Олег Гладов - Гипно Некро Спам
А если стал бы, то его бы обязательно арестовали, предали суду, а потом, в зависимости от законов государства, посaдили бы пожизненно или казнили. В 99% стран примерно так карается каннибализм.
Где-то во всю эту информацию, возможно, и закралось два-три дезинформационных диверсанта, но это вся информация, которой располагает спецподразделение Интерпола, ведущее борьбу с тоталитарными сектами анти человеческого толка. Этой информацией абсолютно случайно завладел один из корреспондентов @chtung (!) РОССИЯ во время командировки в Европу. Он принял сначала всё это за розыгрыш. Но по дороге в аэропорт Берлина, а потом из Шереметьево его такси преследовали, принуждая остановиться. Он обратился к знакомому ФСБ-шнику с просьбой прослушивать его телефонные разговоры. На что ФСБ-шник через сутки сообщил, что телефон корреспондента кто-то начал прослушивать ещё до них.
Сопоставив все факты, редакция русской версии @chtung (!) решила, что у них на руках не бесполезная информация, которой они (замирая сердцами и чувствуя неприятности анусом) делятся со своими любимыми читателями, а??? – почти прокричал последние слова Свят, потрясая сжатыми кулаками.
– Бомба!!! – в один голос сказали Спирохета и [Ф] Ольга.
– Что курил, где брал? – спросил Джаз.
– Так! FF! – громко сказал Ади, прерывая всех. – Ты уже понял, что?
– Крупные планы холёных мужских рук. Маникюр. Бесцветный лак. Идеальные костяшки и ложбинки между ними, – негромко проговорил FF.
– Монокль! – вставил Свят.
– Железобетонное ДА, – сразу сказал FFБокоFF.
– Руки в дорогих кожаных перчатках и дорогие запонки в белоснежных манжетах, – подала голос Спирохета.
– ДА.
– Трость. Рукоять. Нет, зонт, – сказала [Ф] Ольга, – рукоять зонта.
– ДА.
– И вот этот весь гон мы напечатаем? – спросил откуда-то снизу Джаз, так и не оторвавший задницу от коврового покрытия.
– Это центральный материал номера. Дополнительного Спец Номера к стандартным двенадцати номерам, выходящим ежемесячно, – говорит Ади так, будто готовил эту речь заранее.
Все в стеклянном кубе внимательно слушали его. Он не молчал:
– Двенадцать месяцев, двенадцать номеров. Дополнительный спец выпуск – это тринадцатый номер, Джаз. Тринадцатый номер, вышедший в тринадцатом месяце. По-моему, я уже так разжевал, что уже прям как в Голливуде: все вышли и раскланялись в конце…
Джаз ухмыльнулся. Облизал губы:
– Да, ладно… Хорошо… Только не забудьте сфоткать красивые бритые мужские икры, красивые мужские колени и… пожалуй, всё…
Упрррругие мегаваттные басы лупят так, что зубы дребезжат со скоростью 140 ударов в минуту.
Сэт DJ Ди-Джея из «ПИ$$ТОНОВ».
Он миксует цифровые потоки с виниловой стружкой.
Жёсткое electro с атмосферными колебаниями.
Двести потных человеческих тел на танцполе.
На глубине 52 метра.
В большой круглой шайбе с низким потолком.
Это там – за двух метровой железобетонной стеной.
Здесь – негромкая хрустальная мелодия из Исландии. С исландским же фальцетом.
Здесь – широкие удобные диваны, обитые непохожим ни на что, но приятным на ощупь материалом.
Сидишь в них утопая.
Сидишь, чуть ниже собственных коленей. С бокалом алкоголя в руке.
Лёд почти растаял. Нет. Совсем растаял. Теперь не «виски со льдом», а «виски с чуть тёплой водой»…
Следующая по счёту afterparty, перетекающая в party и так до?..
– Какое сегодня число? – спросил вдруг Свят, прерывая Джаза.
– Что? – Джаз облизал губы и жадно хлебнул из бокала.
– Число, какое? – напряжённо спросил Свят.
13-й @chtung (!).
С диском.
На котором (кроме прочего) лучшие из найденных актёров читают лучшие 10 рассказов.
TOP 10 от Экс Спермо Ментального [ф] ашизма. Под музыку, специально написанную для этого «Ёлочными Игрушками“, „noir7» и кучей другого народа.
13-й @chtung (!) уходит полумиллионным тиражом куда-то в необъятное море его читателей. Жить своей жизнью. Кочевать из рук в руки, собирая на своих глянцевых страницах тысячи отпечатков пальцев. Собирая невидимые отпечатки сотен сетчаток. Оседать на них и передаваться по мельчайшим нервным окончаниям глубже. В мозг. Пускать @chtung (!) корни в подсознание.
(Это моя речь? – спросил Ади. – Кто это написал???)
30 декабря.
NEW @chtung (!) YEAR PARTY.
Они выпустили 13-й номер и устроили бешеную попойку с кучей неприлично дорогого алкоголя и толпой молодых жадных женщин. На вечерине раздавали серебряные @chtung (!) брелки и падали в фонтан в верхней одежде. Ади напоил в какаху двух чуваков из русского «Плейбоя». А те, в свою очередь, незадолго до того как уйти в полный объебос, убили Свята и Джаза каким-то нереальным марокканским дубасом.
Проснулись оба уже в новом две тыщи каком-то.
Ехали на моторе к Джованни, стреляя шампанским в открытые до упора окна.
Подрались с охранником в «Шоколаднице».
Разбили зачем-то витрину чуть дальше по улице. Каким-то чудом убежали от ментов. Позвонили Радуге. Та долго не брала трубку и, когда Свят уже собирался нажать «отбой», вдруг сказала прямо в ухо радостно:
– Алё!
Позвала к себе. Ехали в метро, к ней на «Кантемировскую». Избили прямо в вагоне какого-то цыганского тинейджера и забрали у него баян. Приехали с этим баяном к Радуге. А там, кроме неё, три в жопу синие тёлки. Пили «мартини» из поллитровых пивных кружек. Прыгали по диванам под «вампирский музон» из первого «Блейда».
Свят открыл глаза в полдень.
Голый.
С голой Радугой под одним тонким одеялом.
Джаз – с остальными тремя и с лопнувшим гондоном на стёртом в кровь члене.
При свете январского солнца Джаз рассмотрел страшненьких коренастых бабёнок с целлюлитом в самых неожиданных местах их немолодых тел. Одна Радуга выглядела, как всегда: ещё лучше, чем вечером.
– Как всегда, – сказал Свят, безуспешно пытаясь найти в штанине свои трусы. Увидел наконец их в другом конце комнаты.
– Что? – спросила Радуга, потягиваясь.
– Ты с похмелья выглядишь мило заспанной, а я активно помятым… – Свят натянул штаны, застегнул мятую рубашку и посмотрел на себя в большое зеркало. В зеркале рубашка казалась ещё мятее.
Ра была по настоящему ненормальной тёлкой, родившейся в год, когда Свят трахнулся в первый раз.
– Я бы хотела сделать операцию по смене расы, – сообщила она как-то, – и быть ниггером! И пола… И быть ниггером!
– Сними… – сказала Радуга. – Я поглажу…
Свят обернулся, тронув рукой воротник:
– Поглaдишь???
Радуга включила в розетку маленький дорожный утюг. Чуть позже сварила вкусного кофе. К тому моменту Свят и Джаз вскрыли холодильник и убрали 0.5 «перцовки».
Кофе в тот момент Святу точно был не нужен.
Дальше он ничего не помнит.
Вроде бы познакомился с чуваком, которого все называли Печь. Но кто были эти «все», Свят никак не мог вспомнить. Помнил метро. Потом Мак Дональдс. Или до?.. В Подмосковье? Он же, вроде, ехал к кому-то в Подмосковье?.. Потом, наверное, побывал дома. Точно… Потому что одежда его, но другая. Переоделся. Когда?..
И вот.
Упругие мегаватные басы лупят так, что зубы дребезжат со скоростью 140 ударов в минуту. Жёсткое electro пополам с атмосферными колебаниями на глубине 52 метра.
Тюнингованное бомбоубежище в каком-то очередном Подмосковье. Свят уже не помнил, где они пересеклись с DJ Ди-Джеем, но это он приволок их сюда на своём микроавтобусе. В эту большую круглую подземную шайбу с низким потолком, где беснуются две сотни потных тел.
Там.
За двухметровой бетонной стеной.
Здесь: негромкая хрустальная мелодия из Исландии, с исландским же фальцетом из искусно скрытых в пробковых стенах динамиков.
Здесь: полумрак. Полусвет.
Удобные, широкие, низкие диваны.
Сидишь в них, утопая. В той плоскости, когда находишься чуть ниже собственных коленей.
С бокалом виски в руке.
Лёд почти растаял.
Нет.
Совсем растаял.
Теперь это не «виски со льдом».
Теперь это «виски с тёплой водой».
Свят понял, что он уже не может пить.
Рядом надоедливо жужжало. Недалеко от левого уха. Он повернул голову, сморщившись.
Джаз, видимо, принявший чего-то «быстрого», говорил, энергично размахивая пустым стаканом и блестя глазами:
– И, короче, этот маньячина третью жертву приковывает к стене, ставит перед чуваком свой смартфон на зарядке, а сам ходит по музеям там, клубам, в такси ездит, вообще шарится везде и в камеру на мобиле это всё рассказывает, а тот – прикованный, видит, как тот пиво пьёт, трахается, а тот, прикованный, смотрит, прикинь, ссыт под себя там, срёт, короче…
– Какое сегодня число? – спросил Свят.
– Что? – Джаз облизнул губы, швырнул пустой стакан на пол, схватил колу и жадно отхлебнул.
– Число какое? – Свят услышал, как стекло стукается о зубы Джаза.
