Николай Доризо - Избранные произведения. В.2-х томах. Т. 1. Стихотворения. Песни

В БУХЕНВАЛЬДЕ

С тех времен,                        не таких уж далеких,Здесь осталась,                              как пепел костра,Сиротливых,                      ничейных,                                               безногихДетских туфелек пыльных гора.Пострашнее потех Тамерлана.Обнаженной горы черепов,Эта явь                или сон мой,                                         как рана,Эта горка худых башмаков…Есть гостиница в БухенвальдеДля туристов из разных стран.Комфортабельные кровати.Танцплощадка и ресторан.В холл спускаюсь                             бессонно,                                               сутуло.Чья-то музыка из-за углаНепонятным весельем хлестнула,Как холодной водой обдала.Вы скучаете здесь?Не скучайте!До утра радиола орет.В Бухенвальде,в самом БухенвальдеАнгличанки танцуют фокстрот.Что ж! Живите спокойно и сыто.Но, послушайте,                               именно здесьВ безмятежности вашего бытаЧто-то очень опасное есть.Англичане,                    французы,                                             ирландцы!Не забудьте о них, неживых!Как бы вы не оставили в танцеГору туфелек                              легких                                            своих!

ДИКАРЬ

Нагой дикарь в набедренной повязке,Тысячелетья не читал он книг,Читает он своих закатов краски,Любой оттенок замечая в них.Он понимает запахи и звуки,Движенье трав, звериный хитрый след,Пигмей — наследник дедовской науки,Которой тоже, может, тыщи лет.В своем лесу он знает все листочки,Дитя природы, с детства он постиг,Быть может, величайшую из книг,В которой мнеНе прочитать и строчки.Я не расист. Не буду им вовеки.Я, как о брате, думаю о нем.Да, он дикарьВ моей библиотеке,Но я           дикарьВ его лесу родном.

«Не писал стихов…»

Не писал стиховИ не пишу, —Ими я, как воздухом,Дышу.Им я, как себе,Принадлежу.Под подушкой утромНахожу.Не писал стиховИ не пишу, —Просто я себяПеревожуНа язык понятных людямСлов,Не писалИ не пишу стихов.Можно ли профессиейСчитатьСвойство                      за обиженныхСтрадать?Как назвать                       работою,Скажи,Неприятье подлостиИ лжи?Полюбить товарища.Как брата, —Разве этоСпециальность чья-то?Восхищенье женщиной своей,До рассветаДрожь тоски по ней.Как назвать                      работою,Скажи,Это состояние души?Я и сам не знаю,Видит бог,Сколько мне прожитьОсталось строк…Нет такой профессии —Поэт,И такой работыТоже нет.

«О космос!.. В той далекой звездности…»

Андрияну Николаеву

О космос!.. В той далекой звездностиЯ не был — грешный и земной,Но — черт возьмн! — летали в космосеСтихи, написанные мной.Их Николаев взял в ракету,Чтоб на досуге почитать,И двести с лишним раз планетуИм выпал жребий облетать.На миг явившись к нам по вызову,Ответив центру на сигнал,Он томик мой                        по телевизоруЗемному шару                          показал.Мой век, не знающий предела…Когда, в какие временаСлучалось так, чтоб залетелаКнижонка                     в космосХоть одна!Пишу, как будто сказку выдумал,Как будто волю дал мечте,Мне б даже Пушкин позавидовал,Верней, не мне —Той высоте.В одном мое большое бедствие,Одной встревожен я бедой —Как мне добиться соответствияМоих стихов                         с той высотой?

«Писал стихи, опаздывал…»

Писал стихи, опаздывал.Их так ждала редакция!Попался том Некрасова,И с ним не смог расстаться я!

Своих стихов не хочется.Померкло их значение.Нет бескорыстней творчества,Чем вдохновенье чтения.

МОЙ ПУШКИН

1. ПУШКИН

Он в этот день писал свою «Полтаву»,Он был полтавским боем оглушен.Любовь мирскую, бронзовую славу —Он все забыл: писал «Полтаву» он.

Всю ночь ходил по комнате в сорочке,И все твердил, все бормотал свое.И засыпал на непослушной строчкеИ просыпался на плече ее.

Вдруг за спиною двери загремели,И в комнату заходят господа:— Вас ждет Дантес, как вы того хотели.Дуэль сегодня или никогда!

Что им ответить, этим светским сводням?И вдруг он стал беспомощным таким…— Потом! Потом! Но только не сегодня,Я не могу сегодня драться с ним.

Они ушли. А он кусает губы.— Ну, погодите, встретимся еще! —И вновь в ушах поют «Полтавы» трубы,И строки боем дышат горячо.

Летят полки на приступ, как метели,Ведомые стремительным пером…В рабочий день не ходят на дуэлиИ счеты с жизнью сводят за столом

…Мы побеждаем. Нами крепость взята.Победой той от смерти он спасен.Так было бы, я в это верю свято,Когда б в тот день писал «Полтаву» он.

2. ДАНТЕС

Нет, жив Дантес. Он жив опасно,Жив, вплоть до нынешнего дня.Ежеминутно, ежечасноОн может выстрелить в меня.Его бы век назад убилаСвященной пули прямота,Когда бы сердце, сердце былоВ нем,А не пуговица та!Он жив, и нет конца дуэли,Дуэли, длящейся века,Не в славной бронзе,В жалком телеЕще бессмертен он пока.Бессмертен                      похотливо,                                                жадно,Бессмертен всласть,Шкодливо, зло.Скажите: с кем так беспощадноЕму сегодня повезло?Он все на свете опорочитИз-за тщеславья своего.О, как бессмертно он хохочет —Святого нету для него!Чье божество, чью Гончарову,Чью честьПорочит он сейчас?Кого из нас он предал снова,Оклеветал кого из нас?Он жив. Непримиримы мы с ним.Дуэль не место для речей.Он бьет. И рассыпает выстрелНа дробь смертельных мелочей.Дантесу — смерть.Мой выстрел грянетТой пуле              пушкинской                                         вослед.Я не добью — товарищ встанет.Поднимет хладный пистолет.

3. НАТАЛЬЯ ПУШКИНА

Как девочка, тонка, бледна,Едва достигнув совершеннолетья,В день свадьбы                                 знала ли она,Что вышла замуж                               за бессмертье?Что сохранится на векаТам, за супружеским порогом,Все то, к чему ее рукаВ быту коснется ненароком.И даже строки письмеца,Что он писал, о ней вздыхая,Похитит              из ее ларцаЕго вдова.Вдова другая.Непогрешимая вдова —Святая пушкинская слава,Одна            на все его словаТеперь имеющая право.И перед этою вдовойЕй, Натали, Наташе, Таше,Нет оправдания                             живой,Нет оправданья                             мертвой даже.За то, что рок смертельный был,Был рок                 родиться ей красивой…А он           такой                          ее любил,Домашней, доброй, нешумливой.Поэзия и красота —Естественней союза нету.Но как ты ненавистна свету,Гармония живая та!Одно мерило всех мерил,Что        он               ей верил.Верил святоИ перед смертью говорил,—Она ни в чем не виновата.

4. ПУШКИН