Стихи… стихи… моя стихия - Юрий Алексеевич Гридасов
Анаколуф – синтаксическая несогласованность членов предложения, допущенная автором по небрежности, либо задуманная как стилистический (часто – комический) приём. "Мне совестно, как честный офицер", "Ни совести ни грамма", «Признаюсь, удивился, как «обухом по голове»…
Оксюморон (оксиморон) – сочетание контрастных, противоположных по значению слов (живой труп, гигантский карлик, в результате чего возникает новое смысловое качество: "Живой труп" Л.Н. Толстого, "Оптимистическая трагедия" Вс. Вишневского; словосочетания: гигантский карлик, "жар холодных числ" (А. Блок) и т.д. Оксюморон, встречающийся, как правило, в поэтических произведениях, всегда содержит элемент неожиданности:
Кому сказать мне, с кем мне поделиться
Той грустной радостью, что я остался жив.
(С. Есенин)
Катахреза – сочетание несовместимых по значению слов, тем не менее, образующих смысловое целое (когда рак свиснет, поедать глазами…). Катахреза сродни оксюморону.
За щедрый кэш любую ахинею
За щедрый кэш любую ахинею
Издатель упакует в переплёт.
Авоська пухнет ямбом и хореем:
Охотно пишет грамотный народ.
Безжалостное время МАССОЛИТа
Вслед за страной исчезнувшей ушло.
Младенец вместе с пеной из корыта
Упал в кусты за девушку с веслом.
Нет смысла хаять участь Берлиоза,
Не хватит масла Аннушке на всех.
Там множат кровь-любовь берёзы-слёзы,
Где петухи кукуют за успех.
В безумном стихотворческом размахе
Сберечь бы нам истоков родники.
Осядет муть! Анапест в амфибрахий!
Поэзия бессмертна, мужики!
25.03.15 5:13 Осинки
Опять строка легла не по фэншуй
Опять строка легла не по фэншуй.
Есть повод чудакам судачить всуе.
Но я тебя, читатель мой, прошу
Не поддаваться на искус фэншуя.
Да, гнев речей уже предслышу я,
Что мне пеняют на корявость слова.
Но от такого (сорри) фэншуя
Становится и вправду фэншуёво.
Я вылил душу в первую строку,
Второю распахнул ворота храма.
Да, дилетант. И хлеба не пеку.
И мне, как до небес до Мандельштама.
Претензий нет. Просты мои слова,
Я не ругаю Музу за пробелы.
И не сую укором числа вам
Чтоб Муза до конца не фэншуела.
24.09.10 16:57 Whiskey
Оставлю втуне бранные слова
Оставлю втуне бранные слова:
Стихам теперь отмена смертной казни.
Пока ещё поэзия жива,
Пусть будет много их по сути разных.
Когда вертепом сделался весь мир,
Что нас гламуром и инферно душит,
Стрельбой и сексом пачкая эфир,
В поэзии спасенья ищут души.
Ругать ли мне за неумелый слог,
Анаколуфы или катахрезы
Того, кто лучше выдумать не мог?
Кто ради строк готов хоть вены резать?
Научится со временем поэт,
Гранить строку и рифмами созвучить,
Ведь я и сам в твореньях юных лет,
Писал стихи ни чуточку не лучше.
Выводит вирши пусть его рука,
Чем тянется к шприцу или стакану,
Поэт блуждает в рифмах пусть пока,
Чем кулаком стучать в угаре пьяном.
А симфоры ещё к нему придут,
Метафоры, умелые симплоки,
Когда он тропы выстроит в редут,
Закончатся у критиков упрёки.
5.12.09 8:03 Whiskey
Кто виноват, что век стихов недолог?
.................... *** .......................
Кто виноват, что век стихов недолог?
Что через месяц вряд ли вспомнят их.
Тревожат редко на задворках полок
Где не один в пыли томится стих.
Хотя, читая пламенные строки,
И наслаждаясь чистотой стиха,
Понять хочу: так отчего жестоки
Те, кто и сам совсем не без греха?
Здесь кто-то сводит в цифрах счёты,
Потешив самомнение своё,
Здесь маловато дружбы и заботы,
И часто тащат грязное бельё.
Стих, знаю, без читателя хиреет,
Бледнеют строки, уплывает смысл.
И рифмы в одиночестве немеют,
И здесь за словом умирает мысль.
Сиюминутны на портале нравы
Читают то, что выложил сейчас.
Одно я знаю: как они неправы,
Когда организованно молчат.
Дарите жизнь стихам не на минуты,
Читайте их и много лет спустя,
Желанны автору рецензий ваших груды
Когда их пишете, бывая вы в гостях.
Когда ты бьёшься раненною ланью
Когда ты бьёшься раненною ланью,
Моею в миг пронзённая стрелой,
Я превращаюсь в жадное желанье,
Владеть тобой, не властвуя собой.
24.11.09 01:41 Whiskey
Колодец памяти моей
Колодец памяти моей
С кристальною водой воспоминаний
Ты, не скупясь, сегодня мне налей
Глоток мечты в сосуд моих желаний.
Минут счастливых бережно храня,
Не расплескай души моей мятежной.
Ведь всё, что есть сегодня у меня —
О ней моих воспоминаний нежность…
18.04.09 5.55 Whiskey
"Колпак ума по брови нахлобучив"
"Колпак ума по брови нахлобучив" -
Н.И. Козлов "Философские сказки"
"Колпак ума по брови нахлобучив"*,
В этом мире много проще жить.
В лишних рассуждениях не мучась,
Надо просто "принцип" применить.
Ум в нашей жизни заменяет Разум,
Мы путаем их часто меж собой.
И в нас Ума вселенская зараза,
Ведёт всегда с сознаньем нашим бой.
Всегда спешим, Ума надвинув шоры,
И предрассудков застегнув зипун,
Мы принципов вокруг воздвигнуть горы.
Не слышим мы мелодий тонких струн.
Всегда на всё готовые ответы,
Карман Ума представить нам готов.
Умом не жили никогда поэты,
Душа и Разум были для стихов.
И заменяя нравственность моралью.
Нас общество кромсает "под себя"
Так вот, чтоб твою душу не украли,
Ты без Ума живи, весь мир объемля и любя.
32.07.09 10.47 Whiskey
Примечание:
Когда ещё сон межит ваши вежды
Когда ещё сон межит ваши вежды,
И треть планеты утомлённо спит.
Я просыпаюсь заполночь как прежде,
Блаженствуя, как тайный сибарит.
Горячий душ моё изнежил тело,
Халат махровый мягкостью укрыл,
Заря забрезжить даже не успела,
А чашка кофе будит свежесть сил.
Включаю "бук". Опять прильну к порталу,
Планеты пульс мне бьётся в монитор.
Ограничений будто не бывало,
Со всей Землёй возможен разговор.
Считал Высоцкий телевизор дверью,
Что в целый мир ему открыла путь.
Жаль не дожил, уж он то ( в это верю),
Весь интернет бы смог перетряхнуть.
Мне "бук" – портал, иных миров начало,
Осинки – Рим – Мадрид – Нью-Йорк – Париж,
Гул городов, как волны у причала…
А у меня здесь мгла струится с крыш.
И за окном на чёрный неба купол,
Насыпав звёзд, безумствует Луна,
Да мягкий снег, кружась, ложится скупо.
Какого мне желать ещё рожна?
А мне бы строки рвать с ветвей калины
И украшать их ягодами слов,
Я к вам приду как инок из Осинок,
С потёртою котомкою стихов.
11.12.09 7:35 Whiskey
к стихам Александра Венского – "Veliga"
Размеренно пульсирует строка,
Звучанье слов ласкает слух и душу,
Здесь необычных образов каскад,
Изящных мыслей строя не нарушит.
Здесь нет избитых и неточных рифм,
Банальных фраз, рождённых скучным бытом,
Метафор блеск, поддерживая ритм,
Загадочно сверкает смыслом скрытым.
В стихе так лёгок и приятен слог,
Строка играет свежими словами.
Поэт сегодня был почти как бог,
Меня строфой чаруя вместе с вами.
Но, главное, здесь искра божья есть,
Дарящая мне свет души поэта,
Мои слова – нисколечко не лесть,
Коль вновь и вновь читать я стану это.
05.01.10 21:23 Whiskey
пос. Осинки
Маяковскому
Привет, Владимир!
Не зябко тебе там
Бронзовому на граните?
Ты – Эверест
над поэтским Тибетом,
русского слова хранитель.
У ног твоих
двадцать первый век.
Москва толпой
вавилонится.
Мало ли в русской
поэзии вех?
Но ты – Чингисхан над конницей!
Ничего, что я на ТЫ с тобой?
Ведь и верующие так ко всевышнему.
Нам ли кукситься
в улыбке батистовой,
чтобы быть
друг другом услышанными?
Знаю: ты и сейчас
был бы горд
гранитностью слов,
за сто лет шагающих.
Да что столетие? Лишь бугор,
Коль впереди века ещё.
Ты из слов
не плёл вологодских кружев,
а крылатую лошадь
нагайкой охаживал.
Череп твой выплёскивал
с кровью наружу
куски души, прострочённые заживо.
Смотри – во что
превратили страну
твою: в вавилонскую блудницу,
в медведицу,
лёгшую под Сатану,
беременную едросопутицей.
Ах, как теперь
пригодился б твой пыл,
плюнуть в наглые
рыжие морды
тем, кто втоптал в едросопыль
национальную гордость.
Сегодня, по-прежнему,
ты – маяк.
Спросят:
пример брать стихов с кого?
Отвечу: поэты
