Яна Гецеу - Курс практической психопатии

— Жахуня, ты нас не познакомила с молодым человеком! — сказал он.

— Да? — она оглянулась на меня с дурацкой рожей.

— Да, сука ты эдакая! — ответил я. Не хотелось, чтобы этот чел вдруг подумал, что я с этой девкой. Ну, в смысле вместе. Не знаю, зачем, но мне не хотелось в его глазах мараться.

— Это вот Ветер, — дура Жахни зачем-то хихикнула.

— Не хи-хи а просто Ветер! — холодно сказал я. Пусть видят, что мне похуй и на него и на неё.

— А я Арто! — ответил парень с улыбкой, простужено всхлипнул, вытащил из кармана платочек, и кивнул Жахни:

— Слезь, пожалуйста, ладно?

Мне показалось, что он тоже не хочет показаться передо мной дружком этой шлюхи. Хотя странно, какого хуя я должен отчитываться перед кем бы то ни было, а особенно перед незнакомым дебилом, за свои связи? А? Да пошёл он на хуй!

— Жахни, детка, иди ко мне лучше, отстать от дяди! — дурачась сказал я, и привлек сучку к себе. Парень пожал плечами, и высморкался. Да реально, пусть думает что хочет!

— Ой, ребят, а выпить у вас нету? — с надеждой спросил он «заложенным» голосом.

— Человек, ну откуда у нас выпить? — театрально взмахнул рукой я. — Да разве, будь у нас что-то, мы бы здесь ходили?

А Жахни зачем-то опять хихикнула. Дура, как же она меня раздражает!! Зачем все время хихикать? Блядь. Я устал…

— Давайте тогда, может, налабаем? — предложил с надеждой этот Арто, кукожась на ступеньках.

— А как? — иронично покачал я головой. — Не хочу показаться странным, и невтемачным, но гитары-то нет!

— Зато есть вот это! — Арто извлек откуда-то из ниоткуда флейту, улыбнувшись, как черт из табакерки. Сука, оригинально!

— Уау, классно! — зааплодировала, подпрыгивая Жахни.

— С одной тока флейтой? — покачал я головой. — Вы уверенны?

— Да, конечно, ты че, ты же еще не слышал, как он играет! — снова встряла Жахни. — Ему всегда круто подают, а тебя на гитаре перемкнуло!

— Не подают, а платят за работу, и за счастье слушать мою игру! — высокомерно ответил пацан, вставая. А мне снова захотелось изгнать вон и эту вечно лезущую во все дуру, и этого всего такого из себя выдающегося флейтиста с насморком. О, небо, забери меня, ибо они заебали! — взмолился я серым облакам. Но остался. Выпить реально хотелось, к тому же я чувствовал, что тоже заболеваю, и вот-вот подымется температура, а домой не хочется. Водка — лучшее лекарство, а дома нет ни её, ни мамы с деньгами — снова задержалась в другом городе. Почему ей так нравится шататься хуй знает где?.. Не понимаю. Но потерплю, куда ж деваться?

Арто прокашлялся, любовно поднес к губам инструмент, и… я порадовался, что остался. Играл он действительно здоровски, это надо признать — что-то кельтское, переливчатую мелодию, от которой будто аромат цветов и вызревающих лугов разносился легким теплым ветром вокруг… правда, иногда музыкант прерывался, чтобы утереть сопли. Жахни пританцовывала, взмахивая шапкой, которую то и дело подставляла для монет и купюр — она мастерски аскала. Как она умеет, приставала ко всем проходящим мужчинам, кокетничала, о чем-то шепталась с некоторыми, похотливо взирающими на неё, юную, потрепанную, и они записывали её телефон — менеджеры средних лет, приличные лысеющие скоты. Она же совсем маленькая! Она же не для вас, упыри вы поганые! Ну как не стыдно! Девочки семнадцати лет для нас, для парней семнадцатилетних, а не для вас, понятно? Да уж, не будь она шлюхой, и не хихикай так охотно с ними… но ладно, ей же это нравится, так при чем тут мое мнение. Плевать. Главное, что, дело своё они делали хорошо — Арто играл, Жахни аскала, прохожие мрази подавали, а я смотрел на все это со стороны, тоже кстати, довольно грамотно, хе-хе. То есть не мешая им, не подпевая противным голосом, и не встревая между Жах и подающими. Я слушал, навострив уши, внимая мелодии — никогда такого не слышал вживую, все только в фэнтези-кино…

Короче, скоро мы уже бухали в подворотне. И я больше, в общем-то, не жалел ни о чем, и даже не находил парня настолько уж раздражающим. Он перекидывался пустыми фразами с Жахни, она похабничала по своему обыкновению, а я тупо и мрачно напивался. Тоже по своему обыкновению. Ловил на себе заинтересованные взгляды Арто, и думал — чувак, ну ты че, понадеялся на нового друга? Да пошёл ты на хуй. Мне никто не нужен. И лучше тебе не нарываться, водка вскрывает во мне худшие чувства, как гнойные раны. Бойся ран моих, ибо они гадки и болезненны! Он начал расспрашивать меня, кто я да что, да чем живу, я злобно уставился на него, тем самым взглядом, который с пол-оборота затыкает любого, но он будто не понял, а продолжал все так же радушно и открыто улыбаться. Я немного успокоился — ну проявляет человек досужий интерес, так и что же? Ничего такого в этом нет. И тем не менее, водка допита, и мне пора. Я больше совсем не хочу и не могу здесь оставаться. Только я открыл рот попрощаться, как у Арто зазвенел телефон. Неприлично и глупо уходить молча, и я решил подождать пока он поговорит. Воспитание, мать его!

— Да, дорогой! — сказал он трубке таким тоном, каким говорят с подопечными продюсеры (я так думаю). То есть требовательным и поддельно-радушным, но вроде как давай по-быстрому, у меня еще до жопы дел».

— Жах, короче, я щас пойду, ты если че, оставайся! — тихо сказал я, вставая и наклоняясь к девке.

— Нет-нет, ты че, охуел, погоди! — горячо замахала она руками. — Это же знаешь кто звонит, это же Марк, щас гашиш будет!

— Чего? — не понял я. — Реально?! Прям щас?

— Да стопудово! — она сделала огромные глаза. — Я же знаю, сколько с ними тусуюсь!

— Да? — подозрительно присел я обратно. — А какого хрена тогда ты раньше молчала про таких людей, что у тебя знакомые есть?

— Ну так… — лукаво пожала она плечиками.

— Хмм, уже интересно! — пробормотал я, мгновенно решив остаться. А что, если не врет?

— Ребята! — радостно провозгласил Арто: — Ждем полчасика, и идем курить гашиш!

— Ааа! — тихо запищала Жахни, а я одобрительно кивнул. Я конечно, был ужасно рад, хоть не слишком поверил, и потому не шибко выражал эмоции — мало ли? Вот когда будет, тогда и посмотрим.

— Слуш, Арто, а ты реально можешь вот так всегда в любой момент взять да и достать гашиша?

— Ну, да, так-то, — пожал он плечами, — да и не только гаш.

— А че ещё? Грибов можешь? — мне все больше нравится этот чел!

— И грибов могу, — кивнул он. — Только про грибы надо сильно заранее договариваться, дня за три например.

— Ну, это нормально! — кивнул я. Водка только сейчас дала мне в голову окончательно, я не мог стоять и сел рядом с ним. Не знаю, сколько мы так болтали, я потерялся в алкоголе, но когда снова мог что-то соображать, мы уже вовсю обнимались с Арто, я называл его «братан» и «чувак», а Жахни стояла перед нами, шатаясь, хохотала и пила водку из горла… Водку? Откуда снова водка? Руки мои сами уже тянутся к бутылке, не спрашивая дремлющего сознания, и я вещаю, размахивая баттлом:

— Сон разума рождает чудовищ, дорогие мои!

Я на редкость весел и непринужден. И мне почему-то очень хочется быть милым и светским, интересным и обаятельным перед этим челом, Арто.

— Артурик, зайка, так гашиш-то где? — кривляется змея-Жахни.

— Да, точно, где гашиш-то? — поворачиваюсь я к парню. — Будет сегодня он вообще, блядь? — ору я уже, хотя совсем не злюсь. Просто рисуюсь…

— Ребят, ну не знаю я, обещал стопудово через полчаса, а уже час прошел, на звонки не отвечает, — извиняясь разводит руками чувак.

— Так сука-блядь чтоль? — спрашиваю я его, обнимая свободной рукой (в другой у меня водка). Он смеется и кивает.

— Ну тогда хоть водку мне отдайте! — проныла Жахни.

— Хуй тебе! — заорал я, вроде как в шутку.

— Сам ты гандон! — скривилась она. — Артур, скажи ему!

— Так тебя Артур чтоль зовут? — спрашиваю я, и опять ничего не помню…

…Сашка! Никогда больше о ней думать не буду! В этом я уверен.

Музыка… блядь, даже пьяный в хлам, качаясь и кашляя, он хорошо играет! Как черт, как дьявол, охуенно хорошо!..

— А гашиша так и не было? — расспрашиваю я Жахни на утро. Она валяется одетая и размазанная рядом со мной, на моей кровати.

— Неа, так и не приперся тот чувак, сука! — хрипло говорит она. И перегнувшись через меня шарится по столу.

— Хули ты делаешь? — сдавленно шепчу я, пытаясь спихнуть ее тушу со своего прижатого живота.

— Сигареты ищу, — злобно говорит она, и переваливается обратно. Закуривает, и я ору на нее:

— Эй, родная, в постели-то не курила бы!

— А, щас! — цедит сквозь зубы она, и прикуривает. — Самому можно дык.

— А я у себя дома вообще-то! — зло отвечаю я, и отбираю у нее сигарету. — Здесь одному мне и можно!

Курю экспроприированную сигу сам, она молчит и сопит.

— Ну и пошел на хуй! — зло отворачивается от меня.