Олег Рой - Фамильные ценности, или Возврату не подлежит
Пять пар глаз глядели на Аркадия Владимировича с самым пристальным вниманием, какое только может быть, – понимали. Старая Прасковья выглядывала из-за двери и, как всегда, невнятно бубнила себе под нос всякие ужасы: бу-бу-бу, грядет Антихрист, бу-бу-бу, прячьтесь, люди добрые! И впервые ее дикие пророчества не казались глупыми и смешными.
Замаскироваться, затаиться, притвориться маленьким и незаметным, никому не интересным – это была единственная возможность спастись или хотя бы просто выжить, пересидеть страшные времена.
Хитро прищуренный картавый вождь придумал лозунг: грабь награбленное! И – кинулись! Все, что душеньке – даже у самого жадного жадюги есть ведь какая-то душа, хоть и скудная? – угодно, теперь стало доступно. Пойди и возьми!
Хочешь сапоги новые – разуй первого встречного, кто побогаче одет. Хочешь диван, «как у князей» – пожалуйста! Княжеские да графские дворцы в твоем распоряжении – бери, чего вздумается, никто тебе препятствовать не может. Экспроприация называется.
Надоело ютиться в двух темных комнатушках? Присмотри себе особняк, выгони хозяев, ведь наган, тем более винтовка – аргументы неоспоримые – и заселяйся в «буржуинские» хоромы. Будя, пожировали, теперь наше время!
Оставалось только молиться и надеяться, что сюда, на край московской географии, погромы и грабежи не докатятся. А если и докатятся, то кому придет в голову грабить бедняков?
Ремонтируя окраинный домишко, Аркадий Владимирович снаружи постарался оставить его в первозданной невзрачности – как будто предвидел грядущую бурю. На окна повесили блеклые ситцевые занавесочки, из-под которых выглядывал треснутый горшок с чахлой геранью – цветком рабочих окраин, наборные дубовые полы прикрыли домоткаными половичками, и не разберешь, дуб там али сосна самая дешевая. Крылечко немного расшатали, по торцам досок прошлись ручной пилой и дня два поливали теплой водой, куда щедро добавляли огородной земли – крепкие, солнечно сияющие доски моментально состарились, еще вчера новенькое крыльцо стало выглядеть ветхим от старости. Ну а заборчик и калитка и без того держались на честном слове: серая покосившаяся хлипкость, и ничего больше.
В общем, какой там «буржуйский» особняк! Так, убогий, одна радость, что двухэтажный, домишко бедных, почти нищих мещан, из тех, кто при «старом режиме» промышлял обедами вразнос и тому подобной мелочью. Ну или таких же, «вразнос» мастеровых, кому, акромя мелкой починки, никакой другой работы никогда не доставалось. Что с таких возьмешь?
Вообще-то «взять» было что. Кормились в основном тем, что удалось припасти: в подвале были припрятаны несколько мешков муки, картошки, здоровенная бутыль постного масла, соль (на нее, как будто это были деньги, меняли другие продукты, и не только продукты), керосин и всякое прочее. Страшно было, что придут, отыщут спрятанное и отнимут.
Время от времени в особнячок действительно заявлялись «экспроприаторы» – грубые, громогласные – искали «затаившихся буржуев», а главное – «буржуйские» богатства. Найти не получалось, что очень искателей сердило.
За пару царских червонцев Аркадий Владимирович раздобыл несколько серых справок с расплывающимися фиолетовыми печатями. Червонцев он в «сокровищнице» запас изрядно: одинаково безликие, они были самым безопасным «вложением». Справки, в общем, помогали. Хотя больше все-таки защищала явная невзрачность и внешняя убогость жилища. Таких, как они про себя рассказывали, переселенцев в Москве скопились тысячи и тысячи, все занятые только одной мыслью – как-то прокормиться.
Газеты еще выходили, но никого уже не интересовали. Однако вечерами у типографий собирались настоящие толпы – темные, мрачные, молчаливые. Люди ждали очередных списков убитых и раненых, смигивая непрошеные слезы, шарили по расплывающимся строчкам – есть? пронесло на этот раз?
Анюта теперь ходила смотреть списки каждый вечер, искала своего Степу. Не обнаружив любимой фамилии, возвращалась почти счастливая – опять обошлось. Бог милостив, может, и завтра обойдется.
Не обошлось.
Войдя в дом, она долго разматывала покрывавший голову серый платок – так долго, словно он был бесконечным, как турецкий тюрбан, – а вытаскивая ноги из промокших, обледенелых башмаков, едва не упала. Но не проронила ни слезинки, ни слова. Молчала весь вечер, и назавтра тоже, и послезавтра, молчала день за днем. Она вся как будто почернела, сгорбилась, став похожей на собственную бабку, и сильно спала с лица. И как-то вьюжной январской ночью, тихо-тихо, не скрипнув половицей, не стукнув дверью, ушла из дому – в сестры милосердия, как было нацарапано на приколотом к подушке бумажном лоскутке. Больше о ней не слышали. Погибла ли она, вытаскивая с поля раненого, или была убита при обстреле санитарного поезда, или попала в плен – кто знает.
Весной, когда речной лед уже потемнел, но еще и не думал трогаться, схоронили старую Прасковью. Перед смертью она, похоже, совсем спятила, но проповедовать, к счастью, перестала: тихо сидела в углу, что-то совсем беззвучно бормотала и мелко-мелко крестила воздух перед собой. А однажды вдруг охнула, завалилась набок, вздохнула хрипло – и все.
Вскоре после этого Аркадий Владимирович сказал за скудным обеденным столом:
– Надо устраиваться на службу. Хоть на какую-нибудь. Не на завод, конечно, к станку – да и стоят заводы-то. А вот в какое-нибудь из учреждений… А то не ровен час и до нас ведь доберутся: не надобно ли вас, господа хорошие, экспроприировать? Домишко-то убогий, да по лицам видно, что не голодаем. И хорошо, если только ограбят или в застенок кинут, а то ведь скорее всего постреляют всех.
– Да где ж ее найти, службу-то, везде пролетарии сидят, – хмыкнул Михаил. – А мы – старорежимная сволочь, которую только к стенке.
– Пролетарии, конечно, теперь главные, – задумчиво согласился Аркадий Владимирович, – только ведь и работать надобно уметь. Особенно головой. Знающие дело люди всякой власти надобны. – Он вздохнул и твердо подытожил: – Надо искать.
От знакомого, с которым столкнулся на рынке, где удачно сменял золотой червонец на полмешка гречки (мешок, по правде говоря, был невелик, но золото есть не станешь), услыхал об управлении – а может, это называлось комиссариат, не разберешь эти дикие р-р-революционные наименования – не то по распределению, не то по оценке и учету реквизированных у «буржуинов» и «богатеев» ценностей. И по рассказу понял: там, как, впрочем, в большинстве новых учреждений, такая неразбериха, что сам черт ногу сломит. Специалистов-то поразгоняли, а сами – новое то есть начальство – в этих делах, как свинья в апельсинах, разбираются.
И решил рискнуть…
* * *– Прости… – Глеб накрыл узкую Дашину ладошку своей – смугловатой, с длинными сильными пальцами – улыбнулся краешком чеканного рта и, перегнувшись через стол, легко поцеловал ее куда-то в угол глаза.
Детский сад прямо. Как там было в модной песенке? «За столиком в любимой кафешке разреши поцеловать тебя в щечку»? Так нынче даже школьники не ухаживают. Как бы робко, как бы невзначай.
Впрочем, Даше это скорее нравилось. Совсем не то что сверстники – шумные, нахрапистые, без всякого повода лезущие лапать, тьфу! Беседу нормальную поддержать ни один не в состоянии, только и разговоров, как они «вчера по пивасику в спортбаре, а там эти подвалили, а этот, а тот, ну ваще круто оттянулись». Правда, на их факультете мальчиков раз-два и обчелся, психология – специальность женская. Да и вуз так себе, заштатный. Ни в университет на Ленгорах, ни даже в педагогический, бывший «имени Ленина», пройти не удалось. Вот и пришлось довольствоваться этим, из тех, что раньше заборостроительными именовали, а теперь к каждому непременно факультеты психологии и менеджмента приделали. Да и ладно. Диплом есть диплом.
– Прости, – ласково повторил Глеб, – что вот так встречаться приходится. Моя бы воля, я тебя бы в самые модные места водил, всем бы хвастался, какую я себе девушку отыскал. – Он печально вздохнул. – Но пока не стоит дразнить гусей. Потерпи, Дашенька!
– Ну что ты, Глеб!
– Ах да! У меня для тебя подарок есть! А то день рожденья твой так как-то мимо прошел…
День рожденья прошел чуть не месяц назад. Глеб собирался повести Дашу в «очень, очень недурной» ресторан – тебе непременно там понравится, обещаю! – но что-то у него не сложилось. «Не складывалось» у него часто, Даша привыкла.
– Да мне, в общем, и без подарков…
– Никак нельзя без подарков, – перебил ее Глеб, дурашливо мотая стильно постриженной головой. Выудил откуда-то небольшой, вкусно похрустывающий пакетик с «фирменной» надписью, из пакетика – шелковую коробочку… – Прошу! – Он защелкнул на узком Дашином запястье ажурный, мягко поблескивающий золотой обруч и, скромно опустив глаза, добавил: – Фаберже. Если уж выпало мне счастье заполучить самую прекрасную девушку, значит, у этой девушки все должно быть тоже… самое-самое. Нравится?
