Игорь Шкляревский - Я иду !
«Засыпает меня, засыпает»…
Засыпает меня, засыпаетмотыльками, ромашкой…Посреди рекизасыпаю,где вода зацепилась за вешку.Вода обтекает лодку,вздрагивает под рукойпереплетенная зыбкой,толстой травой.Ее, словно молнии синие,рыбы пронзают сильные.Куда же течет вода?Вода течет в никуда.Зачем же течет тогда?Затем, что она вода. Засыпает меня, засыпает…И тропа в туман уползает.Вот…О чем же поет вода?Вода поет ни о чем.Зачем же поет тогда?Затем, что она течет…
И снова март
Надо мной,как над мертвым,по ночам голосятпоезда.Это значит —запахломартом.Еду! Только туда!Туда —Опасно. Опасно.Опасно.Обломится камень — баста!Задумываться опасно.Змейки очнулись. Шорох.Выдавленною пастойвыскальзывают из норок.Снова горит прибойчерным огнем тревоги.Солнце, словно прибор,замерло на треноге.Внутри оборвалось! Нудно…Иногда это очень нужно.Задумыватьсяопасно…Обломится камень — баста!Шаг, пот, хрустсырых прошлогодних веток.Сигнальщик за дымный хвостдержит ещеракету…
Солнце во мне
Сентябрьский лес
Талянычу Марговцеву
Сквозь сентябрьский
сухой блескиз автобуса,пропахшего грибами,я вхожу осторожно в лес,он раскачивает небо стволами,он ветвями синеву переплели, торжественный, пылает в росе.Слышу шепот: — Хорошо, что ты пришел,ходят все ко мне, а любят не все.Тычет пальцами зелеными лесв жесть консервную и клочья газет.Ухожу я от этих мест,и уже чего-то светлого нет.Я хочу заблудиться в лесу,перелиться в него, как роса.Полдень выползет огнен и сух,и погибнет роса, но не вся —под листом притаилась в тени…Эта дольше других проживет.Я руками раздвигаю огнии вступаю в хоровод, в хоровод.И кружу по тропинкам дождеймимо рыжихсмолистых гриввсе быстрей,и быстрей, и быстрей.И во мху замечаю гриб.Меркнет строгая красок играи, тревожною прелью дыша,откровением сентябряраскрывается леса душа.Там — в зеленой душе его —груздь.Или это студеная грусть?И опять по тропинкам дождейя на светлых полянах кружу,спотыкаюсь о лысины пней.Будьте счастливы, пни, ухожу!У дороги толпятся дубы.Полдень выжег на листьях росу.— Ах, постойте, какие грибы!Где вы столько набрали?— В лесу.
Сосны
Далеко где-то кличут петухи.Сквозь заросли лучей,сквозь сумрак сонныйя в бор вхожу — вхожу в свои стихи —в бездумные размашистыесосны.Звенит и стынет над водою бор.Звенит и стонет, к солнцу улетая!Я понимаю, сосны,вашу боль,своей живою болью понимаю…Вам вечно напрягаться и звенеть,но никуда вам от нее не деться,не оторваться и не улететь.Такая боль бывает у младенцев.Они изводят и врача, и мать, они кричат, они ночами мокнут, а где болит —не могут рассказать. А почему болит —сказать не могут.
«Я почувствовал за спиною»…
Я почувствовал за спиноючто-то большое и теплое. Я оглянулся — вставало солнце! Летели красные птицы. Мы костер затоптали и затопалив разные стороны,в сосны. Из орешника вылетели узенькие ладошки. Я подбежал и спросил: — Девушка,вы не видели,здесь дождик не проходил? — Проходил!.. Куропатка взметнулась от нашего хохота, чадя, как ракета, хвостом.Потянуло грибами, холодом,хвоей, папоротником, хвощом.Задымили поляны,заскрипели дубы,торчащие мельницами из тумана.А под ними грибы…Тронешь ветку рукою — дрожь!В каждой ветке — холодный душ.— Посмотрите, какой боровик!Ветры в чащу погнали эхо.И лес удивился:— Посмотрите, какой боровик!Я на миг испугался,что все это пропадет.Я шел, и смеялся,и орал: — Посмотрите, какой подосиновик!
«Распахиваю дверь и замираю»…
Распахиваю дверь и замираю:лежит распахнут мир передо мной.— Постой! Куда ты? — Дверью обрубаютвою любовь и сонный голос твой.Все это юность. Это все она,непримиримая к минутной фальши.— Люблю,— фальшивит кто-то у окна.Зарядка началась — фальшивят марши.Фальшиво улыбается с афишлицо великолепного артиста.Фальшивит Клиберн?! — Эй, куда летишь,фальшиво гаркают мотоциклисты.Нет, люди здесь не виноваты, нет!И даже утро — нет, не виновато.Туда, где сосны, где вода и светиду, бегу от сонного «куда ты?»— Куда ты, стой! —навстречу друг идет.Рассказываю — слушает, хохочети говорит, что все это пройдет.А что пройдет, мне говорить не хочет.
«Все слишком хорошо»…
Все слишком хорошо.Я этого боюсь.Все слишком хорошо.Так в жизни не бывает.На мотоцикле за автобусом плетусь.Не вскакиваю на ходу в трамваи.Все слишком хорошо.…Вот-вот сорвется капля —вдруг каплю обошел.Ах, это же не камень!Да, я иду к любимой на свидание.Хочу и не решаюсь побежать,как бы по ниточке иду, светящийся,чтобы себя не расплескать, не расплескать.Все слишком хорошо…Я это оценил!Вот стриж воздух стрижет.Вот жерех воду разбил.Через месяц здесьшел!Вдруг вспомнил — я привык,что все хорошо.И вмиг — холодоккак будто вода —в семь часов утраза воротом!Скоро вздрогну.Крикну: — Да!Телефон прокаркает вороном.
Дом водников
