Временно недоступна
***
– Все-таки Москва не просто столица, брат, это столица вечного куража, – с видом прожженного бывалого делится Семен, и ему кубинскую сигару в зубы – вылитый Аль Капоне. – Всегда мечтал сюда попасть, и вот.
– Сем, ты сюда с матерью в четыре года переехал.
– Ну… может, я уже до четырех мечтал. Ты чего такой занудный сегодня? Весь вечер грузишься. Из-за твоей угрюмой рожи к нам даже страшненькие не подходят.
– Да так, настроения нет.
– Из-за Леськи?
– Да чего ты пристал с ней! Говорю, там абсолютное все.
– А чего тогда?
И я с чего-то вдруг решаю все рассказать. Пересказываю всю переписку, приправляя это: "ну я, конечно, не поверил-вообще-ни-разу", чтобы не выглядеть совсем уж идиотом.
Я думал, Семен будет ржать как конь, но он на удивление серьезен.
– Слушай, а вдруг реально девчонку какую-то похитили? Ну мало ли. Я как-то кино смотрел, там короче один мужик, маньяк…
– Ты меня вообще слушал? – я злюсь. Да, злюсь, потому что хотел услышать от друга совсем не это. – Это номер какого-то зэка Абдулова! Что непонятного!
– Да почему сразу зэка? Может, она сим-карту на отца зарегистрировала, не думал об этом?
Если честно, то нет, вообще не думал. Даже в голову это не приходило.
– Она сказала, что у нее никого нет…
– Ой, ну я не знаю тогда! Вообще да, похоже на лажу, но в то же время… Я хз. О, ты глянь-ка, – красноречиво "кивает" бровями в сторону барной стойки. – Ничего так цыпочки пришли. Чур моя блондинка! Не люблю рыжих. Подкатим?
– Ты это… иди, я сейчас присоединюсь.
– Тебе заказать по новой?
– Ага, давай.
Семен уходит, а я достаю из кармана телефон и заглядываю в сообщения.
Пусто.
И от этого "пусто" не по себе.
Слова Семена посеяли во мне нелепые сомнения. Это раздражает, выматывает, не дает насладиться законным первым днем отпуска.
Я ругаю родителей, за то, что воспитали во мне гражданскую ответственность и человечность; ругаю Семена, за то, что мог бы сказать, что это лажа и я бы успокоился; ругаю себя, за то… да просто ругаю.
А если ее убьют по моей вине?
Нет, конечно, не по моей, но… все-таки и по моей, получается, тоже.
Кто такой это долбаный Абдулов?
Зачем я вообще полез что-то проверять? Ведь есть чудесная пословица – меньше знаешь…
"Кто такой Абдулов Владимир Сергеевич?!" – набираю до того, как успеваю все обдумать. Плевать, как это будет выглядеть, плевать, что два часа ночи.
Да, я удалил переписку, но номер отлично запомнил.
Конечно, человек на той стороне может ответить мне что угодно, выкрутиться как угодно, но я обязан это спросить. Просто чтобы до конца жизни спать спокойно.
Дисплей загорается. +1 новое сообщение...
"ЭТО МОЙ ДЕДУШКА. ОН ЖИВЕТ В ПЕЧАТНИКАХ, УЛИЦА ГРИЗОДУБОВОЙ, ДОМ 25 КВАРТИРА 2. ОН ЖИВЕТ ОДИН И У НЕГО БОЛЬНОЕ СЕРДЦЕ. УМОЛЯЮ, НЕ ГОВОРИ ЕМУ, ЧТО СО МНОЙ. ОН ЭТОГО НЕ ПЕРЕНЕСЕТ"
Перечитываю, перечитываю и перечитываю это сообщение. Вновь, вновь и вновь.
"СПАСИБО, ЧТО ПЫТАЕШЬСЯ МНЕ ВЕРИТЬ"
Добавляет абонент по ту сторону, и я берусь за голову, в которую сейчас словно запустили рой пчел.
– Андрей! – нетерпеливо зовет от стойки Семен. Девчонки смотрят на меня и хихикают. Рыжая смотрит внимательнее, кажется роли кто чей они там между собой уже распределили. – Иди сюда, ну!
Показываю взмахом руки "сейчас, секунду" и снова утыкаюсь в телефон:
"Почему твоя сим-карта зарегистрирована на дедушку?"
"ЭТО ОН КУПИЛ МНЕ ЕЕ. Я НИКОГДА НЕ ПОЛЬЗОВАЛАСЬ ЭТИМ НОМЕРОМ, ОН МОСКОВСКИЙ, А Я ПОКА ПОЛЬЗУЮСЬ СВОИМ СТАРЫМ. ПО ПРИВЫЧКЕ"
"Так почему пишешь с московского, раз не пользуешься?"
"МОЙ ТЕЛЕФОН СРАЗУ ЗАБРАЛИ, НО У МЕНЯ В СУМКЕ ЛЕЖАЛ КНОПОЧНЫЙ, В ПОДАРОК ДЛЯ ДЕДУШКИ, У НЕГО ПЛОХОЕ ЗРЕНИЕ. А ЕЩЕ ЛЕЖАЛА В КОШЕЛЬКЕ ЭТА СИМ-КАРТА"
Пока раздумываю, какой из хреналлиона вопросов задать следующим, она пишет:
"У НЕГО ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ СКОРО, НЕ ЗНАЮ, СМОГУ ЛИ ТЕПЕРЬ ПОЗДРАВИТЬ…"
Есть расхожее выражение "сердце облилось кровью" и сейчас я отчетливо ощущаю, что это означает.
Я снова ей верю. Возможно, снова совершаю ошибку, но верю!
"Ты сейчас одна?"
"ДА, ОНИ ГДЕ-ТО В СОСЕДНЕЙ КОМНАТЕ, Я СЛЫШУ ИХ ГОЛОСА. КАЖЕТСЯ, ИХ ТРОЕ"
Нервно тру подбородок, залпом допиваю содержимое стакана и шарю глазами по залу, словно тот, кто похитил Диану, где-то здесь.
"Ты слышишь о чем именно они говорят?"
Она не отвечает, и я начинаю нервничать. А потом с ужасом замечаю, что зарядки осталось всего два процента.
Словно ужаленный подскакиваю с места и несусь к стойке.
– О, а вот и мой друг, Андрей, – расцветает Семен. – Андрюха, это…
– Есть зарядка? – не слушая, что там несет друг, спрашиваю у бармена.
– Айпос?
– Андроид.
– Тогда нет.
– Черт! – загребаю пятерней волосы и оборачиваюсь на притихших девчонок. – Да, у меня андроид, и что с того?!
– Обычно он нормальный, просто у него ПРС, – оправдывается Сема. – Типа вашего ПМС.
И встречает три вопросительных взгляда.
– Ну, ПРС – пост расставальный синдром. Он с девушкой расстался недавно, поэтому дерганый.
– Ну так мы знаем, как это лечится. Да, Вик? – хихикает рыженькая, а я закатываю глаза. Затем снова смотрю в экран.
Она еще не ответила, а заряда остался один чертов процент!
Если все это правда, то медлить нельзя. Не просто нельзя – категорически непозволительно!
Представлять ее, одну, в каком-то странном грязном чулане, в окружении каких-то извращенцев…
Нужно срочно что-то делать, но что!
– Я домой, – и решительно продираюсь сквозь толпу к выходу.
