Свобода - Олег Гальченко

Над сериалами рыдатели.

Мы — высшей доблести носители,

Порядка стражи и спасители.

А если кто-то сомневается,

То он серьёзно нарывается

На наше мщенье благородное

И возмущение народное.

И хрустнут кости под пятой уверенной,

Дотла сгорят картины и стихи.

Но из могил господ благонамеренных

Не прорастают даже лопухи.

Сто лет прошло — и место тут отхожее.

А бунтарей всё так же — тьмы и тьмы.

Они пускай не счастливо, но пожили,

И искупили все грехи. А мы?!

А мы — случайные прохожие,

Мы от рожденья толстокожие,

И наше собственное мнение

Имеет важное значение.

Мы любим немалобюджетные

Истории остросюжетные,

Финалы с песнями и плясками

И усыпляющими сказками…

2021 г.

СЕКТА

Пропаганда пьянит сильнее,

Чем запретный укол под кожу.

Я живой и жалеть не смею,

Что до этого дня я дожил.

Вместо дряхлых радиоточек –

Соцсетей бесконечный гомон,

Где любой — даже кто не хочет,

Предстаёт перед всеми голым,

Вместо мёртвой партийной прессы –

Балаган виртуозов слова.

Удовольствие жить под прессом

Получают, как прежде, снова

В тайной секте довольных жизнью,

Мирной секте довольных жизнью…

Их растили такими долго.

В них копилась любовь слепая,

Жажда правды и чувство долга.

Их баюкали, подкупая

Немудрёной мечтой о странах,

Где бесплатно даётся счастье,

Где находишь свою нирвану,

Разбирая себя на части.

День Сурка — бесконечный праздник.

На ветру гордо флаги реют.

Память детства уже не дразнит –

Ведь, как правило, не стареют

В древней секте довольных жизнью,

Вечной секте довольных жизнью…

Им и зрелищ дано, и хлеба –

А о большем мечтать накладно,

Им рукою подать до неба –

Оттого и на солнце пятна.

И плодятся они в неволе,

Хоть любви и не знают вкуса.

Если кто-то кричит от боли –

То предатели или трусы.

Ибо твёрдо усвоил каждый,

Что судьба — это вещь простая.

Промахнётся вожак однажды –

И ощерится волчья стая

В злобной секте довольных жизнью,

Мрачной секте довольных жизнью…

Чем закончится эта сага –

Победители всем расскажут.

Стерпит лозунгов ложь бумага

И на полки архива ляжет.

Запах тления всё сильнее

С каждым месяцем, с каждым годом.

Поколения сатанеют.

Но толпа, даже став народом,

Самых буйных затопчет лихо –

И забудет про суть протеста,

По домам разбредётся тихо

И привычно уступит место

Сытой секте довольных жизнью,

Дружной секте довольных жизнью…

Август 2019 г.

* * *

Ты дремлешь тихо, мой из детства сад

Под хмурым небом средней полосы.

Простились мы почти сто лет назад

В рассветный час серебряной росы.

Никто не знал, что это навсегда.

Слова прощанья не вспорхнули с уст.

И не манили даже сны туда,

Где знал меня младенцем каждый куст,

Где спелых яблок падающих стук

Тревожил ночь как будто не к добру,

Где кроны ив — задумчивых подруг

Таинственно шептались на ветру.

И плеск речной волны невдалеке…

Ты дремлешь, сад? Ты грезишь наяву?

Святое что-то есть в твоей тоске.

Чужие люди мнут твою траву.

У тех людей косноязычна речь,

И жаден взгляд, и помыслы просты.

Им не понять, а значит не сберечь

Уюта твоего и красоты.

Из сердца вон скорей и с глаз долой!

Давно пора сереть асфальту здесь!

Вдруг старый ствол застонет под пилой,

Напоминая всем: «Я есть! Я есть!!!..»

И я от боли вскрикну, может быть,

Услышав ту последнюю мольбу.

Прости, мой сад! Я смел тебя забыть,

Но я делю с тобой твою судьбу!

Мой светлый рай! О тайном помолчи!

Храни покой смиренно до поры,

Пока лихие наши палачи

Неторопливо точат топоры!..

2019 г.

* * *

Если б мог я в чужие заглядывать сны,

Мне бы не были умные книги нужны

И казалось бы скучным любое кино,

Есть ли музыка в мире — и то всё равно!

Не манил бы меня никакой Интернет,

Где так много всего — но и многого нет,

И немыми бы виделись все словари,

Что листаю ночами порой до зари.

Ночь темна и душна, словно дом без окон.

Тайны грёз охраняет суровый закон,

И его отменить не под силу ни мне,

Ни главе государства. Что, может, вполне

Справедливо. Но втайне я всё же боюсь,

Что кому-то порою назойливо снюсь

И такое творю без зазренья стыда,

Что в башку наяву не придёт никогда.

Я не против. Меня бы хватило на всех.

Грех — не грех, если дело имеет успех.

Нам, злодеям, любой беспредел по плечу.

(Если кто не умеет — то я научу!)

Мы-то знаем — в природе запретного нет,

А в России злодей — это дважды поэт.

И ему безнаказанность так же к лицу,

Как к лицу вдохновенье любому творцу.

Но, умей я чужие подглядывать сны,

Даже будни бы не были нынче трудны.

И я точно бы знал, кем кому прихожусь

И каким иногда беспричинно кажусь,

Кто обиды таит на меня много лет,

Кто — причина моих нескончаемых бед….

Не сжигал бы я годы бездарно дотла…

Но судьба занавесила все зеркала!

Апрель 2020 г.

* * *

Все мечты идиотов сбываются проще,

Потому, что дешевле запросы у них.

Хоть чудес не творят их корявые мощи,

Но везде, где пролезут, сойдут за своих.

Трудно жить с беспокойною совестью в ссоре,

А на трезвую голову — даже грешно.

И умы их хозяевам — только на горе,

И на всех это горькое горе одно.

А мечты идиотов сбываются чаще.

Нищим духом последний мы грош отдаём.

В нашем мире охотно жалеют пропащих,

Но боятся готовых стоять на своём.

Тут за что ни запнёшься — среда виновата

И уклад, уходящий в глубины веков.

Тут кого ни возьми — обезьяна с гранатой,

И любая страна — как Страна Дураков.

Для кого же Земле нашей дряхлой вращаться?

Галилеев-то нет, инквизиторов — рать!

Видно, в каменный век нам пора возвращаться,

Чтобы камни за пазуху вновь собирать.

Нет на свете скучней и нелепей работы,

Чем опасные мысли копить про запас.

Но, покуда умеют мечтать идиоты,

Что-то может ещё измениться у нас…

Август 2020 г.

ВРЕМЯ

Время моё! Ты текло полноводной рекой

Между крутых берегов бесконечных мечтаний.

В поисках места под солнцем терял я покой

В светлой весне, в ослепительной юности ранней.

Ты научило упрямо стоять на своём.

Не упрощало, прощало и громко