Зов моря. Сборник рассказов - Ольга Евгеньевна Бондаренко
Смех Покровительницы остановил поток воспоминаний.
– Нет, нет, я говорила вовсе не о еде!
Она взяла меня за руку.
– Зеленоглазое чудо, смотри – за этими стенами семь Дорог. Ты можешь выбрать любую.
– И буду жить?
– Забудь уже эти россказни. Никто не умирает, слышишь? Но в жизни каждого человека наступает момент принятия решения. Такой, где халява не прокатит. Где не удастся уйти от ответственности и свалить всё на других. Здесь только ты и твой выбор. Всё зависит от твоей честности перед собой.
Я посмотрела на каждую из Дорог. В каждой из них было что-то привлекательное для меня. И в каждой – пугающая неизвестность.
– А ты мне не поможешь?
– Не могу. Таковы правила. Этот выбор каждый делает в одиночку.
– Но если я ошибусь?..
Покровительница молчала.
Я зажмурилась. Встала. И сделала шаг не глядя. Повернулась и открыла глаза.
Покровительница ласково улыбалась мне вслед.
– Иди. Помни: твой выбор всегда правилен. Потому что он – твой…
О моей любви к себе
Ты говоришь, я не люблю себя?
Забавно… Знаешь, никогда не считала так.
Ты говоришь о правильном питании и полноценном сне. Об уходе за телом и аффирмациях перед зеркалом.
Ты говоришь о фитнесе и тренажерах. О том, что нужно пить много воды. О медитации и прочих полезных штуках.
Только ты не понимаешь, каково это – встать раньше птиц и встречать рассветы. Залезть поглубже в спальный мешок и смотреть, как солнечные лучи пробиваются сквозь влажный полог палатки.
Ты побоишься окунуться на заре в горную речку. Не захочешь пробежать по росистой высокой траве, насквозь промочив обувь. Не сядешь на обрыве над морем – проводить закат, а потом долго-долго смотреть на звёзды.
Не поймёшь и кайфа от путешествия в плацкартном вагоне, где просыпаешься на верхней боковой полке и слышишь: мерный стук колёс, звяканье ложечки о стакан, негромкий разговор попутчиков. Где можно, делая вид, что занята книгой или вязанием, наблюдать за разными людьми, получая от этого удовольствие, напитываясь поездкой, как губка.
Ты не захочешь пойти гулять в новогоднюю ночь, не сможешь с визгом и хохотом прокатиться с ледяной горки и подурачиться, барахтаясь в сугробе.
Ты, дитя комфорта, не прыгнешь в первый попавшийся ночной автобус дальнего следования. А ведь это неимоверно приятно – когда в наушниках любимая мелодия, пассажиры дремлют, а ты больше угадываешь, чем читаешь, указатели в свете фар. И с небольшим сожалением выходишь в шесть утра на автовокзале уже за 500 километров от дома.
Ты не восхитишься тем, что ночью не спится. Не захочешь использовать это время для свободных мечтаний в сонной тишине. А это лучшее время для того, чтобы побеседовать со своей фантазией.
А если я расскажу о том, как путешествовала автостопом, ты покрутишь пальцем у виска. А ведь это была возможность не только путешествовать, но и узнавать людей, слушать их истории. Риск всегда есть. Но поверь, хороших людей на свете гораздо больше, чем подлецов.
Я разрешаю себе всё это.
И это моя любовь к себе.
Я – та, кого нельзя запирать в четырех стенах, пусть даже там будет супер-правильное питание, полноценный сон и самый лучший уход.
Моя любовь к себе разрешает мне быть свободной. А чувствуешь ли ты свободу?
Почти сбежавшая Муза
Снова сижу, тупо уткнувшись в монитор. Приветливый чистый белый лист на экране ноута манит написать что-то по-настоящему гениальное. Но пока еще на нем нет ни единой буковки.
Я помню о дедлайне. Мне совсем не хочется оставаться в разряде "двоечников".
Вздыхаю. Иду за очередной порцией кофе. Да, конечно, кофе взбодрит мой мозг! С шоколадкой. Двумя. И вооон той конфетиной…
Мда. Полчаса на кофепитие. Мыслей так и не прибавилось, зато от съеденных вкусностей отчаянно захотелось спать. Вот тебе и взбодрилась…
"Начни, – услужливо подсказывает внутренний голос. – Напиши хоть что-нибудь". Легко сказать… Набираю пару предложений и тут же стираю – настолько они банальны. Смотрю в окно. Там ветер качает ветки деревьев, солнце то появляется из-за туч, то исчезает снова.
И как это вообще возможно – писать регулярно, вовремя, интересно? Нужно обладать сверхспособностями, чтобы справиться с этой задачей!
– Не нужно, – пискнул кто-то за спиной.
Я вздрогнула и медленно, не дыша, обернулась.
Никого.
Померещилось…
– Не померещилось, – возмущенно пропищал тот же голосок уже откуда-то из-за шкафа. – Заладила тут: невозможно, не думается, не пишется! Обидно так!
– Но если и вправду не пишется! – я не знала, куда смотреть, поэтому сказала это шкафу.
– Не зли меня! – пискнули из-под кровати. – Терпеть не могу это беспомощное нытье! Я от таких разговоров и вправду сбежать могу.
– Ну и беги, мне-то что?
– А то! – голосок переместился за батарею. – Сбегу – вообще никогда больше не напишешь ни одного слова!
Хм. Почему это, интересно?
– Ты кто? – осторожно осведомилась я у батареи. В ответ тонко хихикнули из-за кресла:
– Муза твоя. Вот кто. Не узнала, что ли?
– Богатой будешь, – ляпнула я машинально и тут же прикусила язык. Но Муза, кажется, не обиделась и продолжила с люстры:
– Я-то поначалу с тобой жила. Радостно мне так было. Ты пишешь, хвалишь себя за успехи, идеи новые рождаются. А сейчас мне стало скучно. И обидно: уже месяц целый на меня внимания не обращают. То настроение у нее, видите ли, плохое. То погода не такая. А теперь заладила: "не могу, не пишется, нет таланта"…
Я посмотрела на экран ноутбука. Чистый лист ждал моих активных действий.
– Ну чего ты медлишь? – нетерпеливо пропищала Муза из подушки. – Пиши! Не раздумывай и крылья себе не подрезай. Если, конечно, хочешь, чтоб я с тобой осталась.
– Спрашиваешь! – я примерилась к клавиатуре. – Пишу. Пишу.
– То-то же!.. – удовлетворенно пискнула Муза из пледа. – Тогда остаюсь…
Чуточку о моей идеальной жизни
Будильник запиликал ровно в 6:00. "Ещё чуточку…" – сонно пробормотала я по привычке и открыла глаза. Дух захватило от увиденного.
Солнечные лучи били в окно, заливая всё вокруг приятным золотистым светом. Они пересекались странным образом, образуя не рассеивающийся пучок, а фигуру, сильно напоминающую домик.
Спать расхотелось моментально. Включив любимую мелодию, я сладко потянулась и встала.
Вокруг меня
