Лелек и Болек в Испании - Эдуард Павлович Петрушко
– Что это они такие удивленные? – спрашивает Лесик, закидывая в себя, как в бетономешалку, гигантские порции рыбопродуктов. Еще постоянно спрашивают – русские ли мы.
– Не принято здесь так пить, – жуя креветку, говорю я. – Они могут со стаканом вина весь вечер просидеть. У нас, русских, подход немного другой к питию, если ты заметил.
– И зачем его цедить, толку никакого! – и, не дожидаясь официанта, Лесик раскинул вторую бутылку по стаканам.
Ужин набирал обороты, захотелось танцевать и петь, но караоке не было.
Неожиданно у Лесика в горле застряла рыбья кость, он надсадно закашлял, словно старался выблевать внутренности. Выбегают испуганные официанты.
– Тодо эс муйбьен, – обращаясь к официантам, Лесику советую не превращаться в жадного пеликана.
Выходим из гостиницы – рядом демократичный бар, где собираются местные жители из числа купивших и снимающих дома – англичане, немцы и скандинавы. Все в возрасте. Глубоком. Шумно, весело, пиво, гамбургеры, картошка фри. Решили с ВВП на груди зайти на огонек. Вызываем пристальное внимание и обсуждение. Мест нет, садимся возле стойки и скромно заказываем по двойному виски.
Веселье набирало обороты. К нам подсаживается краснощекий от пива немец и вступает в разговор. После виски кажется, что ты лучше понимаешь собеседника и более качественно владеешь английским. Немец ненаигранно восхищается ВВП, постоянно повторяя «гуд». Лесик, допивая вторую порцию виски, спрашивает у меня:
– Что им наш батя так нравится, аж слюной исходят?
– Боятся, вот и уважают! – говорю я и собираюсь на выход в темную ночь.
VII
Проводив через пару дней Лесика на Кунцевский рынок, труба, а точнее, бизнес зовет, я загрустил, как Умка за мамой. Вино заходило через силу, хамон казался не таким вкусным, а сыры и вовсе надоели. Как тигр в клетке, бродил по дому, выглядывая в окна. Погода особо не радовала – сезон дождей продолжался.
Разгонять печаль решил путем путешествия на велосипеде по местным окрестностям. Выкатил на улицу своего коня – мощного, с аккумулятором, способного пару часов катать 140-килограммовое тело, не крутя педали.
Взяв рюкзак с парой бутылок вина и нехитрой закуской, запрыгиваю на технику и кручу педали, куда глаза глядят. Планировал покататься по местам, где я не бывал, сворачиваю с трассы и по второстепенным дорогам удаляюсь в неизвестном направлении.
Вдоль дороги валяются обломки веток. Листья шуршат будто раненые существа. Пустынно, даже машины не ездят. Еду долго, включаю аккумулятор. Захотелось пить. Из воды – только вино. Останавливаюсь, достаю бутылку и понимаю, что нет штопора. Попытка продавить плотную пробку пальцем или палочкой заканчивается провалом. Сижу на камнях и с ненавистью смотрю на вино. Недолго думая, бью горлышко об камень – появляется доступ к напитку, единственное, можно разорвать губы об острые края бутылки. На обочине много мусора, нахожу пластмассовую емкость из-под воды. Сполоснув ее небольшим количеством вина, заливаю оставшееся в бутылку. Бинго!
Сижу полчаса возле дороги – никого. Ни транспорта, ни людей, даже птичка не пролетела. Небо непрерывно меняло цвет от голубизны до гнилых яблок. Вино толкает дальше. Заскакиваю на велик, как ковбой на лошадь, включаю аккумулятор и мчусь вдаль.
Вдалеке что-то типа поселка. Подъезжаю, оказывается большая серая урбанизация, где живут небогатые испанцы и рабочие. На улице чумазые дети играют с мячом, невежливо показывая на меня пальцем.
Останавливаюсь возле ресторана. Двери открыты, внутри никого – ни сотрудников, ни посетителей. Свистнул – тишина. Обращаю внимание, что заведение достаточно приличное для сельской местности. Сажусь за стол в ожидании официанта. Ага. Просидел 10 минут – муха не пролетела. Ну ладно – иду за стойку, беру открытую бутылку вина, стакан и чипсы. В полной тишине развлекаюсь, хлебая вино и хрустя картошкой. Никого. Оставляю на столе 20 евро и следую дальше.
Хаотично езжу по городку, который словно вымер. Ветер, подвывая, гоняет бумагу и мусор, в редких домах горит свет. Как в фильме ужасов, только собаки не воют.
Впереди неярко заиграли огни бара. Решаюсь зайти. В заведении в основном строители-гастарбайтеры, которые внимательно рассматривают необычного посетителя на велосипеде, использующего его явно не по погоде. Заказываю пива и дерзко смотрю всем в глаза. На втором выпившая компании играет на бильярде. Через минут десять шар вылетает со стола и падает мне на стол, перевернув бокал с пивом. «Ну понеслась!» – подумал я. Однако спустившиеся за шаром молодые люди извинились и даже заказали мне пиво.
Решил выбираться из неинтересной урбанизации. На круговом движении, недалеко от поселения, вижу двух девушек, подъезжаю и галантно, как граф, представляюсь. Оказываются румынки, с толстым слоем косметики, щедро украшены дешевой бижутерией.
Доступно предлагают свои услуги. Недорого. Ради интереса спрашиваю, где это может произойти, они показывают небольшой шалаш в 10 метрах от дороги. Одна из девушек с большими кольцами в ушах, что придает ей сходство с пиратом, ведет меня к ложу любви, которое включает лавочку, бутылку воды и полотенце. Я захожусь в смехе, скромно отказываюсь от услуг, дарю горемыкам оставшуюся бутылку вина и кручу педали дальше. Начинает темнеть, телефон умирает, скоро остаюсь без навигации. Кураж путешественника медленно сходит на нет.
Становится грустно, хмель выходит, аккумулятор на велосипеде умирает вслед за телефоном. Заблудился, остановился осмотреться. В нескольких километрах огни шоссе. Дую туда. Вынырнув в незнакомом месте на шоссе, более или менее ориентируюсь и еду в сторону Кесады. Передвигаюсь неосторожно, виляя за потоком машин по узкой полосе возле края дороги. Начинается мелкий дождь. Едущие сзади водители, видя странного велосипедиста, осторожничают и сигналят, что совсем не придает уверенности и раздражает.
Дождь заливает глаза, одежда намокла и неприятно облепила тело. Вдруг сзади чирикнула сирена, и забегали проблесковые маячки. Останавливаюсь, подходит полицейский, спрашивает: «Как дела?» – «Гуд, – говорю, – русский турист, мол, заблудился». Полицейский стучит пальцем по голове и что-то говорит. Про себя думаю: «Сам дурак», – но спрашиваю: «What's up?» Через минуту понимаю, что интересуется шлемом. Сорри, деревенские мы, не знал, приобрету. Полицейский пожалел странного путешественника – отпустил, с пожеланием быть осторожным на дороге.
Въезжаю в ночную Кессаду, совершенно не понимая, куда мне ехать. Своего адреса не помню. Он был записан в телефоне, который благополучно потух час назад, как и аккумулятор на велике. Хоть стой – хоть плачь. Нарезаю круги по большой урбанизации. Народ весь по домам, спросить не у кого, да и нечего. На велосипеде, под дождем, промокший, с выпученными глазами выгляжу дико и опасно.
