#Диалоги - Владислава Юрьевна Бурносова
На перроне столпились пассажиры. У каждого за плечами — рюкзаки. Кто-то тащил в руках сумки, из которых то и дело вываливался груз прошлого. Люди останавливались, долго думали, но затем почему-то наклонялись и поднимали свою боль.
Паровоз дал гудок. Поднялось влажное, удушливое облако пара. Растопленным металлом на пером тёк огненный восход. Люди заторопились. Но в тот момент, когда алая небесная масса обрушилась на выбитую брусчатку перрона, последний пассажир вскочил, протиснулся в закрывающуюся дверь. Тем пассажиром была я. Я не взяла с собой ни одного чемодана. Глядя в окно, я случайно поймала в блаженно растёкшейся на перроне луже отражение поезда.
Я прошла в вагон. Пассажиры молчали. Многие разбирали сумки и раскладывали на столиках свои мысли, воспоминания, чувства. Чемоданы, набитые прошлым.
Вначале я слушала, вглядывалась. Но потом пошла быстрее. Голоса настигали, давили, заставляли чувствовать то злость, то стыд, то панику. Я выскочила в тамбур, закрыв за собой дверь. Голоса стихли. Только стук колёс метрономом отсчитывал время.
В соседнем вагоне — только один пассажир. Никаких чемоданов, лишь небольшая сумка. Самое ценное и самое тихое. Прощение и принятие.
А поезд стучал. За окном плыло солнце, раз за разом поглощающее вагоны.
Я уже было отчаялся, но неожиданно увидел её в этом поезде. Она брела мимо пассажиров, выискивая родственную душу. И почему-то подсела ко мне. Я не должен был здесь находиться: это был её сон. Её внутренний мир. Но господин не запретил мне превращаться в сон. И потому я сидел сейчас за столиком самого обыкновенного поезда и ждал. Мне нужны были слова.
— Я могу присесть? — спрашиваю я, указывая на место напротив пассажира.
Человек кивает, продолжая смотреть в окно. Если бы меня в тот момент попросили описать этого человека, я бы не смогла. И всё же было в нём что-то необычное. Может быть, меня поразило его спокойствие. А может быть, тишина вокруг него, которая казалось невероятно плотной.
Мне хотелось начать разговор. Да, я не знала этого человека. Но так интересно было узнать, кто он такой. Почему один едет в вагоне. И…что у него в душе.
— Простите, могу я узнать…кто вы?
Человек едва заметно улыбнулся.
— Кто я по профессии? Или по жизни?
— Ммм…второе.
— Как вам угодно. Ищущий.
— Простите?
— Ищущий. Я всё время что-то ищу. Например, ответы на вопросы. А порой — и сами вопросы.
— Почему для вас важны вопросы?
— Потому что в них порой скрыто гораздо больше, чем в ответах.
— Вы философ?
— Не совсем….
Мы говорили. Это такая роскошь в современном мире: просто сидеть и говорить. Время в поезде — своего рода проклятие, ведь каждый здесь остаётся сам с собой. Наш внутренний мир — страшное открытие. Не каждый готов вот так нырнуть в себя, остаться и наблюдать, как мимо проплывает время. Но в разговорах сплетается всё: открытия, проклятия, мысли. Пустые звуки для одного и такие ценные минуты для человека, который ищет смысл жизни.
И я решилась на вопрос. Пусть человек добавит его в коллекцию самых глупых. Или (тут у меня сжалось сердце)… вдруг он сможет ответить? Вдруг сейчас, в эту самую минуту я на маленький шаг приближусь к тайне мироздания?
Она говорила. Спокойно и непринуждённо, но в то же время словно искала что-то в моих словах, пыталась зацепиться за мысли. Она тоже искала. Но, в отличие от меня, она искала истину. Истину, которой нет.
— Я хотела бы добавить вопрос в вашу коллекцию. Позволите?
— Как вам будет угодно.
Я знал, что она спросит. Этот вопрос давно мучил её, не давал спать, заставлял мучительно искать того, кто ответит. Она замялась, собираясь с мыслями, а потом, набрав полную грудь воздуха, быстро-быстро спросила, словно боялась, что вот сейчас, в эту самую минуту кто-то заберёт её возможность узнать правду.
— Если мы смотрим на всё с точки зрения христианской морали, то говорим, что зла в мире ровно столько, сколько допускает Бог. Что зло происходит из-за свободной воли человека, и только человек решает, как ему поступить. Где же та грань? Где та черта, за которой наступает неизбежность?
Она осмелилась поднять взгляд на меня. Она долго носила этот вопрос в себе в тщетных попытках найти ответ. И тут не выдержала. Пусть. Пусть он задан не к месту. Пусть слова звучат, ложась тяжёлыми глыбами на идеально выстроенное мироздание. Она хотела знать.
— Внутри каждого человека, — тщательно подбирая слова, собеседник поворачивается ко мне, отрывая взгляд от пейзажа за окном.
Она нервно сглотнула, словно думая, спрашивать ли дальше. Ей было страшно узнать правду. Но и не знать она не могла.
— Объясните, — прошу я.
— У каждого из нас внутри есть свои границы. Как в обществознании, помните? Моя свобода заканчивается там, где начинается свобода другого. Так и здесь. Всё внутри нас, в наших жизненных установках, поступках, мыслях, чувствах.
Помолчали. Поезд — метроном отмеряет мгновения. Чух-чух. Чух-чух.
Неожиданно телефон в моём кармане зазвонил.
— У меня нет соцсетей, — сказал я, глядя на смартфон в её руках.
— А как же люди? — удивилась она, выключая телефон.
— Тот, кто мне действительно дорог, рядом и без соцсетей. Я просто их не понимаю. Не людей. Соцсети.
Она смотрела на меня и думала. Думала, примеряла. Словно к дорогой невесомой ткани, она прикасалась кончиками пальцев к моей философии. Казалось, что одно неосторожное движение, и ткань упадёт. Она будет падать медленно, наполняя пространство воздушными складками. Один вопрос. Одно слово. И ткань скроет магию диалога. Девушка замерла.
— Что именно не понимаете? Зачем выставлять жизнь напоказ?
— И это тоже. К тому же… Я прекрасно понимаю, что есть люди, которым я неприятен, и я не хочу, чтобы они смотрели на мои фотографии. Что касается остального… Не хочу. Не вижу смысла. Мне интересна жизнь моих близких, друзей, но для этого нужно живое общение, а не бесконечная лента в соцсетях.
И снова тишина. Только пыль клубится бесчисленными частичками.
#Диалог_2
#Вне_поезда
…— Как думаешь, где справедливость? — спрашиваю я у кутающейся в шарф подруги.
— А нет её. Я так для себя решила.
— Совсем нет?
— Совсем.
#Диалог_3
— Расскажите свою историю, — неожиданно попросил собеседник.
Я отрываю взгляд от окна, где пробегают минуты.
— Боюсь, та история, которая живёт сейчас в моей
