Сборник - Вдохновение. Сборник стихотворений и малой прозы. Выпуск 1

Галина Столярова

Родилась в г. Бологое, Калининской обл. Живёт в Санкт-Петербурге. Работала на киностудии «Ленфильм». 33 года – в Детской библиотеке. Проводила утренники, литературные вечера, конкурсы для школьников всех возрастов. Детские и юношеские стихи – потеряны.

Член Российского Союза Писателей (РСП).

Вышли три авторских сборника «Утешение». Между надеждами» и «Вариации». Публикуется в альманахах и сборниках.

Номинант национальной литературной премии «Поэт года» (2013, 2014, 2015,2016). Номинант литературное премии «Наследие» 2014, 2016, 2016 гг.

Контакты:

https://www.stihi.ru/login/page.html?list

https://www.facebook.com/

http://vk.com/id7025331

Две любви

Солнце! Зимнею поройЯ забыла о тебе.Снег владел моей душой,Снам и Вечности обет.Дивный праздник красоты:Чистый снег – в твоих лучах,Белый лист Большой Мечты,В мифы превративший крах.

Март – любовь к тебе вернул.Как родник поёт росток,Зелень и цветы веснуВ лето вознесут в свой срок.

Солнечной любви восторг,Словно свадебный венец.Вот – ноябрь. Сдержи укор,Но – взаимности конец.

Мрачный месяц оголитЗемлю, лих разгул дождя…Чувство к Снегу возродит,Снам уже – не до тебя.

Две любви, как неба даль,До себя бы добежать!Мне цветов и листьев жаль…… … …

Солнце! Буду я опятьВ сумерках души блуждать,Рождества и Снега ждать.

Позвали

Боясь родных обидеть и друзей,Себя пытаюсь погрузить в молчанье.Сквозь сито осторожности просейСлова, слова. Печально причитанье.

Но запретить стихам я не могу.Я – в рабстве, подневольна чьей-то силе,И строчки вылетают набегуПо кругу жизни, в суете и мыле.

Замылились глаза, душа и ум,Не знаю – где – моё, а где – чужое.Преследует звукоподобный шум,Переполняет и несёт в иное,

В иное измеренье. Высший миг.Но здесь приблудных толпы. Все – поэты.Кому-то каждый – светоч и кумир.Пыль поднялась от топота. Свет, где ты?

Здесь – старцы и юнцы. Друзья, враги,Соперники? Ни голубой ли крови?А кто-то просто встал не с той ногиИ почему-то заблудился в слове.

Их вознесли в те дальние краяТоска, отчаянье, боль и печали.Они – чужие здесь. Так же – как я.Но ведь зачем-то нас сюда позвали?

Мой Лизок и два дня рожденья

Прошёл мой день рожденья без тебя.Ученье за границей – не от скуки:Неведомое лепишь из себя.Спасибо, что поздравила в Фейсбуке.

Взгрустнули мы за праздничным столом:По скайпу повидаться я просила.Наверно, снегом память замело,Дела другие. Но – люблю. Простила.

Двадцать седьмое – скоро! Светлый День!День гения, кто превозмог кончину,Рожденье Моцарта. А Он – везде:Могилы нет. Бессмертие – причина.

Мне орхидеи душу веселят.Дар сына и жены его, дар мужа,Дар матери твоей. Пополнен сад!Вот – твой цветок. Купила – я. Так нужно.

Голландия заманит, мой Лизок?Судьба решает, да и ты – большая.Твой городок от Зальцбурга далёк?Мы совершим паломничество. Знаю.

Наш 23-ий концерт

27 января – День Рождения Моцарта

В 23-ий концерт погружусь опять…В одиночества сумрачный часЯ плыву, миражи готовясь отдатьЗа вторую, бездонную часть.

В первой части – единство, предчувствия нет,Что когда-то устанет душа.Утомлённость друг другом – тяжкий венец,В отчужденье ошибочный шаг.

Миражи первой части – семья, друзья.Превращает меня время в тень.Только с Вашею Музыкой я – ещё я.Там где Вы – там и я. Только – где?

Наконец – откровенье. Вторая часть.Все утраты мои – со мной.Я отчаянье Ваше люблю, как Вас.Смерть – рожденье. Январский покой.

Вы простите, Моцарт, я здесь утону.Дальше путь – без меня. Я – в конце.Я до третьей части не дотянуИ без Света оставлю концерт.

Родина – кусочек века

Родина моя – кусочек века,Города особые, семья,(Доброта – единственная вера,Языков, увы, не знаю я),

Страны, где кому-то из любимыхИ спокойно стало, и светлоВ созиданиях реальных, мнимых.Там низвергнут несвободы лом?

Выбор Ваш Надежда осветила.Выше правды или выше лжи?Заселили мир! Он Вам – по силам,Обуздали частность, миф и жизнь.

Родина моя – все Ваши дали,Отчужденье – грех. Давно он – ветх,А терпенье – просветленье дарит.Наша Родина – наш общий век.

Лайки, узда и Дух

Государи – для ума узда.Если надо – то и костоправы.Тот, кто правит – прав, а мы – не правы,Но сказать опять придётся – да.

Я в искусство спрячусь, но – в своё.Дверь в себя закрою. Ей, прохожий,Ты – поэт, художник? Тоже – можешь?В щель смотри-ка на моё житьё.

Загляну к тебе, раз ты зовёшь.Надо лайкнуть: мыслим мы похоже.Ощущенья нам всего дороже.Лайкни мне. Ну, как же ты хорош!

Узкий круг для сердца и умаМне достаточен. А корм – работа.Может быть ты вылез из болота,Скромно сыт? Нас не осилит тьма!

Но искусству тоже нужен корм.Выходить придется из берлоги.В мире – боли много. Сделать ноги?Влиться в общий плачь, в душ горький хор?

Рушит век сердца и города.Не утешит, видно, погруженьеВ отрешенность личную, как в тленье.Спит Высокий Дух? Твой ум – узда.

Внушения

Любимому до одури внушу:Свободен! Я – веселый раб и шут.Внушу больному: долго проживёшь,Сегодня ты на крепыша похож!

Тому, кого шпыняют, докажу:Бог их накажет. Лично прослежу.Шпыняющий, смотри, не прогадай,Ты из «людишек» дров не запасай

Я слабому внушу: как он силен,Не каждый в снах свой отвергает трон.А в жизни трон, конечно, ни к чему.Бесхитростно служи, трудяга мул.

Досадное опять припрёт к стене.Всё сорняками заросло во мне.Ведь прошлое затоптано давно.Смотрю я на себя, и мне – смешно.

Отчаянье, по имени– страна,Ни я тебе, ни ты мне – не нужна.Иллюзии чужие, как свои.Кукушкам петь велели соловьи.

А сами – где-то на земле чужой.Поучат жить – и вновь, там, где покой.Что на мечтах? Пыль или седина?Внушите мне, что я себе – нужна!

По чуть-чуть

Нас любят по чуть-чуть,Не так, как мы хотим,И в том обиды суть.Мы подаянья чтим,

Вниманья крохи чтим.Смиренье, тонкий труд,Потуги лет и зимВ песчинки перетрут.

Уверены – простимБез покаяных слов.Молчим – благодарим,Что день длиннее снов.

А в снах есть ворожба:Чего нам ждать – не ждать.Жизнь – слёзы на губах.Но кто ж мешает спать?

Но сны на глубинуМанят, где тьма и жуть.Нырну – вернусь – нырну…Привыкну по чуть-чуть.

Вне времени

Живём мы в юности,Чтобы любить.Итоги зрелости:Мы любим, чтобы жить.

Спешим, стараемсяВсех восхищать.Но грань стирается,Всё легче нас прощать.

Потуги возраста –Весомым быть,А с нами возятся,Чтоб нашу жизнь продлить.

Семья – вне времени,Основ оплот.Судьба, повремени,Мгновеньям дай полёт…

Обживая миф

Каждый день – реальность и спектакль.Я играю в этой пьесе. Жанр?(Роль блестит, как новенький пятак).Неопределённость. Жаль – не жаль?

С автором веду в душе я спор.Что-то он с сюжетом намудрил.Режиссёр мой – на расправу скор.У меня не так уж много сил.

Автор пьесы с режиссёром крут:Изменяет смысл корявый стиль.Постоянно надо мною – кнут.Взмах, удар. А в воздухе: «Прости!»

Я импровизатор – высший класс.Где – реально я, где – только роль?Своих зрителей люблю. Жду ласк.Что придумала? Что – вправду боль?

Помню текст. Твержу, чтоб смысл дошёл:(Оптимизма – явный перебор).«У меня всё очень хорошо».«Очень» – фальшь лишь с некоторых пор…

Наш театр – уютен и красив.Покидать его придёт пора.Создавая, обживая миф,Лучше чтить Сегодня, чем Вчера!

Карнавал в интернете

Вот – мой портрет, но в 20 лет.Когда его снимали,Никто не знал про интернет.Резвись на карнавале!

Обиды, миг – велик и мал,Рядятся под заботы.За борт их выбросишь? СкандалСмотри не заработай.

Играй, обид не замечай,Придут, дождавшись ночи.Познай запрет рубить с плечаБольшие и не очень.

А мелкие навяжет тьма,Растают в суматохе.Очисти память! ЗакромаОслов – в чертополохе.

Родные вправе подыграть:Побиты – безобидно.Вернуться в жизнь пора. С утра –Дела, как мы, – солидны.

Пиши, забыв про рифмы, ритм,Про жанры и про стили.Смирись, к прощенью воспари!…Тебя о том просили?

Там…