Владимир Козлов - Домой
Эскалатор доезжает до низа. Парень и девушка резко срываются с места, заскакивают в вагон. Двери захлопываются. Поезд уходит.
Я подхожу к краю платформы. На рельсах валяется упаковка от «сникерса» и сплющенная пивная жестянка. Я делаю несколько шагов назад, прислоняюсь к мраморной колонне. Звенит, упав вниз, бутылка от пива – я случайно сбил ее ногой.
Два пьяных тинейджера толкаются у соседней колонны. Звучит сигнал. Слышится шум поезда. Один тинейджер хватает другого за куртку, волочет к краю платформы. Второй орет:
– Ты что, совсем охуел?
Похоже, так и есть. Приятель сбивает его с ног на краю платформы, тащит за крутку вниз. Поезд, светя фарами, выкатывается из тоннеля. Он сигналит.
– Ну‑ка отойдите от края платформы! – орет в микрофон дежурная по станции.
Поезд с визгом тормозит. Подбегают два мента, хватают чуваков, оттаскивают от края, начинают молотить дубинками. Поезд трогается, доезжает до конца платформы. Открываются двери. Я захожу в вагон.
«Зона»
Место: Родина
Дата: 07/03/1999
Время: 00:41
Музыка: Marilyn Manson, альбом «Mechanical Animals» (на заднем плане, в клубе)
Я и Женька спускались со второго этажа, в руках держали по бутылке пива. Кивнув охранникам, мы вышли на улицу. У входа в клуб тусовались несколько «неформальских» компаний. Мы подошли к забору стройки, поставили бутылки на бетонную плиту. В девятиэтажке за дорогой светились несколько окон.
– Да, уж… – Женька покачал головой. – Даже и не знаю, что сказать…
– Можешь ничего не говорить. Все и так ясно… Беспредел какой‑то…
– Ладно, давай подумаем, что можно сделать… Попробуем устроить движуху – на радио и в газетах, не связанных с мэром. Думаю, такие захваты без согласия мэра не делают. Хорошо б еще знать, что это за пиплы и откуда…
– Как ты мог догадаться, они не представились. Тем более, тот, который махал ногами…
– Да, уж… – Женька взял пиво, надолго присосался к бутылке.
В клубе, на фоне фонограммы послышались удары живых барабанов – настраивалась следующая группа. Я тоже отпил пива.
– Ну и что ты теперь будешь делать? – спросил Женька. – Сколько ты в газете отбомбился?
– Два года. С пятого курса.
– Если что, могу тебя в «Курьер» пристроить. Там Петька Коробов редактор, с нашего потока…
– Ладно, будет видно…
– Ну что, двигаем назад? А то мне уже на сцену скоро. Рубимся после этой банды…
– Давай постоим еще минут пять…
Женька допил пиво, поставил пустую бутылку на землю. Она упала, он отфутболил ее. Бутылка зазвенела, покатилась под ограду стройки.
– А почему б тебе, Леха, не заняться чем‑нибудь творческим? Ты уже сколько лет тусуешься с музыкантами, прочим контркультурным пиплом? Как перевелся к нам на журфак, да? Неужели самому никогда не хотелось что‑нибудь слабать…
– Я что, играть умею?
– Немного же умеешь на «акустике». А чтобы писать песни – этого достаточно. Написал одну, другую, а потом уже и группу можно собирать. Мы б тебе помогли – сайд – проект такой был бы. По – моему вообще технический уровень музыканта – это фигня, главное – правильная идеология. И «ди – ай – уай» – «сделай сам»…
– Нет, ты знаешь – мне больше нравится быть потребителем. Читателем, слушателем, зрителем… Я от этого получаю кайф. А что я получу от того, что буду пытаться что‑то выдавить из себя? Оно же не прет из меня само…
– Думаешь, из каждого прет? Из меня, например? Далеко не всегда. Это – как позиция: ты делаешь то, что считаешь правильным делать.
– Нет, я тебе, вроде, объяснил.
– Ладно, не буду тебя дергать. Просто иногда случаются моменты, настроение какое‑то особое, уровень энергии повышен – вот и хочется, чтобы кругом побольше было творчества. Не попсы какой‑нибудь поганой, про это я не говорю… Настоящего, искреннего творчества…
Чтение в метро
Место: Москва
Дата: 16/11/2006
Время: 23:02
Музыка: нет
Слева от меня – дядька в пальто. Он уставился в экран мобильника и жмет на кнопки – играет в пасьянс. Справа мужик – пролетарий с серьезным видом вписывает в клетки сканворда слово «восток». Напротив сидят три цыганки. Одна держит спящего грудного ребенка. На полу стоят два баула из полосатой клеенки.
Я вынимаю из сумки книгу – купил ее днем на лотке на Речном вокзале. Специально, чтобы было, что читать в метро. Нахожу закладку – посадочный талон из самолета, – начинаю читать.
«Раньше это был я.
Может быть.
До того, как я понял, что что‑то говорю, я уже говорил:
– Почему ты это делаешь?
Тай не знал, что я говорю это ему. Я не знал, почему я говорю это ему, но я говорил, и я сказал это еще раз.
– Почему ты это делаешь?
Тай немного засмеялся, потом вернулся со словами:
– Потому что ты должен, Джеффти. Ты должен много.
– Я не имел в виду это. Я не имел в виду, почему ты везешь меня к Думасу. Почему ты для него работаешь? Почему ты делаешь это для жизни?
Еще смех.
– Что я должен делать, Джефти? А? Продавать ботинки? Или мебель для патио? А как насчет старых тачек? Тот же самый бизнес, доить людей, я думаю. Ты говоришь мне: Что я должен делать?
– Ты не такой как они.
– Кто? Я не такой как…
– Думас. Его вся команда.
– Я не гаитянец. Это ты имел в виду?
– Я имел в виду, что ты не идиот. Они – придурки, здоровые, тупые и медленные. А у тебя ничего этого нет. Здоровый, да, но у тебя есть мозг. У тебя…
Я поймал, как Тай смотрит на меня в зеркало заднего вида, смотрит на меня, полный подозрения.
– Что ты пытаешься сделать? Сделать хорошо, чтобы я к тебе смягчился?
– Я просто говорю. Ты отличаешься от них. Так почему ты это делаешь?
Тай подумал об этом. Он дал больше мыслей, чем большинство, вопросу, до которого я не имел никакого дела. Когда он закончил думать, он сказал:
– Комптон.»
В вагоне кто‑то начинает орать. Я поднимаю глаза от книги. У дверей машет руками и что‑то кричит старуха – бомжиха. Из‑за шума слов ее не разобрать. На ней грязный синий плащ, коричневые спортивные штаны с полосой, мужские ботинки, в руках – два пакета.
Поезд замедляется, подъезжая к станции. Теперь слова понятны:
– …Я тебя знаешь, где видела? В жопе! Я тебя выебу, на хуй, и что ты мне сделаешь?
Двери раздвигаются. Старуха отскакивает, бьет себя ладонью по жопе, потом между ног. Я не вижу, к кому она обращается. Скорей всего, ни к кому.
Поезд трогается. Старуха едва не падает, хватается за мужика в черной кожаной куртке, роняет один свой пакет. Мужик пытается отстраниться. Из пакета на пол высыпаются пластиковые бутылки, пачки от сигарет, коробки от молока и кефира. Старуха хватает одну бутылку, в ней – зеленоватая жидкость. Она начинает месить мужика бутылкой. Мужик задирает руки, старается заслониться, но ему все равно попадает.
Пассажиры вжимаются глубже в сиденья. Некоторые переходят в другой конец вагона. Тетка с белыми крашеными волосами жмет на кнопку связи с машинистом.
– Здесь в вагоне творится дебош! Что вы сказали? Дебош, говорю я, де…
Тетка падает на пол – старуха дала ей бутылкой по башке.
– Ну что, пидарасы, гнойные суки? Что ты мне сделаешь? Или ты? В жопе я тебя видела!
Старуха бежит по проходу, добегает почти до меня. Надо будет сначала вырвать бутылку, потом будет видно, что делать. Но она не доходит, резко остановившись, машет ногой, попадает в колено девушке в светлых джинсах, хватает ее за волосы. Девушка верещит, вырывается. Старуха отпускает ее, идет дальше – в другую сторону, не ко мне.
У дверей сидит паренек невысокого роста, стриженный налысо. Он – в черной куртке на молнии, джинсы заправлены в «берцы». Старуха останавливается перед ним, хватается за поручень.
– Ну что, суки вы гнойные…
Мелькает кулак паренька. Старуха отлетает к дверям. Чувак встает, подбегает, начинает бить ее ногами. Он бьет уверенно, четко, стараясь попадать в лицо или в живот. Все повернулись и глядят, не отрываясь.
За окнами мелькает светло – серый мрамор станции. Старуха распласталась на полу, широко раздвинув ноги. Вокруг разбросан хлам из ее пакетов.
Двери открываются. Паренек выходит из вагона, теряется в толпе. В вагон вбегают два мента, смотрят на старуху. Пассажиры отворачиваются к своим книгам и сканвордам.
Все по-честному
Место: Родина
Дата: 06/03/1999
Время: 19:04
Музыка: нет
Я складывал свое барахло в рюкзак. Не так уж много всего я держал на работе: два десятка кассет, штук пять книг – и все. Файлы mp3 в компьютере, скорей всего, не сохранились – после монитора дошла очередь и до «системника». Он теперь валялся в углу, погнутая крышка – отдельно.
В дверь заглянул бугай в камуфляже, охранник нового гендиректора, Пинского – мужика в костюме, который терся у «мерса». Второго, с рацией, я после той ночи ни разу не видел.
