Александр Мартынов - Подкова на счастье

Олька хихикнула:

— Иди, я тут подожду…

… Дядь Слава, можно?

— Заходи, — Вячеслав Тимофеевич кивнул и указал на трубку телефона, лежащую на столе. Вместе с Вячеславом Тимофеевичем в кабинете был ещё один человек — рослый плотный мужчина лет сорока, круглоголовый, одетый в хороший охотничий камуфляж, он с интересом смотрел на Тимку и кивнул ему.

— Из дома, сестричка моя, — усмехнулся Вячеслав Тимофеевич.

— Нуу… — Тимка сразу поскучнел. Завтра ему надо было уезжать. Но, вздохнув, он вдруг понял, что соскучился по матери и отцу и схватил трубку почти с радостью, краем уха услышав, как возобновился разговор:

— Ну, ты помнишь Михалкова

Я видел своими глазами за серой приютской стенойДетей из Орла и Рязани, забывших язык свой родной,Детей, потерявших свободу, детей, потерявших семью,Не знающих, чьи они родом, затерянных в дальнем краю.Я видел, как девочка Маша в немецкой пивной подаёт,Как русская девочка наша нерусские песни поёт!Кем будет малыш изпод Пскова? Солдатом? Шпионом? Рабом?Лишённым отчизны и крова безмолвным рабочим скотом?(1)

Дальше Тимка уже не слышал. И, когда он положил трубку, лицо мальчика было настолько растерянным, что мужчины оборвали разговор, а Вячеслав Тимофеевич побледнел:

— Что…

— Да нет… так… как… — Тимка потёр лоб. — Дядя Слава… там, понимаете… Короче, часть… её расформировали. Уволили… — и он развёл руками, а потом спросил, моргая недоумённо: — Что делать-то? Мне надо поскорей домой, они мне и так сообщать сразу не стали, а сами уже там в каком-то углу съёмном живут… месяц…

— Погоди, — Вячеслав Тимофеевич поймал Тимку, мотнувшегося к двери. За локоть. Серьёзно посмотрел на него. — Постой. Ты познакомься с человеком.

— Дегтярёв, Вальтер, — представился мужчина. — Писатель и бизнесмен.

— Ага, очень приятно… Дядь Слав, мне скорей надо…

— С ним и поедешь, — кивнул Вячеслав Тимофеевич. — И вот что, Тим. Поедешь не просто так. Ты взрослый парень. Через неделю я жду тебя с родителями здесь. Дело им найдётся. А уговорить их должен ты. Видишь, как всё обернулось?

— Здесь?! — Тимка ошарашено крутнул головой. — Как… здесь… А! Я понял. Да, конечно!. — он просиял. — А вы…

— Я полечу с тобой и помогу уговорить, — улыбнулся Дегтярёв. Тимка неожиданно понял, что этот человек ему нравится. — Я умею убеждать.

— Тогда я побежал! — Тимка рванулся к двери. — Мне ещё Ольке… Оле надо сказать!

Загрохотали шаги по лестнице. Вячеслав Тимофеевич сказал, глядя в дверь:

— Ты слышал? Оле.

— Ну и нормально, — ответил Дегтярёв. Но Тимка тут же вновь всунулся в двери:

1. Строки из пьесы С. Михалкова "Я хочу домой!"

— Дядь Слав… я ещё хотел сказать… Лёшка — он же будет уезжать, пока меня нет, уже скоро? — Вячеслав Тимофеевич кивнул. — Позвоните его отцу. Этому — Ваксе. Скажите, чтобы ничего не говорил. Хорошо? Лешка умрёт. Позвоните…

— Позвоню, — коротко ответил Вячеслав Тимофеевич. — Пошёл отсюда.

— Ур-ра! — рявкнул Тимка, исчезая.

— Позвонишь? — спросил Дегтярёв. Вячеслав Тимофеевич кивнул…

…Самолёт оторвался от бетонки. Тимка откинулся на спинку сиденья и нашарил плеер в сумке — но внезапно его пальцы наткнулись на холодный металл. Недоумённо пожал плечами, достал… подкову.

— Это что такое? — улыбнулся сидевший рядом Дегтярёв. Тимка засмеялся:

— Это Зима. Подкова на счастье… Я музыку послушаю?

— Да конечно.

Сидевшая через проход пожилая женщина поинтересовалась довольно бесцеремонно:

— Возвращаешься домой с каникул?

— Неа, — беспечно ответил Тимка. — Лечу забрать родителей домой.

И, вставив в уши мягкие шарики, услышал голос Зимы — как буд-то Олег стоял радом и пел:

— "Будь же как все!" — тебя просили,Но Голос Крови все громче пел:"Парень, гордись, что живешь в России,И Смутное время — твой удел!"Нужен покой? Смешайся со стадом,Лопай отбросы да грязь меси,Если же нет — становись солдатомНовой империи — Белой Руси.Ты еще место в строю не занял?Помни, оно давно тебя ждет,Если твой ум никогда не дурманилГнилостный запах зеленых банкнот.В воздухе пахнет боем смертельным,Рвет тишину мерный стук каблуков,Кельтский крест — перекрестьем прицельнымНыне и присно. Во веки веков.Кто там венцов небесных достоин Это уж пусть Господь разберет.Помни, ты — Русский, стало быть — воин.Слава России! И только вперед. (1)

1. Слова Н. Боголюбова

Не в силах отрицать правдивости нарисованных картин жизни… народа, критики обвиняли писате

ля в том, что он разжигает ненависть в ребёнке, ещё не способном объективно оценить действительность, наполняет душу ребёнка ядом мстильности, вместо того, чтобы воспитывать любовь к ближнему, что его произведения художественно слабы… Фучик… писал, что это честные произведения, дающие истинное представление о современности, воспитывающие бойцов.

Из книги "Зарубежная детская литература. "

Статья о словацком писателе Франьо Крале.

— 700 тыс. сирот (в т. ч. 650 тыс. при живых родителях);

— ок. 4 млн латентных сирот (тех, на кого родителям просто плевать, но официально они живут в семьях);

— в среднем ок. 3 млн беспризорных (зимой их число падает до примерно 1, 5 млн, летом поднимается примерно до 5 млн);

— около половины русских детей знакомы с наркотиками;

— практически все к 16 годам чаще или реже употребляют алкоголь;

— курят к 16 годам 70 %;

— относительно здоровы всего 5 % детей;

— в колониях находится около двадцати пяти тысяч несовершеннолетних, вина большинства которых несоизмерима не то что со сроками, но и просто с практикой заключения;

— участием в проституции или порнобизнесе так или иначе зарабатывают 4 % девочек и 6 % мальчиков в возрасте 816 лет;

— 8 тыс. порносайтов в Интернете используют в качестве натурщиков русских детей;

— средний срок заключения за сексуальное насилие над несовершеннолетним (если ему не исполнилось 14 лет и если удастся доказать факт насилия) — 1, 5 года;

— средний срок заключения для несовершеннолетних — 3, 5 года (но были случаи, когда за обычную кражу давали до 8 лет);

— ежегодно бесследно исчезают до 40 тыс. русских детей. Большинство из них идут на продажу в рабство (так, в Среднюю Азию за 2003 год было продано около 500 детей), на порностудии, в публичные дома или на органы. Остальные гибнут не столько от рук маньяков, как любят говорить, сколько от рук богатых извращенцев;