Джордж Байрон - Лара

Рождает их, чтобы своей бедой

Делиться с ними. Так она сидит,

Как будто на руке её лежит

Израненного друга голова...

Предсмертное пожатье... взгляд... слова...

Она хранит обрезки чёрных кос.

Она их прячет. Прядь других волос

Достанет, и на землю положив,

Как будто рану призрака прикрыв,

Сама с собою говорит... Опять

Подымется... зовёт его бежать...

На корни сядет, замолчит и вдруг

Лицо в ладони исхудавших рук

Уронит... что-то чертит на песке...

Нет, долго не прожить в такой тоске.

Она уснула с ним. Их жребий нем.

Кто знает жизнь её? Но верность видно всем.