Когда Стихиям нечем заняться - Наталья Козьякова
- А кусочек черствого хлебушка и стакан холодной воды попросить можно? – изобразила я сиротку на паперти. –Очень уж кушать хочется…
Принц повелся. Махнул рукой и дернул длинный витой шнурок.
Через десять минут я, переодевшись в ночную сорочку и уютный, пушистый халат, морила червячка салатом из вполне привычных овощей. Хлеб был пышен и мягок, горячий напиток благоухал мятой.
Оставив на столике под окном поднос с пустыми посудинами, я опустила полог, бросила на стул халат, и укуталась в уютное одеяло.
Все. Сплю.
*****
-И все же, я настаиваю, леди! Кто ваш отец?
Настаивает он… нет, я всякого ожидала от своего попаданства, все же, фэнтези для разгрузки мозга почитывала регулярно. Там такие страсти бывают, такие кактусы иной раз встречаются! Про всяческие пЁрлы я уж скромно умолчу. Прынцы под ноги сыплются, короли с ума, быват, съезжают, архимаги и прочие супергерои как на лыжах из неприличного места вылетают. Да все прямо так, с разбегу, в попаданку влюбляются. Про всякую мелочь, типа талантливой молодежи в различных академиях, и вовсе вспоминать не надо, ее вовсе, как гороху, насыпано.
Ну, тут я от сюжета пока не сильно оторвалась. Прынц имеется. Вон, прижухался в уголке дивана, глаза сонные кулаком трет. Талантливая молодежь… не присутствует. Гениальная старость в виде придворного мага опять в креслице под окошечком губами плямкать изволит. И что-то мне подсказывает, что ошиблась я с устатку. Не настолько он стар. Разве что лет на двадцать старше Величества, которое в данный момент настаивает.
Да-да, с самого не раннего утра и настаивает. Прямо, косвенно, обиняком, изподвывертом и круговоротом.
-Ваше Величество, да не знаю я ничего про своего отца! – молитвенно сложила ручки у груди, вперилась преданным взглядом в глаза короля, щечками зарозовела. – Матушка мне ничего о нем не рассказывала, клянусь! У нас давно уже никто особо внимания не обращает на такие мелочи. Не сложилась семейная жизнь – и что с того! Подошел возраст, подушка безопасности накоплена, жилье имеется –так почему бы не родить ребеночка для собственного удовольствия! Конечно, кто-то себе таким образом стакан воды в старости обеспечить пытается, кто-то амбиции реализует. Ну, а матушка моя родила из любопытства. Дескать, все рожают, чем она хуже. Родила, хлебнула всех радостей материнства, решила, что ей и одной меня за глаза. Вырастила, помогла выучиться, оставила мне домик в деревне, а сама поехала за туманом. Созванивались три раза в месяц, встречались два раза в год, переводы денежные по первому требованию на мой счет падают, подарки по праздникам… Как-то не случилось особой душевной близости между нами, но и раздоров да ругани никогда не было.
Величество тяжело вздохнул, и перекинулся на тему попаданства. Вот не верится ему, что я не по собственной прихоти в том заброшенном парке оказалась. Не сама коню дурному под ноги бросилась. Дескать, кто-то за моей спиной стоит.
-Так это и ежу понятно, что не сама, - вновь преувеличенно тяжко вздыхаю, честными глазками на Его Величество глядя. – Я у костра стояла, ждала, когда до меня черед дойдет, и Марковна наша плеснет в чашку ушицы из судака. Вкуснющая вещь, надо сказать, не чета вчерашнему салатику… Нет, я ни на что не намекаю, абсолютно! Салат подкисший, хлеб подсохший.
-Не ври… те… леди, хлеб был мягкий, - сонно буркнул принц, мостясь головой на кулак. –И напиток горячий.
-Да я и не вру, - вновь пожала плечиками. – Салат – то и в самом деле подкисший был. Если б не мой желудок, который и копыта от старой клячи с голодухи переварить может, сидела б я сейчас не перед вами, Ваше Велико…
Его Величество заинтересованно приподнял одну бровь.
Я вздохнула. Разговор меня утомил. Шутки шутками, но как-то все через забор к плетню на выселки.
-Ваше Величество, скажите прямо – чего вы от меня хотите? –спросила я, перестав изображать классическую… не знаю, кого. – Давайте по пунктам. Мое имя Арина Родионовна Говоркова. Матушка моя – Любовь свет Петровна. Про отца-осеменителя ничего не знаю. То есть, абсолютно. Лет мне полных двадцать пять. Не замужем, и не собираюсь покуда. По профессии – библиограф. Работаю… работала в детской библиотеке такого-то района, того-то края. Страна с названьем кратким Русь на планете Земля. Ни в каких тайных обществах и легальных партиях не состояла и не собираюсь. Политикой интересуюсь постольку-поскольку. Про другие миры – параллельные, перпендикулярные, квадратно-гнездовые и иже с ними – только в книжках и читала. Знаете, такой жанр забавный у нас имеется. Фэнтези. Его еще сказками для взрослых девочек называют. В попаданки не метила. Мне и в собственной деревеньке привольно жилось.
Король бровь опустил. Подумал о чем-то, похмыкал сам себе. Поднял вторую бровь.
- Толкнул меня кто-то. Или пнул, - сдалась я. – Уж не знаю, кому там тесно стало, но толчок был мощный. У меня в глазах костры троиться начали. А с ними вместе и камни вдруг деревьями проросли. И мечи сами по себе из деревьев образовались. Потом и водопады… нет, скорее, водометы из тех мечей в небеса рванули. И, главное, лица у них такие-е-е-е… ехидные, что ли… Ну, да, у камней, костров, мечей и прочих деревьев с водой вместе…Если б я была религиозной фанатичкой, то решила бы, что это наши языческие боги про детей своих вспомнили. Ну, или Стихии всех сортов на огонек заглянули.
Тут я призадумалась, вспоминая свой бредовый разговор с тем басовитым Гласом.
-Точно! Они называли себя Стихиями! – воскликнула. –Говорили что-то об ускорении процессов, катализаторах и прочем околохимическом бреде. Будто призвали меня… Зачем-то… Что вам срочно ускорить надобно, Ваше Величество?
-Ст… Стихии?! – с трудом сглотнул король, округлившимися глазами вперяясь в мое лицо. – Так вы, леди Арина, посланница Стихий?
- Видимо, да, - кивнула, поминая про себя пославших тихим ласковым словом.
-Не может быть! –донеслось из кресла, в котором сладко похрапывал придворный маг. Там что-то зашуршало, зашелестело, скрипнуло, и перед нами воздвигся натуральный мачо. Именно таким я мачо представляла. Престарелого. Высок, да тощ до безобразия. Волосы темные, с густой проседью. Глаза черные из-под нависших бровей смотрят неожиданно остро. Бр-р-р… чой-та не верится мне, что маг такая уж развалина, как вчера померещилось.
Просцениум
Где-то
