Другие времена. Антология - Антология
кажется так мало осталось чудес
и все же: такое чудное
или это слово сорвалось с полуоборота
как капли с винта на взлете?
и бьется как током живым аорта
дрожащими крыльями в полете?
над Андами
над пустыней Сахара
над чертовыми набережными Парижа да ладно не имя
а просто слог
сло́ва которого нет ближе
* * *
Сиона дщерь
С чего ты взял? Откуда?
Я просто знаю цвет и запах чуда
Но ведь она?
Богам не важно место
Ей Соломон твердил — сестра невеста
А после все дорогами Прованса
Путями Фландрии
И может в Эльсиноре
Бродячие жонглеры пели стансы
Играли пьесы и в случайном хоре
Летящей в Вальпургиевой ночи
Хохочущей до немоты и дрожи
Писал ей у полуночной свечи
Петрарка или Данте
Всё похожи
Слова восторга
Впрочем спору нет
Где красота нет тени
только свет
* * *
мне нужны слова именно этого меридиана
и музыка именно этой долготы
странно как могут притягивать страны
но не страннее что в мире обитают мечты
спрашивается Луна там ярче
или дождь иначе ночами звенит?
та же земля кружит как мячик
те же планеты не сходят с орбит
все одинаково
и все так несхоже
по-другому воздух глотает гортань
и такая весна в капиллярах под кожей
что с птицами птицей
в раскосую рань
* * *
Нам редко зеркало соврет
A взгляд всегда обманет
Кто время переходит вброд
Кому-то плыть в стакане
Не каждой твари пара есть
Но всяк ковчег по Ною
Кому потоп — благая весть
Тому и рай откроют
Страницы жизни это мы
А календарь — закладки
Выходят ангелы из тьмы
Глядя на свет украдкой
И что едино то вразнос
Что по́ сердцу то ранит
Не смерть ответ а жизнь вопрос
За гранью и по грани
* * *
Не стоят дни мои труда
Я дней забот едва ли стою
Так с ледников струит вода
К морей бездонному покою
Так по степи растет ковыль
И караванам путь размечен
А с пирамид сметает пыль
В горячий день пустынный ветер
Волне равно в каких морях
Какая суша подвернётся
Все неизменно в небесах:
Придет рассвет
Взойдет и солнце
* * *
зыбкое томное небо нагорное
волны туманами в страны за странами
белый паркет белоснежный и ломкий
танго прощальное рыжей соломки
музыка льется над парой кружащейся
он и она как из грез в настоящее
стих саксофон ми минор на рояле
снег чистый свет танго белой печали
Михаил Наумов / 1949–2018 /
Родился в Киеве. В 1994 году вместе с семьей переехал жить в Германию. Вырастил двух дочерей. Поэт, философ, боксер. Публиковался в журнале «Крещатик».
* * *
Приоткрыта форточка,
тянет холодком.
Ледяная корочка
на окне моём.
За окном морозно
вьюжно и темно…
Но ещё не поздно
мне допить вино.
И туда не поздно,
мне уйти, куда
весело и грозно
канула звезда.
* * *
Осенний морок, грязь и слизь,
дома, как будто из картона.
Я всё простил, когда зажглись,
огни прощальные перрона,
и профиль твой мелькнул в окне,
как кадр последний на экране…
Не померещилось ли мне?
Не обманулся ли в тумане?
* * *
Я вспоминаю, как во сне:
сад пожелтевший — значит, осень.
Из года в год забвенья снег
воспоминаний бред заносит.
Нет! Я не то, чтобы устал,
но сад осенний облетает…
Осенний воздух, как кристалл,
углы и грани обретает…
* * *
Под слоем пепла теплится огонь.
Ни зги не видно, тьма вокруг кромешна.
Ты уголек с ладони на ладонь
перекати и прикури неспешно.
Истрачено раздумий серебро.
Подбрось пятак, вдруг близок миг удачи.
Но падает монета на ребро —
ни решки, ни орла — могло ли быть иначе?
Могло ли быть иначе — вот вопрос.
Гляжу на небо, там ищу ответа.
А надо мною темный купорос
усеян щедро зернышками света.
Киев. Начало 70-х
Прав, быть может, быть может, не прав,
положившись во всем на удачу,
я с друзьями на склонах Днепра
безалаберно молодость трачу.
На свободу давно променял
всё, что было в тоске непритворной.
Приворо́жил Владимир меня
своей проповедью нагорной
к склонам тем, где крестов якоря
утонули в ржавеющих кронах,
где костры так прощально горят,
как огни на вечерних перронах.
* * *
Листва шуршит, и звёзды надо мной
так бесшабашны (тоже мне утеха).
Остановлюсь над тёмною водой
и чуть помедлю, просто ради смеха.
Осенний лист — остаток барыша —
по тёмной глади поплывёт, отважный,
как тот кораблик (помнишь ли, душа?)
что плыл из детства в вечность,
тот, бумажный…
* * *
Не спеши, не торопись, не злись,
шагом, постепенно, ненароком…
Что минуты? Годы пронеслись,
обжигая губы горьким соком.
Прорастет забвения трава,
и, не утоливши
