Александр Кушнер - Вечерний свет
«И не такие царства погибали…»
«И не такие царства погибали!» —Сказал синода обер-прокурорЖестоко так, как будто на медалиОн выбил свой суровый приговор.
И не такие царства. А какие?Египет, Рим, Афины, может быть?Он не хотел погибели РоссииИ время был бы рад остановить.
И вынув из жилетного карманаЧасы, смотрел на них, но время шло.Тогда вставал он с жесткого диванаИ расправлял совиное крыло.
А что теперь? Неужто всё сначала?Опять смотреть с опаской на часы?Но столько раз Россия погибалаИ возрождалась вновь после грозы.
Итак, фонарь, ночь, улица, аптека,Леса, поля с их чудной тишиной…И мне не царства жаль, а человека.И Бог не царством занят, а душой.
Платформа
Промелькнула платформа пустая, старая,Поезда не подходят к ней, слой землиНамело на нее, и трава курчавая,И цветочки лиловые проросли,Не платформа, а именно символ бренностиИ заброшенности, и пленяет взглядБольше, чем антикварные драгоценности:Я ведь не разбираюсь в них, виноват.
Где-нибудь в Нидерландах или ГерманииРазобрали б такую, давно снесли,А у нас запустение, проседание,Гнилость, ржавчина, кустики, пласт землиНикого не смущают, — цвети, забытаяИ ненужная, мокни хоть до концаСвета, сохни, травой, как парчой, покрытая,Ярче памятника и пышней дворца!
«Художник напишет прекрасных детей…»
С. В. Волкову
Художник напишет прекрасных детей,Двух мальчиков-братьев на палубной кромкеИли дебаркадере. Ветер, развейВесь мрак этой жизни, сотри все потемки.
В рубашечках белых и синих штанах,О, как они розовы, черноволосы!А море лежит в бледно-серых тонахИ мглисто-лиловых… Прелестные позы:
Один оглянулся и смотрит на нас,Другой наглядеться не может на море.Всегда с ними ласкова будь, как сейчас,Судьба, обойди их, страданье и горе.
А год, что за год? Наклонись, посмотри,Какой, — восемьсот девяносто девятый!В семнадцатом сколько им лет, двадцать три,Чуть больше, чуть меньше. Вздохну, соглядатай,
Замру, с ними вместе глядящий на мелИ синьку морскую, и облачность эту…О, если б и впрямь я возможность имелОтсюда их взять на другую планету!
«Венеция, не умирай, не надо!..»
Венеция, не умирай, не надо!Переживи нас всех и напиши о насВинтами на воде, как ты была нам рада,С приезжих не сводя своих зеленых глаз.
Как любовались мы твоим полураспадом,Притопленный ценя твой мрамор и кирпич,И смерть была такой прекрасной с нами рядом,Что в руки взять ее хотелось и постичь.
Нисколько не боясь, вникая в закоулки,С канала на канал легко переходя,С моста на мост, как бы найдя в твоей шкатулкеНе страшную ничуть разгадку бытия.
«Как горит на закате…»
Как горит на закатеКрепостная стена,Как уложена кстатиКирпичами она!
С кирпичом не сравнитсяНи один матерьял,Так он влажно лоснится,Так он сумрачно-ал!
И в Венеции дожиПоощряли кирпич,И Манчестера тожеБез него не постичь.
О, фабричные стены,Как пылаете выКирпичом откровеннымВ ответвленьях Невы!
И гранита не надо,Мрамор здесь ни при чемВ этих отсветах адаС райским призвуком в нем.
«Корсика, Эльба и остров Святой Елены…»
Корсика, Эльба и остров Святой Елены,Как они украшают Наполеона!Больше, чем взятые им крепостные стены,Жарче Египта и ярче любого трона.
Он и похож был на остров, покатоплечий,Маршалов словно волною к нему прибило.Ядрам не кланяясь и не страшась картечи.А треуголка на Корсику походила.
И не дворцы, не кремли за его плечамиВидятся мне, а морские крутые скалы.Бухтами он обведен, словно обручами,Горными тропами: камни, кусты, провалы.
Как ему шло одиночество островное,Так же, как слава, и даже еще сильнее!Пенное, белое, желтое, кружевное,Скорбный финал обвалившейся эпопеи.
Нет ничего притягательнее крушений,Слаще руин и задумчивости глубокойНа безутешных обломках былых свершений,Кто ж избежал той же участи одинокой?
У моря
С тяжелой женой в три обхватаСпускается к морю старик.Несчастна она, виновата,Что вид ее страшен и дик.
Действительно, лучше бы домаСидела, зачем ей жараИ влажная эта истома,И в море купанье с утра?
Купальник врезается в складкиНа теле, как в студень сырой.Но он молодец, всё в порядке,Он помнит ее молодой.
Быть может, чуть-чуть полноватой,Но полной веселья и сил.Завистник какой, соглядатай,Насмешник ее подменил?
Привязанность, скажем, и память,Не цепь, будем думать, не сеть.И лучше их так и оставитьВдвоем и на них не смотреть.
«Супружеская пара. Терракота…»
Супружеская пара. Терракота.Она и он. Этрусская гробница.Не торопи меня. Мне грустно что-то.А в то же время как не изумиться?
Не видно скорби. Что же это, что же?Как будто даже рады нам с тобою.Полулежат они на жестком ложе,Как две волны, как бы фрагмент прибоя.
Как будто в жизнь могли бы возвратиться,На берег выйти, смерть стряхнуть, как пену.Как больно мне в их вглядываться лица!Как будто мы пришли им на замену.
И так понятно мне, что ненадолго,Что все века мучительны и зыбки.Нужна замена, смерть нужна, прополка.Когда б не эти две полуулыбки!
«Как с морем жаль бывает расставаться…»
Как с морем жаль бывает расставаться,Как на пути обратном, — путь пролегСредь горных круч, — в автобусе томятся,И вдруг его лазурный уголокБлеснет внизу, как сказанное вкратце,Как быстрый взгляд, привет или намек.
И снова горы в тусклой позолоте,В густой щетине сосен и дубов,И тень, и тьма, — и вдруг на поворотеОпять жемчужный клин, как дальний зов,Как часть души, как счастье на отлете,Страна любви, пристанище богов.
Прощай, прощай! Последнее прощанье,Горячий вздох, любимая мечта.Наверное, так пишут завещаньеИ произносят слово «навсегда»,Но синий проблеск, есть в нем обещанье,И «нет» сказав, надеешься, что «да».
3
Разговор с циклопом
Глубокоуважаемый циклоп!Пожалуйста, в сторонку отойдите,Вы в дрожь меня вгоняете, в озноб,Вы в плесени пещерной, в жутком виде,И почему-то глаз у вас на лобПосажен, это странно, извините.
У вас я оказался под рукойСлучайно — и прошу у вас прощенья.Ведь вы на самом деле не такой,Как кажетесь, вам мнительность и мщеньеНаскучили, спросите: «Кто такой?»Скажу: «Никто», потупившись в смущенье.
Почиститесь, помойтесь, лучше врозьНам быть, зачем вам этот гнев и злоба?Смотрите, как просвечен куст насквозьИ к солнцу льнут цветы гелиотропа…
О, если б ужас жизни удалосьУговорить мне так же, как циклопа!
«Что случилось? — спросил я его вдову…»
Что случилось? — спросил я его вдову,Неполадка какая-то в организме?Иль тяжелой поездка была в Москву?— Нет, — сказала, — он просто устал от жизни.
Говорил он мне это не раз, не два,Не рисуясь, обдуманно и устало.Мне бы вдуматься в эти его слова!Я значенья им как-то не придавала.
А ведь всё было так хорошо. УспехПоздновато пришел, но пришел, спасибо.Говорил про унынье, что это грех,За окном ему нравились клен и липа.
Я в окно посмотрел: что за благодать!Солнце, дерево, в листья зарылся ветер, —Боже мой, разве можно от них устать?Значит, можно устать. От всего на свете.
«Очки должны лежать в футляре…»
