Владимир Козлов - Варшава
– Вова.
– А я – Гена.
Он сует мне ладонь.
– За день Польшу проедем. Я через Варшаву пойду, по самому центру – там кольца нет. Ты был в Варшаве?
– Был.
– Ну, еще посмотришь.
Просыпаюсь. Уже светло. Гена храпит на спальном месте. Я открываю дверь, выпрыгиваю, разминаю ноги. Рядом – еще две фуры с белорусскими номерами.
Поворачиваюсь спиной к шоссе, расстегиваю штаны. Струя льется на радужное масляное пятно и смятую пачку «Marlboro».
Подходит Гена, становится рядом, развязывает шнурок на шортах.
– Сцать в Европе не возбороняется, даже при полиции. – Он улыбается. – Не, серьезно…
Над домами торчит серая громадина, похожая на московские «высотки». Я видел это здание год назад, когда закупались на стадионе.
Гена говорит:
– Это бывший Дворец имени Сталина.
– А сейчас?
– Сейчас – не знаю, как называется. Как тебе вообще Европа?
– Так, нормально. Интересно, в общем.
– А почему не захотел остаться? Закрепился бы…
– Кому я в этой Европе нужен?
– Тоже правильно. Мои хлопцы знакомые где только не работают – кто в Германии таксистом или бусфарером, кто в Израиле, а один вообще – в Чикаго. А мне и у нас хорошо. Работа есть, все более-менее… Квартиру купил в Гродно, трехкомнатную – первый этаж, правда, но все равно… «Аудюху» восемьдесят пятого года из Германии пригнал. Когда рейс хороший, не стоишь, не ждешь три дня погрузки, – есть время на свалки заехать. Я себе тот раз телефон привез с трубкой. Рабочий, все в порядке. Трубка метров на пятьдесят берет…
Фура медленно едет по узкой улочке в центре. За столиком открытого кафе две девушки чокаются бокалами с красным вином. Одна смотрит на нас, улыбается, машет рукой. Я машу в ответ.
Март 2003 – март 2004,
Москва
