Владимир Козлов - Варшава
– Да, я знаю.
– Что ты знаешь? Через пять минут придет мама.
– Ну и что?
– Ничего. Ты меня уже затрахал.
– Я тебя не трахал.
Она выкидывает бычок в форточку, поднимается, хватает меня за руку.
– Кому сказала? Поднимайся! Я не хочу, чтобы из-за тебя у меня были проблемы.
– Ладно, не бойся. Сейчас уйду.
Я делаю затяжку, выкидываю бычок в форточку.
***Пишу доклад в читальном зале национальной библиотеки, бывшей «ленинки». На столе – стопка журналов «Вопросы психологии». За соседним столом всклокоченный дед выписывает что-то в тетрадь из журналов «Новый мир». Верхняя пуговица облезло-голубой рубашки расстегнута. Изнутри на воротнике – темная полоска грязи.
В туалете, у умывальников курят два чувака и дядька в пиджаке.
Прохожу к писсуарам. От испарений мочи щиплет глаза. Я расстегиваю молнию.
Один чувак говорит:
– Сегодня беру в ларьке бутылку «шампуня», шоколадку – и в гости.
– Думаешь, она тебе даст?
– Конечно, даст, никуда не денется.
– Ни фига, это ты понтуешься.
– Не надо ля-ля…
– А кто здесь ля-ля? По-моему – ты.
– Ладно, посмотрим.
– О'кей, посмотрим.
Хлопает дверь.
Поворачиваю кран. Вода – только холодная. Дядька в пиджаке что-то пишет в блокноте. Я стряхиваю с рук воду, вытираю их о джинсы.
Захлопываю тетрадь, складываю журналы, несу сдавать. В очереди передо мной – девушка в черном свитере. Она сдает тоненькую брошюрку, название набрано мелким шрифтом – я не могу прочитать. У нее – тонкие пальцы и коротко постриженные ногти без лака.
Накрашенная библиотекарша с большими сережками отдает ей читательский билет. Я пододвигаю журналы. Девушка отходит.
В дверях она сталкивается со стриженым толстяком, он не уступает дорогу, проходит первым.
Пью кофе в кафетерии универсама. За окном – грязная улица, голые деревья и машины. Идет дождь. Унылые мужики несут красно-белые флаги. Неделю назад по городу расклеили афиши – митинг Народного фронта. У соседней стойки целуются парень и девушка.
***Продавщица выставляет десять бутылок пива на прилавок.
Я говорю:
– А эту не могли бы заменить? Здесь этикетка порвана…
– Что, боишься – не продашь?
Она забирает бутылку, ставит вместо нее другую.
Камера хранения. Даю кассирше двадцать рублей, она пододвигает две стертых пятнашки, отрывает квитанцию.
– При получении предъявлять.
Иду вдоль ячеек, останавливаюсь у свободной, о приоткрытой дверкой. Под батареей спит бомж в темно-синем пальто. Под глазами – синяки, на губе запеклась кровь.
Звенит будильник. Шесть утра. Я вскакиваю, начинаю одеваться.
На остановке – толпа работяг. Подходит грязный трамвай, люди кидаются занимать сиденья. Я протискиваюсь в угол на задней площадке.
Подъезжаем к тракторному заводу.
У дверей один мужик орет другому:
– Что, выходишь?
– Нет.
– А хули ты тогда стал на проходе?
– Тебя не спросил.
Двери открываются. Мужик, выходя, цепляет второго за куртку. Оба выпрыгивают, толкают друг друга, начинают драться. Дверь закрывается, трамвай отъезжает. Я смотрю через заднее стекло. Мужики бьют друг друга на рельсах. Их фигуры уменьшаются.
Захожу в камеру хранения. Воняет гнилыми помидорами. Тетка роется в бауле. Мужик пересыпает из одного пакета в другой «сникерсы». Я открываю ячейку, вынимаю бутылки, ставлю в рюкзак.
Четыре бабки стоят под табло расписания, держат по бутылке пива. Я встаю радом, достаю из рюкзака бутылку.
Бабка в вязаной шапке кивает мне, улыбается. У нее под глазом синяк, во рту – редкие желтые зубы.
– Дёшава не атдавай. Мы тут усе держым цену – сорак с сабой, трыццать пять на месте. И сматры: увидишь мильтонау, што сюда идут, – сразу крычы. И – бягом.
– Что, гоняют?
– А ты как думау? Адна стала качать права – разбили усе пива палками. Харашо, што штрафу не дали.
– Молодой, работать надо, а не спекулировать, – бурчит бабка в зимнем пальто. – Это мы – пенсионеры, жить на что. Живем, как говорится, на три «Д»: доедаем, донашиваем, доживаем. А ты работать можешь…
– Когда мне работать? Я студент.
Из тоннеля высыпает толпа – подошла электричка. Мужики подходят ко мне, к бабкам.
Работяга с «приминой» в зубах говорит:
– Одну на месте.
Я открываю бутылку, даю ему, забираю «бобра» и «зайца». Он выпивает пиво одним глотком, высоко закинув голову. Плохо выбритый кадык ходит вверх-вниз.
Прячу в рюкзак бутылку с обслюнявленным горлом и пузырями внутри. Подходит седой волосатый дядька в пальто, с облезлой холщовой сумкой. На сумке – портреты «битлов».
– Почем ваше пиво, мальчик?
– Сорок с собой, тридцать пять на месте.
– Две, будьте добры.
Он вытаскивает мятую старую сотню. Руки дрожат.
Я достаю две бутылки. Он осторожно кладет их в сумку, бормочет:
– Вот они, рыбки…
У дядьки – большие мокрые губы. Я даю ему сдачу.
– Спасибо, мальчик, спасибо. Вот и наши мальчики тоже…
– Что – тоже?
Он машет рукой, поворачивается, ковыляет к остановке.
Холодно. Я переминаюсь с ноги на ногу, топаю. Через дорогу, за привокзальной площадью, светятся желтые буквы – реклама «Приорбанка».
Бабка с синяком орет:
– Пиво, пиво, пиво!
– От пива будешь сцать криво, – говорит мужик в дерматиновой куртке.
– Ну, маладец! Ну сказау! – Бабка хохочет. – Сцать криво!
Пять минут восьмого. Осталась последняя бутылка. Почти все бабки уже ушли.
– Почем? – спрашивает пацан в «косухе», с серьгой.
– Тридцать пять на месте, сорок с собой.
– Отдашь за тридцать пять с собой, а?
– Ладно, бери.
Я иду к остановке. В рюкзаке звенят пять пустых бутылок. Мой навар за утро – 170 рублей.
В фойе института – никого, до занятий – сорок минут.
Захожу в пустую аудиторию, сажусь, достаю распечатку по грамматике – слова к теме «Shopping».
***Спускаюсь в гардероб библиотеки. Впереди идет девушка в черном свитере – я ее видел здесь два дня назад.
Гардеробщица в синем халате приносит пальто девушки, берет мой номерок. Девушка отходит к зеркалу.
Я сую руки в рукава куртки. Девушка поднимается по ступенькам к выходу. Я закидываю рюкзак на плечо, иду за ней.
На улице мокро, только что кончился дождь. Девушка идет к трамвайной остановке.
Я догоняю ее.
– Извините… А можно с вами познакомиться? – Голос дрожит и звучит, как чужой.
Она смотрит на меня, улыбается.
– Можно. Меня зовут Оля.
– А меня Вова.
– Очень приятно.
– Мне тоже.
– Я заметил вас несколько дней назад.
– А давай сразу на «ты»?
– Да, конечно. Ты где-нибудь учишься?
– В универе на журналистике. А ты?
– В инязе. В этом году поступил.
– Я тоже. Ты отсюда, из Минска?
– Нет, из Могилева.
На остановке монтируют рекламный щит. Школьницы с ранцами наблюдают за дядьками в черных спецовках. Над концертным залом «Минск» висят серые облака.
Оля говорит:
– Почему-то все ненавидят позднюю осень. А я ее по-своему люблю. В ней есть что-то такое… Не могу объяснить… Тебе так не кажется?
– Кажется.
– А ты вообще мрачный человек?
– Как когда. А ты – веселая?
– Не всегда, хотя иногда бываю.
От стадиона катится трамвай.
Я спрашиваю:
– Тебе куда ехать?
– В Зеленый Луг. А тебе?
– В Серебрянку. «Единица», твой трамвай… А можно попросить у тебя телефон?
– У меня нет телефона… Но я завтра опять буду в библиотеке. Долго, до самого закрытия, до девяти.
– Я тогда подожду тебя в гардеробе, хорошо?
– Хорошо. Пока.
– Пока.
Оля заходит в трамвай, дверь захлопывается.
***Заморозок. Рука с бутылкой мерзнет, перчатка не помогает. Я перекладываю бутылку в левую руку, сую правую в карман, тру пальцы друг о друга.
– Дай-ка мне на месте, – говорит мужик в шапке с вышивкой «Adidas».
Я беру деньги, открываю бутылку.
– А почему холодное? И так холодрыга… Надо было подогреть. Это ж твоя работа, правильно? Я – на заводе, ты – здесь, каждый делает свое дело, а вместе мы работаем на благо родины… – Мужик смеется.
– Ага, все так.
– Так что, следующий раз подогревай пиво.
– Как я его подогрею?
– Ну, это – твоя проблема.
Дядька в длинной кожанке, с дипломатом, не спеша тянет пиво, разглядывает привокзальную площадь.
– Ты студент?
– Да.
– Понимаю – сам когда-то учился. Денег вечно не хватало – на сорок рублей стипендии не проживешь. – Он делает глоток. – Ну, тоже подрабатывали, конечно. Вагоны разгружали. Сейчас, конечно, другое время – нечего разгружать стало. – Он отпивает еще. – А там, где есть, что разгружать, туда так просто не устроишься. Подержи-ка…
Дядька отдает мне бутылку – в ней больше половины. Он достает пачку «Marlboro», зажигалку, прикуривает, забирает пиво.
– Я тут был недавно в одной конторе – они итальянской мебелью торгуют. Так, представь, там грузчики – все на своих машинах на работу приезжают. Расчет за мебель – на месте, налом, и половина этих денег тут же уходит с концами.
