Машины несказки - Алина Менькова
«Должны быть стройные с хорошими волосами и кожей».
«Они там все стройные. Они ж ни жрут ничего».
«Ну, а лица?»
«Подкрасить всегда можно. Да им по 15-16 лет, какие они там могут быть? Все более-менее свежие».
Папа говорил о девушках, как о спелых яблоках. Свежие… о чем это он? Дальше снова звон бокалов, очередной тост. Потом один из людей за столом стал рассказывать о своей «ходке». Так он выразился. «Откинулся, нары, братуха, чефир»… знаю я эти словечки. Это бывший тюремщик. Я люблю смотреть «Криминальную Россию». Просто я еще точно не решила кем буду, когда вырасту: врачом, как мама, или следователем,. Оказалось, ничего там порядочного в них нет.
Они долго сидели. Под их смех я стала потихоньку засыпать. Иногда я открывала глаза, когда эти дядечки ходили из кухни в туалет. Они смотрели на меня. Я укрылась одеялом с головой. Наверно, я уснула, потому что, когда почувствовала, как один из этих мужчин трогает мои ноги, я сразу не поняла, что происходит. Мне снились змеи, которые вьются у моих лодыжек. В темноте я рассмотрела лицо мужчины. Он был коротко стрижен с усами и показывал мне пальцем, мол молчи. Я замерла. Мне стало очень страшно – я думала, он меня сейчас порежет или ударит сильно. Он стал гладить мои ноги, выше и выше и дошел до самых трусиков. Я не могла понять, чего он хочет от меня.
«Молчи, малышка. Все будет хорошо. Дядя сейчас немножко тебя порадует».
Он стал расстёгивать ремень на своих джинсах, потом ширинку. Потом он упал на меня всем телом. Над ним стоял отец с вазой. Он оглушил этого усатого мужчину ей.
Только когда я увидела папу, я поняла, что этот дядька хотел показать мне свой писюн. А потом что-то очень плохое сделать со мной. По телевизору это называют насилием. И тогда я расплакалась. Папа обнял меня и сказал, чтобы я ничего не боялась.
Папа сказал на кухне, что усатому стало плохо. Двое других взяли и вынесли его в такси. Странное дело – у него из уха текла струйка крови. Они все были пьяные и очень плохо соображали. Наверно, никто не заметил, что случилось с их приятелем.
Может, для любви слова и не нужны. Может, достаточно поступков?..
20 июля
Представляешь, я тебя потеряла, мой дневник. Папа тебя спрятал. Он говорит – случайно. Но я тебя нашла почему-то под холодильником среди папки со счетами за квартиру. Папа собирает туда все квитки. Это у него от бабушки привычка осталась.
Папа сдал бабушкину квартиру парню с девушкой. Он туда ходит два-три раза в неделю. Иногда возвращается за полночь. Почему-то, когда он там бывает, я слышу всегда стоны этой девушки. Но зато папа приходит навеселе.
Он вообще, этот месяц был какой-то нервный. Опять ругался по телефону, кому-то говорил, что его «подвели поставщики». Папа снова варил ханку. Так называется темная жидкость в его кастрюле. У нас снова воняло. Папа опять напился коньяка и лег спать. Когда он спал, ему на телефон пришла смс: «Скоро сдохнешь, барыга вонючий». Я почему-то ее стерла. Не хотела, чтобы она пугала папу. Я тоже стала нервничать. Внутри как будто образовалась дыра и ныла. Я вроде хотела есть. Но была сыта. И дыра разрасталась. Я подумала, что, если бы рядом была мама, папа бы вообще никогда не плакал. И не было бы этой жизни всей. Она была бы, как у всех. Мы бы сейчас на море отдыхали, наверно. А, может у меня был бы братик уже или сестричка.
21 июля
Утром папа ушел в магазин, когда я еще спала. Я решила немного убраться. Вымыла посуду, протерла пыль, пропылесосила. Надела перчатки, чтобы залить чистящим средством наш коричневый унитаз. Все эти средства я забрала из бабушкиной квартиры. Папа такого вообще не покупал. У нас дома была только сода… для тарелок и для полов.
В подъезде что-то рухнуло… я помчалась к двери и распахнула ее. Справа стоял красивый розовый новый велосипед. Моя мечта… а у порога лежал папа с ножом в груди. Рукоятка была огромной – я такие видела только в кино. Такими ножами разделывают животных, наверно. Папа пытался что-то сказать, но из его рта пузырилась кровь. Такая темная и густая.
«Прости меня, я тебя люблю»… сказал он хриплым голосом и глаза его застекленели. Дыхание остановилось. Я прижала ухо к его груди и не услышала стук сердца. Тишина. Адская, удушающая тишина.
«Ну, конечно, я тебя прощаю, конечно, прощаю, папочка», – шептала я и плакала.
Может, показалось…я же не врач… «Богородице Дево, радуйся, благодатная Марие, Господь с тобою, благословена ты в женах и благословен плод чрева твоего, яко Спаса родила еси душ наших», – шептала я снова и снова, потом зашла домой, нашла телефон …все как в бреду и вызвала скорую. Врач констатировал смерть.
«Что ж за этаж такой проклятый…вторая смерть за месяц» – сказала соседка в синем ситцевом халате, громко разжёвывая морковь.
