Константин Симонов - Собрание сочинений. Том 1

ПОЭМЫ

ПОБЕДИТЕЛЬ{8}

Памяти Николая Островского

Над крышею липы шумят бесконечно,Цветут и желтеют. За тонкой стенойНа узкой кровати, железной и вечной,Лежит человек слепой и больной.Он пристально смотрит на белое что-то,Где ничего, кроме стенки, нет,Туда, где по прежним зрячим расчетамДолжен висеть его старый портрет.Портрет перевешен. В комнате душно,Сквозь ставни просачивается жара,В портрете отражены подушки,Кровать, два никелевых шараИ, поднимаясь над их сияньем,Петлицы, ремни и высокий шлем…Какое грозное расстояньеМежду хозяином дома и тем,Тем безусым, тем круглоглазым,Тем, чья юношеская рукаЛежит на огромной и безотказной,Донельзя сверкающей грани клинка.Вечером, где-то на полустанке,Между сраженьем и мертвым сном,Бродячий фотограф за полбуханкиЗаснял его с шашкой, на вороном.И той же ночью, когда на привале,Сложив трехлинейки в ближнем углу,Скудный ужин бойцы жевали,Разувшись, придвинув ноги к теплу,В местечко ворвался израненный конник,Лежа ничком на спине коня.Следом влетели польские кониИ, рассыпаясь, пошли по камням.Вцепившись в шершавые ручки «максима»,Он бил наугад от стены до стены.Словно их ветром с коней сносило,Шарахались к изгородям паны,Кони бесились, взмывали круто,С ходу повертывали назад.Тогда комиссар, улучив минуту,Поднял и бросил вперед отряд…А он, чертыхаясь, бежал с пулеметом,Отстав от своих на сотню шагов,Когда на рысях из-за поворотаЛошади вынесли трех врагов.Он покачнулся, остановился,В глаза их шляхетские поглядел,Железную тыкву системы МильсаБросил под ноги лошадей.Кони стали в пыли и в мыле,Шар завертелся, подпрыгнул, иТрое панов в поднебесье взмыли,Отдали богу души свои.А он, завалясь в придорожную глину,От небывалой боли дрожа,Всем телом услышал, как в мокрую спинуВрезаются два стеклянных ножа.

Год с небольшим пролежал в лазарете.Врач на прощанье сказал: «Держись!Помни, чтоб дольше прожить на свете,Придется тебе отдыхать всю жизнь».Состав по разбитым рельсам и шпаламЕго дотащил до родимых мест,Целые сутки, тревожась, не спал оп,Из окон рассматривая окрестКусок опустелого ржавого фронта;Теплушки разбитые лезли в глаза —Страна молчаливо ждала ремонта,И отказать ей было нельзя.В тысячный раз за окно поглядел он,Не хуже, чем в школьные времена,Из смятых рецептов голубя сделалИ, свистнув, пустил его из окна.С грехом пополам добрался до дома,Кобель, не узнав, принялся брехать,Все дома знакомо и незнакомо,Дверь отперла постаревшая мать.Часок повалялся на узкой кушетке,По двору побродил босиком…И под вечер тронулся на разведку —Вставать на партийный учет в губком.

А после был медленный мартовский вечер.В злосчастном двадцать восьмом году,Когда болезнь навалилась на плечиИ властно сказала ему: «Не уйду».Утром его укачало в дороге.Едва он вернулся к себе в райком,Как все завертелось, и на пороге,Попятившись, рухнул при всех ничком.Очнулся при электрическом свете,Поднялся. Кругом зашептали: «Ложись».Озлобленно вспомнил: «Чтоб жить на свете,Придется лекарства жевать всю жизнь!»В девятом часу привезли на квартиру.Стянул сапоги; тяжело дыша,Послал проклятье целому мируВещей, решивших ему мешать:Лестницам с недоступной вершиной,Порогам, которых не переступить,Дорогам, болтавшим его машинуС явной целью его убить.Проклял и вдруг задумался — что же,Это проклятье значит, что онНа лестницы больше вползать не может,Переступать порогов не может,На «форде» своем объезжать не можетИм же вынянченный район.Калека! — которого держат на службе,Щадя, пока еще можно щадить,Которому скажут назавтра по дружбе:«Пора и на пенсию выходить.Подлечишься годик, — быть может, поможет,Быть может, вернешься опять, а пока…»И верно! Он знает, работа не можетДержаться в дрожащих его руках.А что же останется? Он огляделся:Столик, пол-этажерки книг —За недосугом и войнами с детстваОн слишком редко заглядывал в них, —Навзничь лежащая гимнастерка,Старые хромовые сапоги,Диван, на котором локтями протертыПримелькавшиеся круги…Осталась надежда подольше держаться,Подольше прожить в безнадежно больных:Но отнимите надежду сражаться —Нам даром не надо надежд остальных.Ему надоело перемогатьсяПять с половиною лет подряд!Наутро с поездом десять двадцатьОн выехал в Ленинград.

У двери холодного черного домаДважды нажал старомодный звонок.«Дома ли доктор?» — «Профессор дома».Он святотатственно пренебрегКовриком для вытирания ног…Потом возвращался неторопливо,Минуя проспекты, каналы, мосты.На Марсовом поле от долгих поливокВзошли удивительные цветы.Он сел на скамейку и осторожноВдыхал левкои и табаки.Дети сновали по узким дорожкам,Лепили песочные пирожки.А завтра больница… Отрывисто, близкоЛомится в серый гранит волна.Ему ли, солдату, бояться риска,Леченье — это почти война.Как в дверь вошел в два года мучений —Операционных столов, врачей,Приступов, маленьких облегчений,Свирепых больничных дней и ночей.Он верил: кончится эта мука.Как ни копались в его спине,Ни разу еще не издал ни звука —Только глаза отводил к стене.А спину так часто сшивают и рубят,Что в промежутках всегда живут:Привычка облизывать черствые губы,Привычка подушку свертывать в жгут.Тот, кто выздоровления жаждет,Все позволяет рукам врача.Врачи не решились его однаждыХлороформировать. Не крича,Лежа в не смоченной хлороформомСухой повязке, лицом к полотну,Он слышал, как кожа расторглась покорно,Когда ланцет ее полоснул.Оп видел пустыми от боли глазами,Как мир становился тесней и темней,Если бы сердце ему вырезали,Наверное, не было бы страшней.Но к третьему году он больше не верил.Довольно. Зачем было ехать сюда,Когда он не может дойти до двери,Когда ему палка нужна, когдаПосле десятков стаканов крови,Отданных жадным больничным тазам,Стали седыми виски и брови,Высохли щеки, ввалились глаза…Довольно мучиться! Даже птицыНа родину трогаются весной…Он повернулся ко всем больницамСвоею израненною спиной.Он в поезде. Ливень о крышу бьется,Стекла дрожат и гремят, как жесть.А место с соседом менять придется:На верхнюю полку теперь не залезть…

Медленно, словно влезая в гору,Добрался до города своего.Милый город. Любимый город…Собрать пожитки и вон из него!Город, свидетель его здоровья,Теперь, когда он от бессилья стонал,Вечно стоял бы у изголовья,О прежней работе напоминал.Уехать! И вот в городке на ВолгеНашелся ему постоянный приют.Летом за окнами парни подолгуПротяжные волжские песни поют.Зимою за окнами бури подолгуВетром и снегом о землю бьют.Стоит на обрыве над самой ВолгойОдноэтажный дощатый приют:Он жил в этом доме, еще не веря,Что правы болезни и доктора.Как птица, спалившая крылья и перья,Он пал в этот город. Была пораВетров и волнений. Река взрываласьИ выла, когда он попал сюда,И красное пламя листьев врывалосьИ плыло по опустелым садам.Как ждал он! Нетерпеливо, ужасно,Необъяснимо, упорно ждал.В постели, на улице, ежечасно,Ежеминутно, везде, всегда.Он ждал потому, что ему невозможнымКазалось безделье. Он ждал потому,Что слишком невыносимо тревожнойБыла тишина в этом тихом дому.Он знал — не будет выздоровленья…Но ждал его. Каждое утро емуКазалось: не так трясутся колени,Не так он болен. Ждал потому,Что не поверил в свою тюрьму.Но в душную полночь под Первое маяПаралич к стенке его припер.Лежал неподвижно, не понимая —На что надеялся до сих пор?Он вспомнил: цветы на Марсовом поле..Зеленая утренняя вода…Ему казалось тогда, что он болен,Но разве он мог представить тогда:Пол, потолок и четыре стенки,Подушки за высохшею спиной,Чужие, негнущиеся коленки,Смирно лежащие под простыней.Светало… За окнами праздничный лагерь;Единственный «форд» повсюду сновал,Натиск плакатов, цветов и флаговВ узкую улицу заплывал.Вот полковые трубы узнал он —Врывается в окна их медный закон…Властные звуки «Интернационала»В постели навытяжку слушает он.И братская медь поднимает и будит,Сурово толкает его вперед,И кажется, долго он жить еще будетИ не скоро еще умрет.

Под вечер заехал товарищ хороший,Большой, неуклюжий, еще молодой,С усами, торчащими над заросшейТронутой проседью бородой.Они обнялись. На одно мгновеньеГость испугался, что закричитОт страшного птичьего прикосновеньяКолких плечей и острых ключиц.Ему неожиданно захотелосьСжаться, сузиться самому,Спрятать свое огромное тело —Здоровье свое показалось емуПочти оскорбительным в этом доме,Где умирали. И стало вдругСтыдно своих железных ладоней,Каменных бицепсов, сильных рук.Как неуютно и одиноко…Товарищ долго стоял у стены,Где жили давно отслужившие срокиАрмейские френчи, шинели, штаны.Там из проношенного кармана,Словно за старым владельцем следя,Торчала тяжелая ручка нагана,На искушение наводя.Больной, приподнявшись на изголовье,Увидел, как робко, исподтишка,Шершавую ручку нагана ловитНеловкая дружеская рукаИ, выловив, прячет его небрежноВ свой широченный синий карман.Первое чувство — большая нежностьЗа этот неловкий и милый обман.И сразу же чувство пренебреженьяК тому, кто посмел испугаться, что онВ минуту горечи и раздраженьяИспользует в личных целях патрон.Сердито сказал: «Положи на место,Меня рановато еще стеречь…»И так взволновался, что с этого местаУ них не клеилась дальше речь.Больного отчаянно раздражалаИ эта забота, и эта жалость,И та безнадежность, с какой, очевидно,Старый товарищ отнесся к нему;Безнадежность была обидна,Жалость была ему ни к чему.Хотел в лицо закричать, что, быть может,Еще неизвестно, кто больше из нихНазавтра партийному делу поможетПо мере сегодняшних сил своих.И, подтянуться стремясь наружно,Кашель пытался прикрыть платком.Они расстались раньше, чем нужно,С обидным, отчетливым холодком.

Пока еще много дневного света,Пока еще только ночами темно,Пока еще ливни листьев и ветокВрываются в узкое это окно.Пока еще зренье не ослабело,И веки еще не в слепых слезах,И мир не сделался вечно белымИ вечно черным в твоих глазах —Надо начать учиться, учиться,Школьником надо себя считать.Пока слепота еще только стучится,Долго и яростно надо читать…Книги, прошедшие сквозь его руки,Как будто лесник прошел с топором,Носили на теле своем зарубкиНогтем, карандашом и пером.Болезнь не дремала все это время.Едва приподнявшись, его рукаПадает, как непосильное бремя,В яму пружинного тюфяка.Глаза его слепнут. Все реже и режеОни отдыхают. При свете огняЗрачки нестерпимо мучительно режет,Зато он читает по целым дням.И что ж о глазах толковать впустую —Врачами сосчитаны зрячие дни.Пускай хоть они у него не пустуют,Пусть подлинно зрячими будут они.Но по ночам, несмотря на стараньеЖадно и несговорчиво жить,Сознание скорого умираньяРуки спешит на него наложить.И сразу нелепо, непостижимо —К чему он читает книги, к чему?Он, ослабевший и недвижимый,Хочет все новых знаний — комуВручит он свои запоздалые знанья?Если, всего безногий пока,Не нынче, так завтра в полном сознаньеЛишится зрения и языкаИ, обладая единственно слухом,Станет бездонным колодцем, кудаПоследние мысли скатятся глухо,Но из которого — никогда!

В августе слег с воспалением легких,Если к нему применимо — слег.Совсем исхудавши, сделался легким,Неощутимым, как мотылек.Таким, что, когда освежали воздух,Сосед, легко приподняв с тюфяка,Его выносил осторожно, как воду,Держа на вытянутых руках.Так слепота его и засталаВ жару и беспамятстве. Сквозь забытьеОн слышал, как книгу сиделка листала,Смотрел и не видел пальцев ее.Очнувшись, взглянул в потолок. Показалось,Что потолок, как всегда, над нимТемный и низкий. Но оказалось,Что потолком, неизменным, одним,Покрыты все окна, двери и вещи…С правой и левой его руки,Снизу и сверху в глазах зловещеСтоят почерневшие потолки.Пришла слепота. Задыхаясь и плача,Он неотступно думал о ней.И, ничего для него не знача,Шли перемены ночей и дней.Бессилье росло в его теле усталом,Но, сжатый усталостью этой в тиски,Единственно, кажется, что не устал он, —Надеяться, всем и всему вопреки.Давно уж без горечи видеть не мог он,В газетные вглядываться листы,Там строили шлюзы, там грызли горы,Там все его спрашивали: «А ты?»Давно уж без горечи видеть не мог он,А все же глядел, затаясь, не дыша,На роты, ходившие мимо окон,Штыками полязгивая и спеша.В медленных гусеничных разговорах,В шуме моторов он слышал укорСебе, командиру запаса, которыйНе сможет явиться на лагерный сбор,Себе, которого старые раныЛишили почетного званья бойца…С какой бы охотой рубцы ветеранаСменил он на крепкие руки юнца,С какой бы охотой по первой тревогеВ мешок положил консервы и хлеб —И снова на Запад по старой дороге…Но это химеры! Он болен. Он слеп.Он должен подумать о том, что осталось.Он думал. Он трезво учел слепоту.Ему не спалось. Не жилось. Не читалось.Ему надоело смотреть в темноту.Душными летними вечерамиОн оставался один на одинС грохочущим радио. И в мембранеСлышался треск раздираемых льдин.Шли ледоколы. Ворчал экскаватор.Катились цистерны. Потом тишина.Откуда-то из-за Альп глуховатоК нему догромыхивала война.Потом на седьмом пограничном знакеОтрывисто тявкал чужой пулемет —Желтые люди в мундирах хакиКричали «банзай», бежали впередИ падали, сбитые пограничнойТяжелою пулей. Амур скрежетал.Пахло войной. В мембране привычнойТревожно и зло сотрясался металл.Война!.. Ловя содроганье металла,Больной себя чувствовал на часах:Война!.. А у юношей не хваталоМужской суровости в голосах,Предгрозья холодного ощущенья,Спокойствия пополам со смешком,Даваемых только ближайшим общеньемС винтовкою и вещевым мешком.А он это знал! В нем скопилось за годыВсе то, что, как хлеб, им нужно сейчас,Из опыта битв, переходов, походовГотов уделить он львиную часть.Проклятая немощь! Как долго и сложно!Как сможет он людям теперь одолжитьВсе, что пришлось коммунисту в тревожной,В трудной жизни своей нажить.Как передать привычку сражаться,Острое фронтовое чутье,Умение жадно за жизнь держатьсяИ отдавать, когда нужно, ее.Старую дружбу свою с поездами,Хорошую странность бродить пешком,Привычку к легкому чемодануСо сменой белья и зубным порошком…Про все рассказать, чтобы поняли, чтобыИх за душу взяли его слова,Чтоб перед смертью, упрям до гроба,Он снова вошел бы в свои праваБойца. Но для этого надо, однако,Писать. Сочинять. Составлять дневники.А он не писатель — он старый вояка.Строчить сочиненья ему не с руки.Но все, чему был он в жизни свидетель,Ему говорило, как дважды два:Не счастье, не кислая добродетель,Не ловко расставленные слова —Сегодня на свете чего-то стоятЛюди, прошедшие гром и дым.Мужество века, как штык, простоеСегодня дорого молодым.Он заработал суровое право —По жизни людей провести за собой:Вот здесь я направо пошел — направо,Вот здесь я сражался — идите в бой!Так, значит, писать! Может, очень просто,Гораздо проще, чем их пережить,Своих поступков жестокую поступьВ такие же строчки переложить?

Каждое утро жена терпеливо,В молчанье, боясь его мысли прервать,Ждала, пока он не начнет торопливо,Захлебываясь, диктовать.А он отдиктует и вновь собирает,Залпом бросает пятнадцать фраз,И снова трагически не поспеваетИх карандаш записать зараз.Снова длительное молчанье.Женщина, думая — он уснул,Скрывается, мягко пожав плечами,Боясь, помешать короткому сну.А он, наконец совладав с изложеньем,Страницу отдиктовав не спеша,Вдруг слышит, что в комнате нет скольженья,Короткого скрипа карандаша…Фразы перемежались с молчаньем,Слова вылетали из головы.Между началом и окончаньемЛожились шершавые грубые швы.Тогда он подыскивал фразы короче,Слова подгонял одно к одному,Так, чтобы строй их был прост и проченИ сразу запоминался ему.Он много писал о друзьях, о погодках,Но, даже займись он собою одним,Все поколенье военной походкойПришло бы и встало в затылок за ним.

Полдень. За окнами душное лето.Скорей бы уже разразилась гроза!Он от невидимого портретаОтводит невидящие глаза.Он чувствует: близкий конец наступает.На маленьком столике в головахЛежит, еще мокрая и слепая,Последняя начатая глава.Он чувствует: близкий конец наступает.Он даже не может поднять руки,Боль, неотвязная и тупая,Ему продавливает виски.Домашние, с вечными их слезами,Подчеркнуто бодрые доктора…Он видит своими слепыми глазами —Лафет приготовлен. Ему пора.Но он не желает. Еще неделю!Он должен докончить работу. И вот,Как бы врачи на него ни глядели,Он против всех правил еще живет.Они предлагали с ненужной заботойОставить писанье — наивный народ.Для них непонятно, что, бросив работу,Он в ту же минуту, наверно, умрет.Все удивляются! Щупают тело —Где жизнь в нем засела? Им невдомек,Что человек, не докончив дела,В могилу сойти не хотел и не мог.А дом еще спит… Поскорее! Снова…Не чинены с вечера карандаши.«Не обижайся, прости больного,Мне очень некогда! Сядь, пиши!»

Вчера, опровергнув никчемные сроки,Он умер. С улыбкой на желтом лицеЛежит он, докончив последние строки,Последнюю точку поставив в конце.Его через город везут на лафете,Как павших на службе народу бойцов.Он улыбается. Даже детиБез страха смотрят ему в лицо.Мне кажется, он подымается снова,Мне кажется, жесткий сомкнутый ротРазжался, чтоб крикнуть последнее слово,Последнее гневное слово — вперед!Пусть каждый, как найденную подкову,Себе это слово на счастье берет.Суровое слово, веселое слово,Единственно верное слово — вперед!Слышишь, как порохом пахнуть сталиПередовые статьи и стихи?Перья штампуют из той же стали,Которая завтра пойдет на штыки.

ЛЕДОВОЕ ПОБОИЩЕ{9}