Ефим Ховив - Городской романс
Юрий Петров
Прибежище души
Поэт Лев Рахлис удостоен поощрительной грамоты на Международном конкурсе общества пушкинистов. В Нью-Йорке итоги конкурса опубликовала газета «Новое русское слово». Надо сказать, что пушкинисты за океаном провели свой пятый конкурс русской поэзии, в котором участвовало более восьмидесяти авторов из России, США, Канады, Израиля и т. д.
Лев Рахлис — филолог, выпускник ЧГПИ, доцент института культуры, если вспомнить прошлое, автор нескольких сборников стихов для детей и ряда весьма популярных в городе детских праздничных спектаклей. Ныне Лев Яковлевич живет в Атланте, штат Джорджия, читает лекции студентам и учит английский, общаясь с молодыми людьми. И поэтому в Атланте сегодня слышат и узнают имена литераторов Южного Урала.
Академик Дмитрий Сергеевич Лихачев как-то сказал, что его не смущает массовая подвижка россиян за рубеж. Академик уверен, что соотечественники, оказавшись в дальнем зарубежье, передают русскую культуру народам мира. И делают это вдохновенно, талантливо. «Пушкин — символ русской культуры, — пишет Лихачев, — славное имя его объединяет русских поэтов за пределами России». Эту мысль ученого подтверждает Пятый Международный конкурс пушкинистов.
В этом конкурсе принимали участие Евгений Евтушенко, Андрей Вознесенский, Александр Межиров, ведущий в США постоянно действующие семинары русской поэзии. «В чужой стране прибежищем души остается родной язык», — пишет «Новое русское слово» в Нью-Йорке.
Недавно на поэтическом вечере в Челябинске самодеятельные исполнители пели детские песни на стихи Льва Рахлиса, интересные и взрослым. Родное слово хранит мысли и чувства, помогая помнить пережитое и переживаемое.
Явленье музы
(окончание)
Лера Авербах
* * *
И. Б.
А осень рассыпает щедро дымИз лиственной дурманящей отравы.И шелестят о чем-то скрытно травы.И дом, который я назвать своим
Уж не могу, теперь мне чаще снится.В нем осень мне гадает по руке.И хочется кому-нибудь открыться,А на каком — неважно языке.
Алексей Атаманов
* * *
Вот на закланьеНочи и осениБрошен глухой перекресток.Всех фонарейОтраженья промоченыДо синевы и блесток.
На поворотеОт мрака и стужиСкрежещут зубами трамваи.Блестя чешуей,Выползает из лужиУлица Часовая.
Ловким капканомВоображенияФары блуждают по окнамДомиков с хриплымОсобенным мнениемО каменном и высотном.
Если здесь чудомБывал знаменитыйЧем и когда угодно,Он не забыт:Даже кладка и плитыЗнают о нем подробно!
Дмитрий Бавильский
* * *
Вначале было СЛОВО. А в концеНе стало ничего… Сгорела осень,Разброд в умах, да листья на крыльце,Да высохшие лица спящих сосен.
Но я еще с тобою говорю,Как радио все тише, тише, тише,Так истончают буднями зарю,Но я надеюсь — ты меня услышишь.
А зиму эту мы переживем…Откроем снова порох и бумагу…И, встретившись однажды под дождем,Назад уже не сделаем ни шагу.
Ольга Ванькова
* * *
Поздний вечер, ночь почти.Природа внимает Вселенной.И дерева, полные доверия и жажды любви,Протянули ветви к небу;И листья шаловливые, как дети,Все не уснут: шепчут и шалят.А в доме, чьи окна сияютИ распространяют на меня свет,Играют Баха.
* * *
Моя душа жалобно тычетсяв поисках истины. Но как разобраться!Тысячи правд с лицами Медузы Горгоны!Душа скулит, но негде спрятаться.Я выбираю жизнь.
* * *
Выпускные цветыСорок первого годыПод танками, под пулями…Мальчик, мой милый мальчик,Оглянись!Вот твой цветок, ты помнишь,Как подарил его любимой,Как робок был, несмел…Мой милый! Как был ты удивлен,Наивно удивленТой пуле — маленькой, случайной, равнодушной — но твоей.
* * *
В контексте эпохиСуществует мое маленькое «я».Пишу стихи,Рифмуя имя существительное — «я»с повелительным глаголом — «время».
Нэлли Ваторопина
* * *
Я не бежала, я плылаПо травам следом за ветрами.Я в мире радости жила,Купалась в росах утром ранним.
И не было ни тьмы, ни зла.У ног босых плескалось небо…Мой светлый мир война сожгла,И ветры пахнут жженым хлебом.
* * *
Мне уехать из города хочется.Кисегач… Тургояк… Увильды…Электричка — вне времени — срочная.Заметает поземка следы.
Утонув по колено в сугробах,Смотрят ели задумчиво вслед.От тебя бы уехать, но чтобыВстретить вновь через тысячу лет.
Светлана Киприянова
* * *
С золотых куполов — колокольный звон,А с потухших глаз — прощальный набат,А с горячих губ — только тихий стон.Не ищи того, кто был виноват.От любимых людей — все далекий путь,С облюбованных мест — неизбежный отлет.И мечта не исполнилась пусть чуть-чуть…Не ищи того, кто тебя поймет.От далекой звезды возьми дивный свет,От ушедшей любви — незабытую страсть.Не ищи же того, чего вовсе нет,Не придется тогда снова больно упасть.А услышишь звон — свой сердечный стук,Ты задумайся — не спеши.Ах, прогнать бы вонНеизбежность разлук,Леность сердца мелкой души!
* * *
Когда нам жарко, мы ценим глоток воды.Когда, наконец, дожидаемся желанного, снисходит покой.Но, снимая целлофан с купленного букета,Мы не слышим, о чем говорят подаренные цветы.
Участливые глаза в океане равнодушия кажутся чудом.Не имея мелочи в кармане, торопливо проходим мимо нищих.Деньги делают Деньги. Душа творит Душу.А небо и Земля, соприкасаясь, создают Человека.
Нет формулы счастья.Наверное, счастлив тот,Кто идет к своему горизонту.
Лилия Кулешова
* * *
Это тебя поманили из стаи,Это тебе помахали крылом,Не настоящая, но золотаяОсень мелькнула во взгляде твоем.
Мир придвигается ближе и ближе,Ты — словно косточка в недрах плода:Знаю, что есть, но не слышу, не вижу,Так далеко, как живая вода.
Сердце еще зимовало под снегом,А уж созрело плодами потерь,Был ты со мною везде, где ты не был,Где ты теперь?
* * *
Кто ты, белая птица зимы,Из какого летишь мирозданья?На крыле твоем свет старины,Ожиданья, гаданья, преданья…Солнце зимнее — сердце мое,И такое же мглистое имя.На платке — твоих нитей шитье,На руке — перстенек, словно иней.Я с тобой не боюсь высоты,Птица кроткая, не ручная.Все мне кажется, я — это ты,Проскользну в облаках и растаю…
Ада Листопад
