Свобода - Олег Гальченко
И хоть тревожат раны старые
Порою ночи напролёт,
Но отдых путника усталого
В конце дороги трудной ждёт.
Моё простое откровение,
Моя тревога и печаль,
Что снами юности навеяна,
Давным-давно ушедшей вдаль,
Моя награда за терпение,
Моей звезды последней свет!
Нет без тебя и вдохновения,
И ничего святого нет!
И ничего уже не дорого,
И труд не в радость, и досуг –
Ведь пусто так в любимом городе,
Что дело валится из рук.
Пусть лето кратко как мгновение!
Я знаю, время торопя,
Что я искал тебя, наверное,
Когда и не было тебя!
22 августа 2012 г.
* * *
Нам скрипучим лунным снегом
спотыкаться, торопиться
до ближайшего вокзала,
провожающего гулом
поезда, что забирают
всех полночных космонавтов
в неизбежное далёко,
в неизведанное завтра.
Только утро точно знает,
для кого оно настанет,
только утро разберётся,
кто уехал, кто остался.
Нам губами и руками
торопиться, спотыкаться
в бесконечном лабиринте
слишком долгого прощанья
и в словах о том, что будет
с кем угодно, но не с нами.
Плавясь, кровью истекая
в электрическое пламя
фонарей на перекрёстке
за полшага до разлуки,
не смириться, не поверить,
что всё это не приснилось.
Этот вечер — только повод
для короткого сюжета,
как железные колёса,
перемалывая стыки,
неожиданно напомнят,
что я стар для рок-н-ролла,
но от смеха над собою
умирать ещё не время.
Только утро всех рассудит,
только утро нам расскажет.
Кто уехал, кто остался
белым снегом под луною…
Октябрь 2012 г.
* * *
Заалеет заря, и притихнут ночные оркестры
Беспокойных стихий, цену знающих воле своей.
Бесконечна зима — словно падаешь в белую бездну
Головою вперёд — и молить о пощаде не смей.
Как понты не кидай — а останешься наг перед Богом,
Даже если не веришь уже ни во что не со зла,
Как в мечтах ни плутай — а для радости надо немного –
Вот бы весточка издалека поскорее дошла!
Если будет письмо ни о чём, эти несколько строчек
на какую-то пару почти незаметных минут,
будто в прошлую жизнь, где горчит поцелуй и не хочет
отрываться рука от руки, возвратят, окунут.
По привычке она до сих пор называется «милой»,
Только память о ней на любые лихие дела
И проводит, и молча простит, где б тебя не носило.
Напиши ей ответ, пусть ответа она не ждала!
Не поставить своими руками последнюю точку?
Время будет — само всё случится. И дело с концом.
И по новому следу отправится волк-одиночка,
Так мечтавший когда-то быть верным и преданным псом.
Это будет не завтра. И, может быть, к лучшему это.
Ведь над нашей судьбой не лукавым цыганкам гадать.
Возвращаться туда, где был счастлив — плохая примета,
но грядущее принадлежит лишь умеющим ждать.
2012 г.
* * *
Никто не может запретить мне слёзы,
мечты и сны в любое время года.
Я в лабиринтах неопрятной прозы
ищу поэзии хрустальной ноту.
А нахожу раздоры, ссоры, споры.
И успокоиться душою где бы?
Под кучевыми облаками — город,
над кучевыми облаками — небо…
Заря ударит по глазам — но в чудо
не верю я. И точит вены холод.
Забрал бы кто-нибудь меня отсюда
туда, где был я весел, чист и молод!
Грозить фортуне кулаками поздно.
До драки — ладно бы, а то ведь — после!..
А за седыми облаками — космос,
а под седыми облаками — осень.
И память прошлого, давя на жалость,
о недождавшихся меня бормочет:
одна хорошая, да, жаль, чужая,
да остальные — как бы между прочим.
Не отпустил бы ни на шаг — поныне
не ветра свежего искал бы в поле.
А под густыми облаками — иней,
а за густыми облаками — воля…
2013–2014 гг.
* * *
Закружило в листопадной карусели
память грешную — как видно, не к добру!
То ли осень, то ли тяжкое похмелье
неприкаянное бродит по двору.
Здесь когда-то все мы жили как умели,
ну, а чаще — не умели ни черта,
и тянулись наши годы еле-еле,
обещая не тревожить лет до ста.
Мы им верили, хотя в своём уме ли
те, кто верит календарному листу?
Как же мало все мы знали и имели!
Как любили несвятую простоту!
И когда пришла пора себя на деле
показать, красивых слов не говоря,
мы в окно своё растерянно глядели
и твердили: «Всё, что было — было зря!
А теперь пускай нас, бедненьких, утешат
И похвалят, и проводят напрямик!»
Изменился мир — а мы остались те же,
как герои непрочтённых нами книг.
И хотя пока бодры мы и не стары,
много сил и на гульбу, и на борьбу,
как нестройные дворовые гитары
мы оплакиваем горькую судьбу.
Мы иначе бы и спели, и сыграли,
мы бы создали шедевры на века,
если времени бы нам побольше дали…
Но в прямом эфире — осень и тоска!
19 сентября 2013 г.
* * *
В этот субботний вечер
я сам себя боюсь.
Душу больную лечит
старый тягучий блюз,
и ностальгия в уши
вкрадчиво шепчет, как
с каждою зимней стужей
ближе на целый шаг
небытие и вечность.
Музыка стихла?! Пусть!
В этот субботний вечер
я с тишиной сольюсь.
В этот субботний вечер
планов конкретных нет.
Ровно на шесть намечен
выход привычный в свет.
Там для кого-то — праздник,
а для кого-то — труд,
там говорят о разном -
чаще, конечно, врут.
Будет заполнить нечем
снова столбцы газет.
В этот субботний вечер
планов конкретных нет.
Этот субботний вечер
хочет беспечно жить.
Улицы звуки мечут
в окна домов чужих.
Где меня черти носят,
музы молчать должны.
Я возвратился в восемь,
словно с большой войны.
Сумрак-вандал калечит
рамы ночных картин.
Этот субботний вечер
я проведу один!..
2011 г.
* * *
Опять дурацкий праздник — Новый год
из кожи лезет вон и с жиру бесится,
и украшает площади народ
обрубочками ёлочек развесистых.
И я, как в детстве, в предполночный час
душою воспарить готов до неба, но
ведь "с новым счастьем" поздравляют нас,
а у меня и старого-то не было.
Нет больше телефонных номеров,
где, голоса родные тихо слушая,
в удушье долгих зимних вечеров
всегда находишь тёплую отдушину.
И места не найти ни
