Книга про Иваново (город incognito) - Дмитрий Фалеев
Олег забеспокоился – неужели у него не будет этих ног и он не услышит, как этот голос шелестит ему на ухо нежные и неприличные слова, – ведь и она неравнодушна, и обедали уже вместе: у них появилось уже общее кафе с их столиком, нагулянные маршруты, слова, словечки, островки тем, мыслей и эмоций, а может быть, даже чувств (куда же без них?), которые приятно было затронуть, приглядывая друг дружку и как будто отшелушивая что-то лишнее из глаз, мешающее видеть: подходит, не подходит, – и по всем было признакам, что они переспят.
Но Олег сомневался – жене он ни разу не изменял. И в мыслях не было.
От своей двухголовости – туда или сюда – он стал нервничать и замыкаться в себе, забирая в лес все дальше и дальше: заходил от реки, а назад возвращался совсем другой дорогой – опушкой, вдоль ЛЭП.
У него на пути была Лосиная поляна. Никто отродясь на ней лосей не встречал, и все-таки почему-то она так называлась – еще с тех времен, когда Олег был маленький и видел сон с отрубаемой ломтями рукой и зловещими трамваями, бегущими во тьме, как адские катафалки.
Мир изменился. Ульи-многоэтажки, отечески выращенные заботами и корыстями чиновников-управленцев и щедро политые хваткой риторикой (детский сад, парковки, «инфраструктура», «все предусмотрено»), заняли территорию, где раньше вдоль оврага безо всякой инфраструктуры лепилась деревенька – кособокая, безымянная (Олег туда бегал посмотреть на коз, поскрипеть настоящим колодезным воротом с громыхающей цепью; коровы мычали, притягательно долго: МУ-У-У, МУ-У-У-У! – и в конце концов Олежку там уже и собаки признавали, и петух признавал; какой он был… не тот, не такой, как сейчас!).
Сомнения обессиливали. Олег с каждым днем охладевал к жене, как будто это она ему изменяла, он стал нетерпелив и не в дело раздражителен. Повышал голос. И чтоб не повышать, чтоб не втравливать себя в глупые разборки, Олег в очередной раз – в ближайший выходной, прямо с раннего утра, которое не задалось, было мрачным и натянутым, – удрал «на зеленую».
Осенний рассвет был отчаянно-розов и все еще колюч остатками заморозков. Улица Свердлова, круглосуточная аптека. Еще два прогона, и город позади.
Олег зашел в парк и побрел по аллее, окруженной аттракционами. На траве лежал иней. «Как мелкие рыбешки», – подумал Олег, ступая по нападавшим на потрескавшийся асфальт ивовым листьям. Потянуло к реке.
Он вышел на берег и проводил долгим взглядом дрейфующую утку. Над водой его мысли стали гулкие и прозрачные, практически невесомые.
День наступает…
С листьев скатывается неудержимая жемчужная капель, а там, докуда уже достали солнечные лучи, она сверкает и переливается.
Парк украдкой переходит в лес.
Олег чувствует все точно, без лишней остроты, печали или мечтательности, и, вырвавшись из тенет, слышит, как звук падающих листьев витает в ветвях: шуршит и падает, ударяется и падает, переворачивается и падает, – плавно планирует…
Наблюдать за природой всегда содержательно, и в такие минуты Олег словно приоткрывает крышку ящика Пандоры, проникает глубже, снимает кору.
– Бог есть, – приходит он к мысли, вернее ощущению, высказанному случайно, как выдохнутому из тела облачку пара, дымковатому теплу, но уже не обойдешь, хотя тупик не ощущается.
– Бог есть, – повторяет Олег уже гораздо основательней, потому что, возникая и повторяясь все в новых и новых случайных обстоятельствах, убеждение крепнет.
– Бог есть. – Он уже готов произнести это громко, вещая березам, воронам и пустякам, что вокруг него, но тут же оговаривается, чтоб окончательно не завраться: А дьявола придумали люди. Потому что не могут без него обходиться.
В этой полурассеянности, точнее сосредоточенности на чем-то другом, он похож на поэта с той только разницей, что ничего не сочиняет, а лишь трогает материал для возможной поэзии.
Тропинка уводит.
Он и сам не заметил, как пересек Лосиную поляну с рядами молодых елей, которые он помнил ростом ниже себя – зелеными карлицами, и с облетевшим малинником, обогнул бывший пруд (ныне – стиснутое болотце, прячущееся в елках) и вышел к ЛЭП.
В стороне стучал дятел, но, наверное, не звук, а скорее инстинкт или неясное колебание в насыщенном лесном воздухе заставило его повернуть назад голову и увидеть, как огромное рогатое животное перебегает просеку как раз в том месте, где он сам находился минуту назад, – под натянутыми проводами, на фоне вышки, похожей на недоросшую Эйфелеву башню.
Лося уже не было, но Олег до сих пор находился в шлейфе, продолжая испытывать не радость, не удивление, а какое-то яркое интимное переживание, никак не связанное ни с чем в его жизни, но при этом прекрасное само по себе.
Словно ему встретился снежный человек или Серафим Саровский!
Он пытался переварить, как будто по слогам: «Ни-кто – ни-когда – не видел – лосей на Лосиной поляне», – и, забыв, что утро и, может быть, некстати, он набрал кадровичке.
– Лось, неужели? Я еще сплю… – запротестовала она с ходу, но слабо, разнеженно, таким голосом, что Олег легко перешагнул ее протест и запел, забубнил, распространяясь про лося – и какие были у него рога, и как он пробежал, и какое это было значительное событие.
– Ну прямо не лось, а комета Галлея! – сказала она с иронией, как ему показалось, вовсе неуместной. – Мы сегодня увидимся?
Олег скрипнул зубами:
– Наверное, нет, – и сам почувствовал – ну зачем ему это малодушное «наверное», нет – значит нет!
– Мы на этой неделе виделись всего дважды, – напомнила кадровичка (свела дебет с кредитом), и Олег чуть не взвыл – да что ж это такое! слов не хватает! И откуда берется в ней это занудство – наверняка от тупости! Все женщины собственницы (на определенном этапе), а ты отпусти поводок подлиньше: глядишь и не уйдет, – думал он мыслями, которые приходили к нему уже не раз и стали чеканными, выученными наизусть.
– Мы с тобой видимся каждый день на работе, – сказал он твердо.
– Это не встречи. – Голос блондинки оставлял многоточие, но Олег, кривясь правой стороной лица, как будто делал сам себе что-то неприятное, изо всех сил смял и закончил разговор в кратчайшее время.
Посмотрел вокруг – лес не аукался, деревья стали чужие, отдалились от него, словно голос сослуживицы приплел его к себе, усадил рядом с собой, подвязал под рот салфетку…
Нагнала эсэмэска: «А где мой поцелуй?»
Ну что за тупица! Или это просто мелочность, отсутствие фантазии? – Олег
