Андрей Вознесенский - Прорабы духа

Классицисту

Ваш стиль классично-скопидомен,глядите тухло-глубоко,у рафаэлевской мадонныот вас свернется молоко.

~~~

Ах, переход в полосках белыхасфальта между двух канав!..Лежала улица и пела,кусок тельняшки показав.

Тебе

(На мотив А. Йожефа)

Я так люблю Тебя,когда плечами, голосом, спиноюменя оденешь Ты собою,как водопадная вода!

Я обожаю быть внутриТвоей судьбы. Твоих смятений,неясный шумТвоих артерийкак сад растущий раствори.

Да будет плод благословенТвоего тонущего лона!Из всех двуногих миллионовТы мною выбрана затем.

И легкие, как два куста,в Тебе пульсируют кисейно.Я слышу печень и кишечник,ты вся священна и чиста.

За что же жребий мне такой.Я родился, чтоб утром раноувидеть руку со стаканом,с Твоею жилкой голубой.

~~~

Соловьиная перспектива!Словно точку поняв свою,люди, фары, заборы, ивыустремляются к соловью.

Я живу в Твоей перспективе,с Твоим именем на губе.Все, что в жизни происходило,перекрещивается в Тебе.

Но как тянет все примитивнейрасширяющийся закон,где обратная перспективановгородских вольных икон…Март

С Черемушкинского рынкав Москву прилетает весна,Ходынка!В сугробах страна.

Но женщина в красной косынкеодела в аэропортубутоны тюльпанов в резинки,чтоб предохранить красоту.

Рука 44-го года

И. Г.

Торчала среди Европы, блестя ободком кольца,из засыпанного окопарука твоего отца.Протягивалась к жизнииз глуби небытиямертвая, во вздутых жилахотцовская пятерня.Ее солдат проходившийударил концом штыка.И судорогой закричала дернувшаяся рука!Живой! Сверкнули лопаты.Он жив до сих пор, мужик,со шрамом в рукопожатье.Спасибо, жестокий штык!Вы жали ли руку Времени?!Вы жали ли руку Христу?!По скользкому шрамику кремнияузнаете руку ту.Вот почему в испарине судорогою лицако мне через стол уставленныйты клонишься, сын отца.И побледнеют женщины. Запнется магнитофон.В столе откроется трещина Времен.И, содрогая недра, зовет тебя и меня,из земли протянута к небу,отцовская пятерня.

Предсмертная песнь Резанова

Я умираю от простой хворобына полдороге,на полдороге к истине и чуду,на полдороге, победив почти,с престолами шутил,а умер от простуды,прости,мы рано родились,желая невозможного,но лучшие из нассрывались с полпути,мы — дети полдорог,нам имя — полдорожье,прости.

Родилось рано наше поколенье —чужда чужбина нам и скучен дом.Расформированное поколенье,мы в одиночку к истине бредем.Российская империя — тюрьма,но за границей та же кутерьма.Увы, свободы нет ни здесь, ни там.Куда же плыть? Не знаю, капитан.

Прости, никто из насдороги не осилил,да и была ль она,дорога, впереди?Прости меня, свобода и Россия,не одолел я целого пути.Прости меня, земля, что я тебя покину.Не высказать всего…Жар меня мучит, жар…Не мы повинныв том, что половинны,но жаль…

1982

Как метель бы ни намела,на машинах, летящих мимо,есть счастливые номера.Я люблю гадать на машинах.

Что сулишь в Новый год, Москва?Что ты хочешь, чтобы я понял?19-82,по идее, счастливый номер.

Из суммарности этих цифр —справа десять и слева десять —проступает великий шифр?Будьте, люди, счастливы, дескать.

Я хочу, чтобы повезлопешеходам московских улиц,чтобы не подвело число,или просто — чтоб улыбнулись.

Чтобы правда была права.Чтобы дома все было в норме.19-82,по идее, счастливый номер.

Я хочу, чтобы нам с тобойне солгали автомобили,чтобы свет царил да любовь.Это главное — чтоб любили.

Чтоб любовь не была мертва,чтобы каждый дарил, ликуя,в год по 1982полноценных поцелуя.

Чтоб не гнула людей беда,чтоб ловились сельдь и омуль.19-82,по идее, счастливый номер.

Заметает снег номера,суеверье XX века.Чтоб примета не подвела,очень хочется верить в это.

Чтобы крохотный шар Землине сожгли глобальные взрывы.Чтобы люди не подвелиэти с виду счастливые цифры.

Штиль

Вторую ночь без всякой дрожипод круглой красною лунойотвесно врезана дорожканеумолимою рукой.

Ты говоришь: «То зодчий ада,чтобы задумалась толпа,нас тешит планом и фасадомогненновидного столба».

~~~

Безоблачное небо.Вороны черный зонт.Сверкнул, как ручка, клюв.Где спрятаться, свернув?

Грузинский храм

У храма, где погода голубая,я деревце ореха посадил.«Тимотес, — повторяю я. — Убани,ты — самых синих фресок монастырь».

Я через год вернулся.Древо это растет наклонно, ствол перекося.Оно тянулось к фресковому свету,чей синий пересилил небеса.

Три синих

(Послесловие к трехтомнику)

Прощайте, три тома,Вы синими родились.Прощайте, три дома —Жизнь — Смерть — Высь.

Бог, видно, прошляпил,на вас ледерин не учел —одел вас в оставшийся штапель,ошибочной сини клочок!

Прощайте, три синих!Кого я на вас подпишу?Непереносимо,что кто-то идет к стеллажу.

Спустя сто лет точновозьмет гениальный сопляк,сверкнув голубою пощечиной,надписанный мной экземпляр…

Ты знаешь лишь черное небо,космические корабли.Возьми его в синих брикетах,как я его видел с Земли.

Потомок, возьми три томаземных надежд и потерь, осыпавшемуся золотомуне верь. Только синему верь.

За это небо невнятное,за выськормящиеся мной стервятникиза подписку дрались.

Пацан, в наших днях отрытыхнайди свою мерку крыл,как в лермонтовских палитрахВрубель себя открыл.

Я жил в проклятых трясинах,но небо я синим знал.Прощайте, три синих!Кто тройкой Россию назвал?

Зачем-то ведь Бог прошляпил,одну звезду не учел —одел ее в зрячий штапель,такой одинокий зрачок!

Вы нас обогнали, сирых.На телеэлементах гальюн.Но поют ли вам Сирин,Алконост, Гамаюн?

Когда ты их вынешь с полки,то щелка небытияоткроется ровно настолько,сколько жизнь занимала меня.

Куда вы, томы, девались?Не дрейфь. Ты ищешь не тут.Три синие адидасаМосквой-рекою бегут.

Мужик, пробежимся с ними?И что означает синь?Я думаю — это Жизнь.Прощайте, три синих!

~~~

Иду я росой предпокоснойсловить электричку скорей.Паслен и кукушкины слезыобплачут меня до колен.

И долго еще эти травы,темнея каймою внизу,как будто по матери траур,на брючинах серых ношу.

~~~

Вижу, как сон, — ты стоишь в полукругеновых подруг девятого дня.Сосредоточенно, но не в испуге,будто в обиде, не видишь меня.

А по спине под луной купороснойльется волос распущенных вал.Мало я знал тебя простоволосой.В детстве проснувшись, в пучке заставал.

Ты была праведница, праведница!Кто ты теперь? Дай мне знать как-нибудь.Будто с заминкой какой-то не справишься.Я не решился тебя спугнуть.

Видно, стояла перед астралом.Или русалка какая, шутя,меня разыгрывала, отсталого!Еще секунду я видел тебя. —Темной тревогой вздрогнуло тело —мать пролетела.

Милое дело. Обычное дело.Мать пролетела — жизнь пролетела. —Прощай, прощай! Кружись над краем плачущим,где ветви елей, воздух уколов,поднимут указательные пальчикиспадающих широких рукавов.

~~~