Город - Валерьян Петрович Подмогильный
В парфюмерном магазине он попросил хорошие духи.
— Вам «Коти»?
— Наилучших.
— «Пари»? «Лориган»? «Шипр»?
— Лориган, — сказал он, потому что это название ему нравилось больше других.
Он заплатил пятнадцать рублей за крошечный флакончик, но был доволен. Ибо знал, что духи хорошие, если за эти деньги дают их так мало.
В пятницу, одевшись в новый костюм, он весело явился на свидание.
— Зоська, — сказал он, — вот, что я тебе купил.
— «Коти»! — воскликнула она, как ребёнок, получив неожиданную игрушку.
— Это самые дорогие духи, — сказал он. — Очень рад, что тебе, нравятся. А на мне новый костюм.
— Неужели? Встань. Повернись. Божественно!
— Подожди, — сказал он, радуясь впечатлению от подарка и костюма.
Он взял флакончик, бережно открыл его, разорвав тонкую плёнку на стеклянной пробке, и в порыве нежности начал водить ладонью, смоченной жёлтой жидкостью, по её шее, рукам и лицу. Она покорно замерла, как куколка, вздрагивая от холодного прикосновения его руки и ощущения пахучих следов на трепещущем теле.
— Довольно, довольно, — взволнованно шептала она.
— Нет, ещё ноги.
Душистая волна медленно распространялась в воздухе, вздымаясь вокруг Зоськиной фигуры невидным сиянием. Тонкий аромат перерождал комнату, превращал её из обыденного приюта людей в сказочное жилище любовников, вызывал мечту о цветущих лесах, будто сквозь невидные поры стен сюда проникло волшебство секретных масел, эссенций и смол доисторических растений.
Но где обонял он этот дурманящий запах? Почему он так волнует его, так давит сердце? Он вспомнил: так пахло от женщины, стоявшей два года назад перед витриной магазина. И волшебство воспоминаний рассыпалось перед ним, как груда драгоценных камней, сияя блеском ярких бриллиантов и нахмуренных карбункулов, лаская глаза своими лучами, касаясь ими тела встревоженной дрожью. Вся жизнь прошла перед ним в этой игре света и тени, какая-то неожиданная жизнь, не та, которая должна была быть, а та, которая была.
— Я положу тебе голову на колени, — шепнул он. — Можно?
— Тебе всё можно, к сожалению, — ответила она.
Томясь, он прижался лицом к её надушенным бёдрам, обвил их, как мощную поддержку. И почувствовал успокоение. Потом спросил:
— Зоська, ты когда-нибудь любила?
Она гладила его волосы, просовывала в них руку и ворошила.
— Любила, — медленно ответила она.
— Расскажи.
И, не переставая гладить его голову, она рассказала про свою первую любовь. Ей было тогда девятнадцать лет, значит три года тому назад. Она училась на курсах стенографии. Один ученик всегда провожал её домой. Потом куда-то исчез.
— Но это был чудак, — сказала она. — Он ни разу не поцеловал меня.
— Разве ты хотела?
— Каждой девушке хочется поцелуев, если она любит.
— Почему же ты так долго не хотела меня целовать?
— Ты не любил меня.
— А теперь люблю?
Она отняла свою руку.
— Теперь мне всё равно.
Убаюканный, он почувствовал желание говорить, расспрашивать об их чувстве, чтоб понять тайну его зарождения. Под влиянием духов и нежности его обволакивало то настроение, которое возбуждает в человеке потребность углубиться и узнать течение жизни.
— А ты меня любишь?
Она задумалась.
— Страшно люблю.
Он прижался к ней в знак благодарности.
— За что?
— У тебя голос хороший, - сказала она. — Закроешь глаза, а он баюкает. И глаза.
«… и глаза, — отозвался в его сердце задумчивый отзвук — … и глаза».
— Ещё что?
— Душа у тебя плохая, — неожиданно добавила она. — Совсем плохая.
— Откуда ты знаешь? — спросил он, встрепенувшись.
— Знаю… Но ты нравишься мне! Ты хороший!
— Ты думаешь, что я преступник?
— Ах, если бы ты был преступник! Ты приносил бы мне ковры, как разбойник из песни. А потом бил бы или продал в неволю.
— Зоська, — сказал он, поднимаясь. — Какая ты необычайная! Какое счастье, что я нашёл тебя!
— Я сама нашлась, — сказала она.
И они разговаривали, говорили друг другу слова, которые вне любви кажутся банальными и пустыми, слова наивные, бессодержательные, бессмысленные как карты, побитые до игры, которые в руках каждой пары новых игроков приобретают мощность символов; соединяли их в выкрике и шопоте, старые, как седая земля, но живые, обновлённые на влюблённых устах, возрождённые в первичном блеске силой неумирающего чувства. Они сидели, очарованные своей близостью, безграничной преданностью, тихим прикосновением душ,
которые в минуты порывов звенят серебряными звонами весны. И, прощаясь, он долго смотрев на неё, вбирал её образ, чтобы унести с собою в мечты и сны.
VIII.
Сборник Степана вышел в начале января, скорее чем он ожидал. Он почувствовал большое удовлетворение, держа его впервые в руках, подумал, что эта вещь для него дорога и ценна, верный козырь в его руках, но подумал без увлечения, уже привыкнув к факту его близкого появления, ибо не принадлежал к тем, кто стремится методично, шаг за шагом, к намеченной цели и умеет отдыхать на остановках. Желания его были всегда порывистыми, они опаляли его, звали напрямик через трудности, которые могли бы быть облегчены обходами и терпением. И в борьбе неминуемых сомнений он напрасно тратил радости достижения. Душа его была мельницей, мельницей безостановочной, которая мелет спорынью и куколь вместе с хорошим зерном.
На другой день он раскрыл книжку, рассмотрел шрифт, обложку, просмотрел названия рассказов, но перечитывать не решился, чувствуя неловкость перед собой за написанное. Да и стоило ему писать? Ведь он не, думал, зачем и для кого он пишет. Какая может быть ценность такой необдуманной работе?
Он показал сборник Зоське, ожидая от неё похвалы и совета.
— Это ты написал? — сказала она. — Такие комики люди! Всё они что-то накручивают, накручивают…
— Бросить разве? — спросил он.
— Нет, пиши уж, если начал.
Он и сам это чудесно понимал. Надо писать, раз начал. Эта книжка превратила его писательство в обязанность, в вынуждение, в честное слово, которое он должен был сдержать. Но вместе с этим оно переставало
