Свобода - Олег Гальченко
И боль, зовущая домой.
Они вернутся всё равно.
Не ими это решено.
Ведь наша радость, наша грусть
Их строчки помнит наизусть.
Увы, не создано пока
Ещё иного языка,
А в этом — вся любовь сама,
Всё наше горе от ума.
Они вернутся всё равно…
Живое всё разделено
На тех, кому позор терпеть,
На тех, кому на воле петь,
На тех, кто может торговать
И тех, кого не надо звать -
Кому упасть однажды ниц,
Целуя землю без границ…
2023 г.
ВРЕМЯ ВОЛЬНЫХ СТРЕЛЬЦОВ
Зима за зимой — как волна за волной.
Так было задолго до нас.
Но праздники детства так пахнут войной,
Что катятся слёзы из глаз.
А будни так жадно сосут нашу кровь,
Что тянет примерить петлю.
И ангелы злобно поют про любовь
Всем сущим, но равным нулю.
Уж пробил набат шутовских бубенцов
Весёлое времечко вольных стрельцов.
Не всем, кто умеет ходить по воде,
Покажется берег вдали.
Не всем, устремлённым к далёкой звезде,
Открыты просторы земли.
Не каждый, уверенный в завтрашнем дне,
Расскажет, что будет потом.
И дело не только в высокой цене,
Но в чём-то простом и святом.
Отряд не заметил потери бойцов
В предчувствии времени вольных стрельцов…
Скажи мне, за что нам такая судьба?
На что нам такая печаль?
Ведь если действительно дело — труба,
Остывшего пепла не жаль.
Но если иного уже не дано,
И это дано было зря.
От каждого нечто остаться должно
Крылатое, словно заря!
Пусть зомби хоронят своих мертвецов!
Мы родом из времени вольных стрельцов!..
Февраль 2024 г.
МОЛЬБА
Рассуди нас, судьба, рассуди
В наших спорах о правде и вере,
Даже если нас ждут впереди
Лишь глухие закрытые двери,
И никто не откроет на стук –
Что печально, и всё же не ново!
Всё святое родится из мук –
И житейская мудрость, и слово.
Сбереги нас, судьба, сбереги,
Словно карты небрежно тасуя!
Чтобы тайные наши враги
За своих нас не приняли всуе,
Чтобы право на сжатый кулак
Не украли у нас осторожно,
Ибо выжить без яростных драк
В наше время почти невозможно.
Окрыли нас, судьба, окрыли,
Если в бездну отчаянья канем!
Светлой искрой любви опали
И напомни, что сердце не камень!
Чтоб гореть — но дотла не сгорать,
И не спорить с идеей простою:
Если есть нам за что умирать,
То и жить, разумеется, стоит.
Прокляни нас, судьба, прокляни,
Если данное слово нарушим,
Если в чёрные, смутные дни
Продадим свои мелкие души
За дешёвое право всегда
Быть лишь голосом в хоре молчащих!
Всем раздай хоть по капле стыда,
Чтобы каялось горше и чаще!
Награди нас, судьба, награди
По трудам и мозолям кровавым!
Чтобы зря не щемило в груди
Предвкушенье ворованной славы!
Эту сладость оставь про запас
Самым слабым и самым убогим!
Лишь бы помнили где-то о нас
И сумели дождаться в итоге…
22-24 февраля 2017 г.
* * *
Вехи наших падений
из космоса даже видны,
вехи наших побед
не отмечены даже крестами.
Так живём больше тысячи лет,
не жалея страны,
то святыми себя представляя,
то злыми шутами,
веря в завтра,
которое будет уже после нас
или в позавчера,
где не ведали тоже покоя…
Если Бог есть любовь –
атеистами стать в самый раз
среди сотен сердец,
не узнавших, что это такое,
захлебнувшихся болью,
поймавших на взлёте свинец
или просто уставших
от однообразия быта.
Даже страшные сказки
имеют счастливый конец.
Но ведь сказка-то — ложь.
А где правда — давно позабыто.
Я искал её в книгах,
но то же меж строчек прочёл
толкование снов золотых,
коим сбыться нескоро.
Там лукавый философ
хихикает как дурачок,
тут поэты глядят
кто в Распутины, кто — в Святогоры.
Я искал её в гомоне толп,
в мельтешении лиц,
в грусти брошенных храмов
и холоде тёмных подъездов,
и кумиров творил,
сам пред ними не падая ниц,
адом был сам себе –
и под небом мне не было места.
Я прилежно искал!..
Но усвоил одно хорошо
в диком хаосе нашей смурной
человечьей природы::
правды нет у того,
кто вам скажет, что правду нашёл,
путь потерь и безвестных побед
продлевая на годы.
2003 г.
* * *
Вяло в костре зари тлеют обрывки дня.
Ад, что во мне внутри, душит во сне меня.
Хищный метели вой — разума тайный враг,
Снова зовёт с собой за горизонт, во мрак,
Поздно тупую боль криком навзрыд глушить
И за живой водой надо скорей спешить.
Стрелки дрожат в часах, время пуская вспять.
Памяти адреса мне до зари читать.
Не написать письма и не послать привет…
Молча вдохнёт зима холод чужих планет.
А по родной земле свой ли несу я крест,
Где небеса в золе, где пустота окрест?
Мне бы туда, где жизнь громко играет туш,
Где не познали лжи тысячи близких душ,
Мне бы туда, где свет преданных, милых глаз,
Где бесконечно свят прожитый вместе час.
Это — моя среда. Может быть кто-нибудь
Сопроводит туда или укажет путь?
Или научит жить, страшный храня секрет,
Что для моей души вовсе приюта нет…
2014–2015 гг.
* * *
В час, когда потаённой тропою
ночь крадётся во мгле наугад,
стыки рельсов стальных беспокоя,
поезда в неизвестность летят.
Их не видя, но всё-таки слыша,
города за завесою сна
навостряют антенны на крышах,
эхо леса звенит как струна,
и пустых полустанков пространство,
не имеющих даже имён,
беспристрастно вникает в напрасный
перескрип, перестук, перезвон.
Только я — полуночник усталый,
проклиная весь мир, как он есть,
неуклюжую поступь металла
принимаю за добрую весть.
Я, солгав не единожды всуе,
с лёгким сердцем поверить готов:
вот идут наши высшие судьи…
Нет честнее ночных поездов!
Ведь за окнами пыльных вагонов,
где мерцающий свет и уют,
в пустоту голоса монотонно
свою тихую исповедь льют.
Просто так — чтобы путь был нескучен,
кто — о жизни, а кто — о судьбе,
всё равно твой случайный попутчик
и не вспомнит потом о тебе.
Не найти здесь ни мелкой корысти,
ни надуманных выспренних фраз!
Сколько светлых, пронзительных истин
уезжает ночами от нас!
Нам в насиженных норах не тесно.
Нам и ночь эта —
