Босс для Золушки
Рок-клуб «СуРок» переполнен, как бочка с селедками. Так мне кажется, потому что перед входом очередь длиной в километр, как минимум.
- Здесь всегда такой ажиотаж? - спрашиваю я у Царевичева.
Тот насмешливо приподнимает брови и мельком осматривает многолюдную, гудящую от голосов площадку перед клубом.
- Ну что ты, Катя, это ещё цветочки. Настоящим ажиотажем и не пахнет. Ты просто не видела, что здесь творится во время живых концертов поп-звезд. У них фанатов намного больше.
- Какой кошмар, - ужасаюсь я, глядя на людское месиво тел, заполонивших весь парадный вход. - А внутрь вообще реально попасть живым через эту мясорубку?
- Реально, - усмехается босс, - если у тебя есть нужные связи.
Он быстро набирает чей-то номер, бросает в трубку короткое «Я на месте!» и слушает, что говорит ему собеседник.
Я топчусь на месте, поглядывая на толпу, и вдруг вижу знакомую фигурку Людки. Она активно жестикулирует, что-то втолковывая администратору на входе, но в ответ получает только пожатие плеч и равнодушный игнор. Рядом с ней пасется какая-то девица. Вероятно, приятельница по тусовкам.
- Я отойду ненадолго? - спрашиваю у босса. Тот, не отрываясь от телефона, кивает.
Уже подходя к подруге, слышу, как она громко возмущается:
- Да что же это за такое! У нас билеты есть, между прочим! Мы купили их через распространителей и...
- Девушка, билеты фальшивые, - перебивает ее администратор. - Все претензии к тем, у кого их приобрели. Не задерживайте очередь, иначе я охрану позову.
- Да, вали отсюда, фальшивка! - торопит ее какой-то нетерпеливый грубиян в красной футболке с принтом известной рок-группы на всю грудь. - Лохушкам вход воспрещён!
- Сам вали, урод! - мгновенно заводится Людка.
- Чё ты сказала?!
Дело плохо. Чужое хамство она никому не спускает, и вот-вот разгорится скандал с крайне неприятными для нее последствиями.
- Люд! - зову я.
Она удивлённо оборачивается, и брови ее ползут вверх.
- Катька, ты..? Кажется, я сплю. Ну-ка, ущипни меня. Ты же никогда не ходила на тусовки!
- Ну... так получилось. Некогда было.
- Хм, а сейчас, значит, время появилось... Кстати, это Наташка, - кивает она на спутницу, и та растягивает рот в дежурной улыбке. - Мы часто вместе тусим. Ты одна тут?
- Нет, я с Артёмом... - я запинаюсь и быстро добавляю: - С Артёмом Александровичем.
- С Царевичевым? - ахает Людка. - Ну ты даёшь! Теперь наш босс и по клубам тебя развлекает? Да ты ведьма! Признавайся, каким зельем его напоила, что он стал таким ручным..?
- Эй, курицы! - снова орет грубиян, обозвавший Людку лохушкой. - Валите кудахтать в другое место!
- Сам ты... петух! - огрызается подруга.
- Люд, пойдем в самом деле, - вмешиваюсь я, пока скандал не начал разгораться по новой. - Я попрошу Артёма Александровича, может, и вас пропустят. У него тут знакомые какие-то есть.
- Да какие у вашей куд-кудах-компашки могут быть знакомые? - ржёт грубиян. - Наверное, такие же лохи! Все билеты тю-тю, давно распроданы, дуры!
Людка багровеет и набирает воздуха полную грудь, чтобы обматерить его... но, к счастью, этот скандальный порыв гасит спокойный голос моего босса:
- Катя, ты идешь? Нас ждут.
Администратор, Людка с Наташей, нетерпеливый грубиян и все ближайшие соседи из очереди, которые с базарным любопытством слушали перепалку, дружно оборачиваются.
Царевичев стоит перед нами в небрежной позе, сунув руку в карман брюк. На запястье другой руки, держащей телефон, поблескивают запонки. У него будничный и снисходительный вид человека, на лбу которого буквально написано: мое время - ценность, которую вам надо ещё заслужить.
- Да, Артём, - нерешительно говорю я, стесняясь всеобщего внимания. - А можно, Люда с подругой зайдут с нами?
Глаза его вспыхивают теплом. Ой... да я же второй раз назвала его по имени... сама...
- Конечно, - отвечает он и даже не смотрит, на кого я показываю. - Для тебя я проведу внутрь хоть всю эту толпу.
После его слов наступает всеобщее молчание. Во всяком случае все, кто стоит поблизости, замерли и со жгучим интересом уставились на меня.
Ага, пытаются понять, что во мне такого особенного, если мужчина уровня Царевичева делает подобное заявление. Да ещё и при толпе, непосредственно заинтересованной в вопросе проникновения в клуб.
Людка отмирает первой.
- Спасибо, Артём Александрович! Вы настоящий мужчина, - она косится в сторону грубияна, - не то, что некоторые.
- Да пошла ты, курица... - буркает тот, но как-то совсем негромко. Вмешательство реально властного, но незнакомого ему человека заметно охлаждает хамский пыл.
Царевичев бросает на него короткий равнодушный взгляд и приказывает - не просто говорит, а именно приказывает, - администратору:
- Этого не пропускать.
- Хорошо, Артём Александрович, - подобострастно выпрямляется администратор. - Матвей Эдуардович уже ждёт вас. Наверху, как обычно.
- Понял, - Царевичев кивает нам: - Катя... девчонки, за мной.
Мы все послушно топаем за боссом, и я слышу, как Людка с мстительным ехидством шипит позади в сторону грубияна:
- А лохам-то вход в клуб и правда воспрещен!
Мы проходим через служебный вход и сразу же попадаем в людское море оживлённо гомонящих любителей фолк-рока. Самая гуща толпы - у сцены, на которой вот-вот появится первая из череды всеми любимых рок-групп.
- Как круто! - бурно радуется подруга, которую почти не слышно в окружающем шуме. - Катька, спасибо!
Я хочу сказать ей, что благодарить надо не меня, а нашего влиятельного босса. Но в тот же самый момент рука этого босса притягивает меня к нему. Ухо обдает жаром мужских губ, и я слышу его низкий волнующий голос:
- Поднимемся в вип-зону. Там нам будет удобнее.
Вип-зона в клубе «СуРок» гораздо обширнее, чем в том ночном клубе, где я работала. Она охватывает весь второй этаж в виде дуговой террасы. Там даже свой бар есть.
