Временно недоступна
"Почему ты пишешь капсом? Извини, это раздражает"
Ответ не приходит, и я начинаю волноваться. И злиться! Злиться, потому что волнуюсь.
"УРОНИЛА ТЕЛЕФОН, КНОПКА ЗАЕЛА"
"КНОПКА???"
Тоже перехожу на капс, ибо две тысячи двадцать первый год, але!
"У МЕНЯ КНОПОЧНЫЙ ТЕЛЕФОН"
Ну вот это вообще уже финиш. Она что, прилетела из прошлого? У кого сейчас, блин, кнопочные телефоны? Разве только у каких-то старушек, что до сих пор слушают Кобзона. Или кого там они слушают.
"Сколько тебе лет?"
"ДЕВЯТНАДЦАТЬ"
"И как тебя зовут?"
"КУТУЗОВА ДИАНА АЛЕКСАНДРОВНА"
"Ты не москвичка?"
"НЕТ. НО ЖИВУ В МОСКВЕ УЖЕ ПОЧТИ ТРИ МЕСЯЦА. ЖИЛА…"
И это ее чертово пояснение… Вот зачем она это написала?!
Теперь страшно становится мне.
А если это не прикол и она действительно в беде? Может, ее реально скоро убьют, а я трачу драгоценное время на какие-то проверки на вшивость?
Если бы это было не настолько киношно, я бы не был так осторожен. Но так как сейчас…
ВЫ бы купились на такое?
Поверили?
"Прости, что задаю столько вопросов, но сама понимаешь, это все очень странно. Не хочу потом мелькать по всем пабликам как придурок, которого знатно развели (Лесь, если это твоих рук дело – я тебя убью!)"
"Я ВСЕ ПОНИМАЮ, ПРАВДА И НЕ ОБИЖАЮСЬ. Я БЫ ТОЖЕ, НАВЕРНОЕ, НЕ ПОВЕРИЛА. КАК НЕ МОГЛА ПОВЕРИТЬ, ЧТО МЕНЯ ПОХИТИЛИ"
Кидаю телефон на софу и сам приземляюсь туда же. В сотый терзаю свои бедные всклокоченные волосы.
Почему именно моя визитка лежала так долго у нее на столе?
Почему она запомнила именно мой номер и теперь именно я должен охреневать от происходящего? Я, а не кто-то другой из миллиона москвичей.
Кажется, я в это верю. И в то же время… Кнопочный телефон, как удобно, правда? Ни фотку не пришлет, ни в интернет не выйдет, и звонить ей никому нельзя, то есть голос не услышать. Да и отследить звонок так просто не получится, ведь нет установленной геолокации.
Очень удобно.
Даже выдыхаю, потому верить в то, что это прикол, намного приятнее, чем в весь этот сюр.
На диване рядом жужжит телефон.
"ПРОСТИ, ПОЖАЛУЙСТА, ЧТО ВТЯГИВАЮ ТЕБЯ ВО ВСЕ ЭТО. НО КОГДА Я ПИШУ ТЕБЕ, СТАНОВИТСЯ НЕ ТАК СТРАШНО"
Не пиши это мне, не надо! Это заставляет меня верить в реальность происходящего еще больше. Верить, и чувствовать свою вину за что, что ничего не делаю.
"Он, ну этот, твой охранник, он тебя… обижает?"
"НЕТ. ПРОСТО СИДИТ И МОЛЧИТ. НО Я ВСЕ РАВНО ОЧЕНЬ БОЮСЬ, ПОТОМУ ЧТО НЕ ПОНИМАЮ, ЧЕГО ОНИ ОТ МЕНЯ ХОТЯТ"
Снова поднимаюсь и иду на кухню, рывком раскрываю окно на всю, потому что дышать чертовски сложно.
"Ты знаешь, где ты?"
"НЕТ"
"Хотя бы в Москве?"
"ДУМАЮ, ДА. ЕХАЛИ МЫ НЕДОЛГО. ВРОДЕ БЫ"
"Вроде бы?"
"МЕНЯ ПО ГОЛОВЕ УДАРИЛИ В МАШИНЕ. Я ОТКЛЮЧИЛАСЬ".
Твою же ты!
Беру со стола стакан и набираю воды прямо из-под крана, выпиваю полностью весь. Наливаю второй и тоже пью до дна.
Если это все-таки окажется шуткой и я узнаю кто это сделал… места живого не оставлю!
Интересно, за такое можно подать в суд?
"Ты написала, что увидела то, что не должна была увидеть. Что это было?"
И она снова пропадает.
Около часа слоняюсь без дела по квартире, чтобы взбодриться принимаю почти ледяной душ, разбираю на столе накопленный хлам.
С завтрашнего дня у меня отпуск, на который совершенно нет планов. Когда были еще вместе с Лесей, думали отправиться вместе куда-нибудь на море. А теперь…
Звонок телефона заставляет вздрогнуть (наверное, так и становятся неврастениками), хватаю со стола смарт…
– Але-е, есть кто живой? – голос Семена звучит жалко. – Лично я скорее не жив. Башка-а…
– Ты только проснулся, что ли? Три часа дня.
– Я еще толком не ложился. Братюня, тут такого я наворотил. Походу она замужем!
– Кто?
– Ну, Света эта. С которой я уехал вчера. Припарковались мы у нее дома, туда-сюда, а потом вижу на столе фотки ее с каким-то хреном. В свадебном платье, прикинь!
– Фотки увидел до "туда", надеюсь?
– Увы, после "сюда".
Ржу. Может быть даже слегка истерично. Еще бы, с такими-то событиями последних дней…
– Я ноги в руки и линять, сейчас на остановке где-то… – видимо, осматривается по сторонам, – а черт его знает, где. Заберешь меня?
– Вызови такси. У меня тут… – впрочем, не сейчас же ему объяснять. – Я занят, короче.
– Так вот, да?
– Ага, бывай.
Сбрасываю вызов и долго смотрю на потухший экран. Вот если бы сразу вся инфа об абоненте высвечивалась от и до. Имя, фамилия, возраст, адрес...
И тут меня осеняет – можно же попробовать пробить номер. Посмотреть, чей он. Реально ли Кутузовой Дианы Александровны.
К сожалению, я не хакер и такое мне не под силу, и мобильный оператор эту информацию не выдаст, но есть один человек…
Открываю телефонную книгу и нахожу номер Кости. Если кто и знает того, кому провернуть подобное легко и просто, то это точно он.
– Кость, привет. Это Андрей, друг Стаса. Кстати, как там молодые? Отчалили уже?
– Да вот, проводили. Неделя на Мальдивах за папин счет – что может быть круче, – судя по голосу, папа тоже только недавно проснулся. Но бодрый. – Когда я женился, батя мне путевку на огород выписал, как раз картошку пора сажать было, начало мая. А ты чего звонишь, кстати?
– Кость, тут это… странная просьба, наверное, но я больше не знаю к кому обратиться.
– А что нужно? Если запрещенное что – не советую! Но достать могу.
– Может, и запрещенное, но не совсем то… – мнусь, ведь просьба и правда идиотская. – Тут это… есть у тебя кто-то, кто может номер пробить? Просто имя-фамилия, все, больше не надо ничего.
– А зачем тебе? А-а-а… – тянет. – Зазнобу какую-то хочешь вычислить?
