Диалог со смертью и прочее о жизни - Ольга Бражникова
Маша купила мороженое и с огромным удовольствием плюхнулась на лавочку. Суета и движение немного отвлекли ее от ожидания, она огляделась. Неподалеку мальчик лет девяти играл с овчаркой: он брал палку и бросал ее настолько далеко, насколько мог. Собака приносила свой трофей, и во всей этой игре было столько радости, что девушка невольно улыбнулась. «Нет вернее и преданнее существа, – думала она. Ведь этот мальчик для пса является чуть ли не Богом, его одного собака будет любить всю свою жизнь, готова всегда прийти на помощь, встать на защиту и даже умереть за хозяина в любой момент».
Неожиданно, какой-то незнакомец спросил по-английски разрешение присесть рядом. Девушка молча кивнула, продолжая наблюдать за ребенком и собакой.
– It's very hot today, – произнес иностранец. Он был явно настроен на случайное общение, которое затевают со скуки.
Маша что-то ответила, бросив взгляд на его лицо, больше из вежливости, чем от желания поболтать. Глубокие морщины и пигментные пятна выдавали человека уже немолодого, но черты показались ей очень знакомыми. Понимая, что глазеть неприлично, девушка отвела взгляд.
– Извините, мне кажется, я вас где-то видела, – смущенно произнесла она.
Незнакомец задумчиво посмотрел на нее.
– Может быть, вы смотрели «Приключения в воздухе» или «Легкий ужин»? – спросил он.
Маша повернулась к нему всем корпусом, широко раскрыв глаза от удивления.
– Вы и есть Джордж Бруно? – только и смогла вымолвить она.
Они немного поговорили о городе и местных порядках, о фильмах и актерской карьере, и перед девушкой предстал просто человек, такой же, как и она сама, только, может быть, более таланливый в чем-то. Брать автограф ей сегодня уже не хотелось.
Чужие желания
Аркадий устало смотрел в окно такси, рассматривая наклейку на лобовом стекле. Она представляла собой силуэты двух девушек, длинные ноги которых, скрещиваясь между собой, образовывали латинскую букву «W» – фольксваген. Впереди мерцали огни, летал снег, проезжали автомобили. Был вечер 31 декабря. Рабочий день закончился, и впереди предстояли три выходных дня. Аркадий рассчитался с таксистом и, прихватив портфель и бумажную упаковку с едой из Макдональдса, вышел из машины в зимний вечер. Город купался в огнях, витрины магазинов тонули в новогодней мишуре, все куда-то спешили, смеялись, фотографировались…
Мужчина повернул ключ в замке. В квартире было тихо и тепло. Сняв пальто, он принялся за гамбургеры. Это была его любимая еда. Готовить ему было некогда, поэтому домашнюю кухню он ел разве что в гостях. Покончив с ужином, он раскрыл портфель. Там аккуратными стопками были сложены документы. На выходных нужно было изучить договора с банками, с которыми планировалось сотрудничество. Высокие проценты, но и надежность вне сомнения…инвестиции иностранные, пятьдесят процентов в общем объеме…Вместе со следующим договором из папки на стол выпал красных почтовый конверт. Аркадий никогда не видел таких ярких конвертов. Повертев находку в руках, мужчина вытащил из него чистый бланк. «Письмо Деду Морозу», – значилось вверху страницы красными буквами.
«Шутники», – подумал он. Вообще-то он не любил, когда кто-то трогал его вещи. Но от его коллег из отдела продаж можно было ожидать чего угодно. С заместителем начальника отдела, Стасом, Аркадий учился в институте. Стас был полноватым краснощеким мужчиной 32 лет, и с ним всегда было весело. Несмотря на то, что Аркадий симпатизировал ему, тот очень часто раздражал его своей непунктуальностью. Ну да, еще эти его «шуточки», вроде первоапрельских розыгрышей или подбрасывания новогодних писем в портфель с документами…
Аркадий налил себе чаю и включил телевизор. На экране скучно плясали звезды эстрады, крутили «Иронию судьбы» и прочий новогодний репертуар.
В дверь неожиданно позвонили. Аркадий нехотя прошел в коридор.
– Ого! Не ждали?!! – захохотал краснощекий Стас, вваливаясь в дверной проход.
Вслед за ним в квартиру вошли двое его коллег, с которыми Аркадий до этого был знаком лишь по работе.
– Мы с гостинцем, – прогремел Стас своим раскатистым голосом, имея в виду бутылку чего-то спиртного. – Это пульке – древний мексиканский напиток. Как говорят мексиканцы, «он не мясо, потому что стесняется».
Стас два месяца назад летал в Мексику и вернулся с массой впечатлений.
– Как раз писал тебе письмо, – улыбнулся Аркадий, убирая со стола листок и ставя рюмки. Стас бросил взгляд на письмо и рассмеялся. На него это не было похоже. Сейчас он должен был начать выяснять, как Аркадий его вычислил, или, наоборот, с лукавством отнекиваться, вроде бы это не он подложил.
– Знаете анекдот? – спросил Стас. Я никогда не писал писем Деду Морозу, потому что я не из тех, кто верит в почту.
Они выпили по бокалу пульке, а потом еще. На столе стояли свежие фрукты и сыр, за окном падал снег, пахло мандаринами и спиртным. Пульке улетучился из бутылки, и на смену ему пришел коньяк. Стас травил анекдоты, все смеялись и пили. Время шло незаметно.
– Надо составить план на год, – сказал Стас с неожиданной серьезностью, когда пауза затянулась. Спиртное оказало свое действие, и он еще больше раскраснелся. Аркадий протянул ему давешний листок.
С серьезным и пьяным видом Стас вывел на бумаге цифру «1» и, написав что-то про машины и путешествия передал письмо соседу. До Нового года оставалось четыре часа, подвыпившая компания передавала по кругу бумагу по очереди желая себе машины, повышений по службе, красивых женщин и впечатлений…
Аркадий со смехом наблюдал за тем, как его гости превращались в детей, каждый по-своему. Наконец, компания собралась уезжать для дальнейших развлечений, и мужчина проводил гостей. Ему совсем не хотелось веселиться. Хотелось выпить еще рюмку, принять душ и лечь спать. Нужно было еще оплатить Стасу за
