Дмитрий Бортников - синдром фрица

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

Дядя Георгий.

Когда я представлял себе его работу, мое сердце падало. Это было волнующе.

Боец скота! Он убивает животных! В моем воображении возникали страшные картины.

Сам этот человек с длинным лицом, с узкими смеющимися глазами пугал и притягивал.

Он всегда, помню, ходил в одной и той же брезентовой куртке. И зимой и летом.

От него пахло молоком.

Рядом с ним в меня входила тревога. Сильная тревога. От этого я становился сам не свой. Я не мог это ни понять, ни выразить.

Я ходил кругами, вздыхал, краснел, бледнел, чесался. Я протягивал ему все свои свинчатки. Я хотел подарить ему что-то. Но у меня ничего не было.

Он смеялся. Он внимательно на меня смотрел узкими непонятными глазами.

Я хотел, чтобы он посадил меня на колени. Я хотел быть

ближе к нему. К его лицу. К его глазам. В конечном итоге

я не хотел сидеть с ним.

Я хотел войти в него. Я хотел стать им.

Но я стеснялся. Может быть, он бы просто рассмеялся над моими фантазиями.

Но он не смеялся надо мной. Я чувствовал, что он не смеется.

Он внимательно смотрел. Он будто понимал всю безнадежность моих терзаний, всю бесполезность попыток их выразить... Он просто смотрел.

И два раза он мне протянул руку. Невидимо.

Он сказал однажды вечером, когда я крутился как обычно возле него.

Помню, я что-то болтал, рассказывал, путался. И в конце концов заплакал от бессилия.

- - - Ты что ревешь? - - - А? - - - Не реви - - - Сделай что-нибудь - - - Чтоб я понял - - - Вынеси это из себя - - - Покажи - - - Я встал как вкопанный. Это было настоящее открытие. Я понял, что я делал, когда бесновался. Когда плясал для больных, пел, говорил разными голосами...

Небольшой угол меня осветился...

Я думаю, как он так хорошо мог меня понять. Он мало с кем общался. У него никогда не было детей.

Никто не видел его с женщиной...

А в другой день, когда отец прислал меня с клочком бумажки, дядя Георгий не вышел.

Вахтер, посмотрев на меня, встал и проводил прямо в цех.

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

Я вошел в другой мир.

Коровы, с ревом, с тревожным ревом, идущие по коридору... И входящие в цех, где дядя Георгий ждал их. Он стоял по пояс обнаженный. На мосту, на мосту через весь цех. Он держал гарпун в полусогнутых руках.

И коровы-предательницы... Коровы, которые шли первые. Которые, весело мыча, шли первые. И оглядывались, когда другие отставали... Красивые глаза, очень доверчивые глаза этих "предательниц".

Они вводили своих подруг и выскальзывали из цеха. Это было знаком.

С грохотом падал стальной щит, и корова оставалась один на один с дядей Георгием. Она удивленно замирала.

Мыча, стояла неподвижно. А если делала шаг, то мгновенно скользила к стене. Пол в цеху был под наклоном. Бешено мыча, корова поднимала голову.

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Они падали на пол, как взорванные дома.

Как в замедленном фильме, как во сне, медленно.

Они рушились долго... Я видел свои ресницы. Бесконечная секунда.

А потом сразу они были на полу.

С грохотом. С еле слышным гулом. Молча. Так тихо, что я слышал вздох дяди Георгия на его мосту. Я видел, как он медленно подтягивает гарпун. Медленно.

Очень осторожно. Будто борется с огромной умной рыбой. И кровь, прыгающая фонтаном вверх. И опадающая бессильно.

Сразу запахло теплой кровью. Кровью темной, как вишневый сок, и густой.

Это был запах убийства. Но не смерти.

Мое сердце бешено колотилось. Это был запах убийства. Душный запах, как в бане.

И только потом до меня доходил звонок. Этот звонок был сигналом, что нужно убрать тушу из цеха.

В тот день я во второй раз по-настоящему увидел Игоря. Того самого, который проехал мимо тогда, летом, когда я сидел под деревом и разглядывал свои руки.

Он вошел с длинным шлангом в руках. Он тоже был по пояс обнажен.

- - - Давай, Игорь, - - - сказал сверху дядя Георгий.

Игорь положил шланг, подошел к стене и опустил рычаг. Потом взял шланг и пустил струю. Сильную ледяную струю. Такую сильную, что проникала под тушу. Я смотрел, как бьется в струе хвост. Как мечется он по бетонному полу. Как струя выворачивает уши. Как отодвигается голова. Как пятнистая шкура становится темной.

Потом внезапно струя исчезает. И несколько мгновений капли капают из шланга.

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

Он меня не узнал.

Я забился в угол. Я смотрел, как он подходит к туше. Он стоял со шлангом в руке. Он пристально смотрел на эту мокрую гору. На откинутую рогатую морду.

Я смотрел. И это сочетание красоты и крови, хрупкости и удара, все это вошло в меня.

Это была любовь. Любовь. Любовь.

Я будто снова летел над разрушенным городом. Над красотой и разрушением. Я летел над телом Игоря. Над этой убитой горой, в которую уже входит смерть. Это была любовь. Парализующая, как удар. Любовь. Любовь без желания. Любящие глаза.

Я стоял как громом пораженный.

Игорь остриг волосы. Мускулистые предплечья его блестели от капель воды.

В цеху было холодно. Но в нас троих была жара.

Я ревниво смотрел на его резко очерченные плечи.

Его грудь, широкая и плоская, с рельефом ребер.

Его живот с выпуклым пупком. Так одно время было модно обрабатывать пуповину. Его рабочие брюки, огромные, подвязанные веревкой. Его спина, сильная, и его длинные ноги.

Слаженность движений его торса, его рук и одновременно неподвижность длинных, стройных ног, которые угадывались в этих отвисших брюках.

У него были те юные нервные мышцы, которые ничем не вернешь. Ни трудом, ни гимнастикой. Его тело было как ядро ореха. Ядро без скорлупы.

Может быть, на современном пляже его торс выглядел бы суховатым, обезжиренным, но тогда, из своей кучи жира, я как на чудо смотрел на это тело. Оно было совершенным и юным. Оно и было чудо.

Я знал, что никогда мое тело не будет таким.

Никто никогда не будет стоять как громом пораженный, глядя на мое тело.

Я видел не просто красивое тело, передо мною, замерев, неподвижно стояло тело, излучающее мощную энергию. Энергию, которая могла превратить всю обыденную жизнь в раскрывающийся дверь за дверью свет.

Я увидел тогда в этом молодом теле то бесстрашие, которое могло превратить всех моих демонов в предметы.

Дядя Георгий был совсем другим. У него была спина гребца, покатые плечи и мощные бицепсы. Это было тело, привыкшее к тяжелой однообразной работе.

Такие тела я видел у кузнецов и у тех, кто рубит лес. Тела с валиками жирка на талии и слишком тонкими ногами. У дяди Георгия было тело для работы. Наверное, такое было у Гефеста. Оно не радовалось. Оно работало.

Странно, я не мог на них смотреть, отделив одного от другого.

Они стали для меня парой. Они были Жрец и Жертва.

- - - Ты что, язык проглотил? - - - услышал я Игоря. - - - Ты кто? - - - Пошел в жопу отсюда! - - -

- - - Не трогай его, - - - сказал сверху дядя Георгий.

Я, вытаращив глаза, смотрел на Игоря. Он стоял передо мною. Белозубый. С мокрыми короткими волосами. Он смотрел на меня. Я опустил глаза. Игорь хмыкнул и сплюнул. Его плевок ударился в пол и растекался.

- - - А ну не плевать!!!! - - - грозно сказал дядя Георгий.

- - - Ладно - - - ладно, - - - засмеялся Игорь. - - - Святое место - - -

Уходя, я вдруг снова увидел этот плевок Игоря. Он растекался, пока не смешался с розовой кровавой водой и не исчез. А Игорь, уже зацепив крюками тушу, командовал: "Вверх... Тихо... Тихо! Бля!"

- - - Держи, - - - засунул мне в руки сверток дядя Георгий. - - - Передай отцу, что завтра не приду - - - Дела - - -

И он вдруг дотронулся до моего плеча. Помню, я вздрогнул, как от тока. Будто он нажал кнопку во мне. Он включил меня...

И подтолкнул к двери.

Прижимая к груди теплый сверток, я вышел наружу. Как сомнамбула, я шагал через рельсы, через лес, по пустырям обратно.

А около дома старухи ахнули. Вся моя рубашка была в крови.

Все руки, и даже на колени капала из свертка теплая коровья кровь.

Я вошел в квартиру и замер на пороге, прижимая, как что-то очень дорогое, кровоточащую ношу к груди.

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

Зимние ранние утра. Темнота и фонари и скрип снега под окнами.

Я никак не мог проснуться. Мать ругалась. Ей нужно было бежать на работу, в больницу.

Я должен был взрослеть каждое утро.

В детском саду она оставляла меня на ночь. А в школе это было невозможно.

Там, в детсаду, в комнате, залитой лунным светом, мы спали на раскладушках.

Несколько детей, которых оставляли на ночь.

Истории, которые мы рассказывали, "чтобы бояться".

Страшные истории о черных руках, о летающем гробе, о старухе, которая посреди монотонного рассказа вдруг кричала: "Отдай мое сердце"...