Гордость - Иби Зобои
Я ухожу в ту часть магазина, где находится ресторан, там небольшая сцена; на ней чернокожий в галстуке-бабочке. Я просто стою и наблюдаю. Да, тут в основном молодежь – подростки. Подмывает удрать. Пусть я ни с кем не знакома, пусть тут Вашингтон, а не Бушвик, но я-то знаю, какими безжалостными бывают мои сверстники. И все же меня так и тянет к микрофону.
– Давайте для начала вы, молодежь, благословите микрофон.
У сцены стоит девушка с клипбордом. К ней небольшая очередь, человек пять – все подходят и записываются на чтение. Я шестая. На меня таращатся, я таращусь в ответ. Некоторые смотрят искоса – я делаю вид, что не замечаю.
В пустую строку я вписываю «Зизи», сажусь в уголке, подальше от сцены. Подходит официантка. После оплаты метро у меня осталось четырнадцать долларов, я прошу просто воды.
Несколько минут, прежде чем меня вызывают на сцену, будто размерены каплями меда, капающими с ложки. После того как выступили все другие поэты – они так, ничего, – наконец-то звучит мое имя. Сердце не ускоряет темп, ладони не покрываются потом. Я холодна, точно сугроб.
Аплодисменты поднимают меня с места, определяют ритм, в котором я подхожу к сцене, поднимаюсь на несколько ступеней, встаю к микрофону, в свет прожектора. Читаю стихи.
Девушки из нашего района
Зайди сюда, Пройди вдоль улиц Колючих, тусклых, Вдоль тротуаров По хлипким мостикам на наших спинах До края радуги В бутылочном стекле, И там же слиток золота Ведет К другому краю мира. Девушки здесь Кричат про боль Сквозь мегафоны ветра. Пусть он несет Мечты На крыши небоскребов, Пусть там антенны Усилят губ шлепки, Вращенье шейных позвонков, Качанье бедер, щелчки пальцев, Гул в телефонном проводе, И свист скакалки – мы прыгаем под ритм Своих же песен, мы считаем
