Яков Вохменцев - Поэты Урала
РЕБЕНОК
Шли двое. Молчали. СперваДруг друга плечами касались;Чем дальше, заметно едва,Они расходясь, удалялись.
Когда бы дорога былаНемного теснее и уже,Жена незаметно моглаКасаться молчащего мужа,
Касаться знакомой руки,Как может коснуться подруга,Как в этой степи василькиКасаются молча друг друга.
Он мальчика нес на руках,Смотрел на дорогу угрюмо,И тоже о тех васильках,О ласке, о нежности думал.
А мальчик, смеясь, лепеталИ папины трогал погоны,Потом лепетать пересталИ глянул на маму влюбленно,
Назад потянулся — пойматьЗа локон ее, не иначе.И молча подвинулась матьНавстречу ручонке ребячьей.
А мальчик на папу взглянулС улыбкой, лукавой как-будто,Обоих к себе притянулИ волосы их перепутал.
Отец улыбнулся: — Терпи! —И радостно мать засмеялась.И сразу дорога в степиОбоим тесней показалась.
1947 г.
Михаил Пилипенко
СВЕРСТНИКУ
Тебе в пути дано немалоСвершить больших и малых делНе для того, чтоб ты усталоПод старость в прошлое глядел.
Так много дел — и сжаты сроки.Ты должен с юности уметьВ труде увидеть долг высокий,Большое счастье разглядеть.
* * *
У нас всегда кончались игры стычкой.Немало посмеявшись над тобой,Я дергал рыжеватые косичкиИ уходил с презрением домой.Мы были убежденными врагамиВо всех сраженьях, оглашавших дом,Пока отцы, отчаявшись, над намиНе потрясали гневно ремешком.Но, распростясь навек с десятилеткой,Как будто незнакомые, впервой,Столкнулись под черемуховой веткой,Под белой ошалелою пургой.И невдомек тогда, конечно, было:За нас, не разругавшихся едва,Нежданное смущенье говорило,А не ехидства полные слова.Мне пишут часто старые соседи,Пускай те письма очень коротки.И только от гордячки-непоседыНе получал ни разу ни строки.Но, вспоминая, с каждым годом реже,Совсем забыть пытаясь издавна,Не потому ль с другой, любимой, нежен,Что так похожа на тебя она.
Владимир Радкевич
ЛЮБИТЬ СВОЙ КРАЙ
Любить свой край — еще не значитВздыхать у берега реки,Когда с берез срывает с плачемОсенний ветер медяки;
Любить свой край — не значит верить,Что в мире есть лишь он один,Поля, дома и рощи меритьНа доморощенный аршин.
Любить свой край, уральский, русский, —Пройти сквозь ветры и снега,Плотиной сжать речные русла,Залить огнями берега!
Пусть будет сад тобой посаженУ самых северных широт,Из горла пробуренных скважинПускай фонтаном нефть забьет.
Одень умелыми рукамиСвой город в зелень и цветы,Тобою сбитые по КамеПускай весной пройдут плоты;
Приди в таежные просторы,Как вызов, в небо вскинь леса,Чтоб гордо поднял новый городЗаводов новых корпуса.
И, если сердце скажет «мало!»,Опять зовя к труду, как в бой,Тогда поверят — ты с УралаИ честно любишь край родной!
О ЛЮБВИ
Я помню о тебе всегдаИ встречи жду я. Но когдаПроходят мимо поезда,Мне провожать их горько.Тебя здесь нет, но все равноЯ загляну в твое окно,Хоть увидать, что в нем темно,Мне снова будет горько.Скорей мне руки протяни,Зажги в окне своем огни!До встречи — считанные дни,Но мне считать их горько…Тебя здесь нету. Ну, и что ж —Ты все равно ко мне придешь,В глаза заглянешь и поймешь,Как без тебя мне горько!О радости мы скажем вслух,Мы созовем друзей, подруг,Пускай бокалы сдвинут в кругИ пусть нам крикнут: «Горько!»
Ефим Ружанский
СЕВЕРНОЕ СИЯНИЕ
Из вагона увидел я синиеГор лесистых туманные линии.Что о крае я знал заранее?Город новый. Кругом тайга.Холод. Северное сияние.И повсюду — снега, снега…Вот и город. Не лес, конечно, яТам увидел прежде всего.Светом залитая, бесконечная,С асфальтированной мостовой,Что вот-вот под машину кинется,Встала улица. — Ехать пора!Сел. Шофер говорит: — ГостиницаОткрылась у нас вчера.Краской пахнет…Побелка свежая…Может, вас отвезти в приезжую?— Нет, в гостиницу!Это здорово!Как в тайге города растут!..А шофер улыбается: — Скоро выСлушать оперу сможете тут.Станет город наш первым по области.Будет все!Только дайте срок!.. —И в словах этих столько гордости,Столько искренности и твердости,Что не верить ему я не мог.Мимо:Техникум,Сад строителейИ театр,И дворец горняков…Вспомнил.Спрашиваю — Скажите мне,Вы таких не знаете ль жителейКак Глушко и Мазариков?— Как не знать, — говорит, —Коль надо,Я могу вас свезти к ним на дом,Но Глушко ходит поздно домой,А Ярхам на проходке, в ночной…И подумалось мне:Возможно ли,Было в давние это года.Озарились места таежные,Ходит слава о людях труда…Нет глуши у нас… — Стоп! Приехали!Вышел. Слева, у самых гор,Где звезда украшает копер,Стройка выситсяШахты, цеха ли;Справа — домна, да в небе — костер.И водителю на прощаниеЯ вопрос задаю такой:— Часто ль северное сияниеРазгорается над тайгой?Чуть прищурился, отвечает:— Говорят, иногда сияет.Но признаться, — хоть тут с основанияГородка я живу, — по ночамВ небе я никакого сияния,Кроме доменного, не замечал…И шофер замолчал. Оглянулся.Вдруг ко мне подошел, улыбнулсяИ сказал:— Посчастливилось вам.Видно, кончил проходку Ярхам.Сразу будет у вас свидание.Вот идет он.Смотрите, каков —Наше северное сияние,Наша гордость —Мазариков!..
СОСНА
Такая стройная,Прямая,Просторов северных краса,Она росла здесь,ПодпираяВысокой кроной небеса.
Ее-то техник и приметил,Залюбовался: — Хороша!..И вот сегодня на рассветеДва лесоруба к ней спешат.
Взмахнула снежными рукамиИ наземь рухнула сосна.Но ненадолго с небесамиВ тот миг рассталася она:
Просторами морей далекоДано ей гордой мачтой плыть,Чтобы красивой и высокойИ после смерти долго жить!
Лев Сорокин
СПЕКТАКЛЬ
Раскрылся занавес едва —Ребячьи стихли крики:На сцене — старая Москва.На сцене — Петр Великий.
Бояре злобные шипят,Чернят Петрову славу,А он ведет своих солдатВ сраженье под Полтаву.
И старики, и молодежьПетрово ловят слово,Хоть Петр Великий чуть похожНа токаря Петрова.
Ну, пусть Петров! Зато — артист!Во MXAT послать не стыдно!Аплодисменты… Крики «бис»…Царя Петра не видно.
А Петр кричит, смывая грим,С тревогой через стену:— Зело, бояре, поспешим,Ведь нам в ночную смену!
Людмила Татьяничева
