:
– Драгунский развел разврат, устроил тут дом свиданий, устроил бардак!
Стихи и проза
Приснилась статья про поэзию, которую надо бы написать.
Приснился вот такой кусок.
Поэт – это человек, выпустивший книгу стихов. Стихи – это текст, в начале которого написано «стихи».
Текст «стихи» – это когда на странице короткие строчки разной длины и разного количества на разных страницах. А вот текст «проза» (то есть текст, в начале которого написано что угодно, но не «стихи») выглядит совсем иначе: на странице длинные строки одинаковой длины и одинакового количества на разных страницах. Это позволяет с первого взгляда отличить «прозу» от «стихов». «Стихи» гораздо легче и приятнее писать, чем читать. «Прозу» – наоборот.
< Месяца через два я написал эту статью, с этим куском. >
Диалог
Ольга, секретарь Пумпянского, главного редактора «Нового времени», еще того, старого «Нового времени». Она сидит за своим столом – всё как всегда, телефоны, факсы, пепельница, – она улыбается мне, кивает, но я ее не узнаю. Стою посреди комнаты – посреди приемной – и думаю: а где же секретарша главного?
Где наша Ольга? А это что за дама на ее месте?
Вдруг слышу странный диалог за моей спиной.
– Ты будешь с утра или к вечеру? – обращаются как будто ко мне.
И ответ – как будто отвечают за меня:
– Он не будет ни с утра, ни к вечеру!
Я оборачиваюсь.
Красивая женщина в джинсах быстро-быстро и часточасто машет – вращает! – кистями рук и называет свои руки «щеточками». Говорит мне:
– Дай-ка я щеточками своими тебя почищу!
Я вижу, что я весь в снегу. Снега на мне столько, что я как сугроб. Она руками, как снегоочистителем, проделывает в этом снегу дорожки – от правого плеча к левому, от подбородка к животу.
