Николай Доризо - Избранные произведения. В.2-х томах. Т. 1. Стихотворения. Песни

КОСТРЫ

Артек, Артек, кремнистый мыс,Вечерний звон цикад,Над морем острый кипарис,Пронзающий закат.

Куда ни глянь, сады вокруг.Шумит прибой, пыля.Как сабли, вспыхивают вдругПод ветром тополя.

Зеленой пеной повительСтекает с крыш домов.Здесь видишь северную ельУ южных берегов.

Здесь одинокая соснаЗавьюженных степейС прекрасной пальмою дружна,С той, что лишь снилась ей.

Сюда сошлись со всех краевДеревья, чтобы цвесть…Вот так из разных городовСобрались дети здесь.

А по ночам, когда ветраУходят за хребты,Свет пионерского костраНа склонах видишь ты.

Ведет вожатая рассказ,Горит костер в лесу.Как красный галстук, в поздний часОн вьется на мысу…

А сколько нам пришлось пройтиПоходов и боев,А сколько нам пришлось в путиСолдатских сжечь костров!

А сколько пепла позадиРазвеяли ветра,Чтоб вновь собралась детвораУ этого костра!..

ЕЛИ

Дорожки в скверах почернели,Бушует в рощах, листопад,А у Кремля                     прямые елиВ надежной зелени стоят.

Они пробьются сквозь метели,Сумеют молодость сберечьИ никогда не сбросят с плечСвои зеленые шинели.

ПРИНЕСЛИ ЕЙ С ФРОНТА ПОХОРОННУЮ

(Баллада)

Ахнула,                потом заголосила,Тяжело осела на кровать.Все его,               убитого,                              просилаПожалеть детей, не умирать.

Люди виновато подходили,Будто им в укор ее беда.Лишь один из нас во всей квартиреУтром встал веселый, как всегда.

Улыбнулся сын ее в кровати,Просто так, не зная отчего.И была до ужаса некстатиРадость несмышленая его.

То ли в окнах сладко пахла мята,То ли кот понравился ему,Только он доверчиво и святоУлыбался горю своему…

Летнее ромашковое утро.В доме плачет мать до немоты.Он смеялся, —                          значит, это мудро,Это как на трауре цветы!..

И на фронте, средь ночей кромешных,С той норы он был всегда со мной —Краснощекий, крохотный, безгрешный,Бог всесильной радости земной.

Приходил он в тюрьмы без боязниНа забавных ноженьках своих,Осенял улыбкой                               перед казньюЛица краснодонцев молодых.

Он во всем:                     в частушке, в поговорке,В лихости парода моего.Насреддин                    и наш Василий Теркин —Ангелы-хранители его!..

СТИХИ О ДВУХ СОЛДАТАХ

С. С. Смирнову

На завьюженном Севере,Без друзей,                    без наград,Жил,            лишенный доверия,Одинокий солдат.Был он пулею стрижен,Был осколком задет,Только орденских книжекУ рубцов его нет.Мы считали,                       что этотРусский воин                       в боюНашу Родину предалНа переднем краю.Об одном мы не знали:Что над мрамором плитНе солдат безымянный —Он из бронзы отлит.В том же самом движенье,С той же связкой гранат,Как в далеком сраженье,Где был ранен солдат.Мы несли ему лилии,Но,           недвижен и строг,Он свой адрес,                             фамилиюПодсказать нам не мог.И, оставшись на светеБез родного полка,Виноват был в анкете,В бронзе —                      прав на века!..

Человек               искал героев Брестской крепости,Как старатель золото искал,Все легенды расспросил в окрестности,Имена по буквам собирал.В казематах                        надписи выпытывал,Письма слал по дальним адресамИ нашел                героя позабытого,И ему сперва поверил сам.Доказал,               что намертво контуженТот герой,                     пред кем мы все в долгу,Только тело в шрамах,                                                 а не душуОтдал в плен вошедшему врагу.

Мой товарищ,                         жил он недалече.Заседали в клубе мы одном.Я его, бывало, не замечу,А теперь все думаю о нем.Найдены                тобой                            герои Бреста.Ордена                 заслуженно горят.Но средь них                          одно                                     пустует место,Так займи же ты его — солдат!.А в моей судьбе                             была ли вехаИли только гладкие пути?Спас ли я                    вот так же                                         человека?А ведь мог, наверное, спасти!..

ВСТРЕЧА С ПЕСНЕЙ

Т. Рымшевич

«Любимая, далекая,Дочурка черноокая,Нежно мишку укрой,Вот окончится бой,Твой отец вернется домой…»

В сорок втором, еще мальчишкой,Однажды ночью наугадПро девочку с тем самым мишкойСложил я песню для солдат.Гармонь сорок второго года,Как мог, твой звук я повторил,Как мог, письмо продолжил чье-тоИ чью-то грусть удочерил.Не знал в тот год я рифмы модной,Чеканных граней мастерства,Но были от беды народнойВзрослей меня                             мои слова.

«Любимая, далекая,Дочурка черноокая,Нежно мишку укрой,Вот окончится бой,Твой отец вернется домой…»Писал я с болью эти строчки,Я — не отец и не поэт.С тех днейДо дня рожденья дочкиЕще мне жить пятнадцать лет.О ней не ведал я в ту полночь —Хоть день прожить бы на земле!Я был юнцом, но старшим в помощьОтцом                  считал себя в семье…Уж как-то так случилось это,Что я забыл о песне той —Для искушенного поэтаНегож язык ее простой.И вдруг сегодня — что за чудо! —Звучит по радио она.И дорога она кому-то,И до сих пор еще нужна.

О ней сегодня письма пишут,Как бы о девочке своей.Под городской и сельской крышейОна жила среди людей.Но потеряв меня когда-то,Она до нынешнего дня,Как дочь пропавшего солдата,Искала столько лет меня!

В БУХЕНВАЛЬДЕ

С тех времен,                        не таких уж далеких,Здесь осталась,                              как пепел костра,Сиротливых,                      ничейных,                                               безногихДетских туфелек пыльных гора.Пострашнее потех Тамерлана.Обнаженной горы черепов,Эта явь                или сон мой,                                         как рана,Эта горка худых башмаков…Есть гостиница в БухенвальдеДля туристов из разных стран.Комфортабельные кровати.Танцплощадка и ресторан.В холл спускаюсь                             бессонно,                                               сутуло.Чья-то музыка из-за углаНепонятным весельем хлестнула,Как холодной водой обдала.Вы скучаете здесь?Не скучайте!До утра радиола орет.В Бухенвальде,в самом БухенвальдеАнгличанки танцуют фокстрот.Что ж! Живите спокойно и сыто.Но, послушайте,                               именно здесьВ безмятежности вашего бытаЧто-то очень опасное есть.Англичане,                    французы,                                             ирландцы!Не забудьте о них, неживых!Как бы вы не оставили в танцеГору туфелек                              легких                                            своих!

ДИКАРЬ