Коллектив авторов - Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2
как выход в космос астронавта,
как в Пасху талая вода.
Струитесь, чувства, буйствуй, разум!
Не за горой девятый вал.
Едва тебя увидел, сразу
своей любимою назвал.
И разглядел в твоём обличье
весны безветренную синь.
И вдруг услышал пенье птичье
за дрожью мартовских осин.
Пусть ветру море по колено,
земле по пояс небосклон.
Я доверяю сокровенно
тебе и явь мою и сон.
* * *Побежали белые пожары
по садам окрестных деревень.
Яблони – ленивые кошары,
и у вишни грива набекрень.
Косолапый гром рвёт в клочья тучи.
Нет конца и края небесам.
И ручьи, ручьи по скользким кручам —
дождь течёт у ветра по усам.
Не пройдут пожары стороною.
То молюсь, то плачу, то пою.
Опалённый ранней сединою,
провожаю молодость свою.
* * *На пороге беззубого дома – трава.
Там за пазухой запертой двери – топор.
Золотая с небес не слетит голова.
Куст калины как пьяный упал под забор.
Над рубиновым зонтиком клёна в тени
лижет мох огрубевшую холку конька.
Остроклювый колодец все ночи и дни
смотрит в сторону сада, где возле пенька
две дорожки сливаются нежно в одну
и, не чувствуя больше земли под собой,
мимо дома – как будто в другую страну —
убегают, петляя, в туман голубой.
Дождь на реке
Тихо осыпалась роща.
Крикнет сова вдалеке.
Плачущей осени росчерк —
дождь на реке.
Ветер вздохнёт и остудит
пыл серебристых ракит.
Времени нет, и не будет.
Утка летит …
Берег – теченью основа,
Руслу…
Судьбе вопреки
жизнь начинается снова
с красной строки.
* * *Меняют кожу миражи.
Судьба нетороплива.
Стихами правду расскажи
мне, ветреная ива.
Завесь туманом слов глаза.
Стели дорогу в ноги.
Пусть запятые – тормоза —
скрипят под ритм убогий.
С испугу жизни колея
окажется в кювете.
Мои стихи спасут меня
на том и этом свете.
Во тьме ночной, при свете дня,
я вспомню строки эти.
Мои стихи прочтут меня
на том и этом свете.
До дыр зачитан, мне – ужу —
плясать на сковородке.
Стихами правду расскажу
до красной пены в глотке.
Елена Суланга
Я рисую Дракона
Я рисую Дракона,
живого царя Поднебесной.
Из багровых и алых клубящихся огненных туч
Проявляется лик, чтобы сделаться в меру телесным:
Я светящейся краски добавила в солнечный луч.
Он глядит свысока,
но уздечка наброшена ловко.
И, послушным скотом обрекая ходить по земле,
Я рисую Дракона, но снова и снова верёвка
Перекрученным нервом теряется где-то во мгле.
Я его приручу!
Ипостасью природы нетленной,
Ничего не даря, ничего не имея взамен,
Я постигну Дракона – предвечную тайну Вселенной:
Он смеётся над формой и жаждет любых перемен!
Я рисую Дракона.
Но взмыл он с ликующим криком,
Вольный царь Поднебесной, ушёл... Никого не щадя,
Заметалась гроза, и на небе, от вечности диком,
Словно струны, запели косые полоски дождя.
В ярко красной короне,
с жемчужиной в огненной речке,
Он явил мне себя – и уплыл в первозданную мглу…
И остались в руке лишь обрывок волшебной уздечки
Да рисунок, где небо и облако в правом углу.
Сондуга (посвящение заброшенной деревне)
Сон русских деревень… Здесь только звуки.
Как будто колокольчик? Или поступь
Незримого коня? Какой-то всадник,
Исполненный тоской и любопытством,
Проедет мимо изб без крыш и стекол,
Лениво помахав рукой «деревне»,
И, поклонившись, тихо скажет: «Ave!»
Плешивой кошке, дремлющей в тени.
Сон мёртвых деревень… Куда отрадней
Писать о ярких снах с музейной полки!
(Мычание коровы, лай собаки
Да детский лепет. Чья-то перебранка
Не в счёт… О том, как выглядела прялка,
Какой узор был вышит на салфетке,
И как сосед однажды спел соседке
Частушки с неприличнейшим концом!)
Сон русских деревень – в фантомной боли.
Мы слышим эти сны, когда проходим
По старым переулкам без названий
С пугающе высокою травою,
Когда глядим на выбитые стекла,
Боясь переступить черту порога
(Как будто есть у изб душа!), когда
Отводим взгляд от северной иконы
Со стёртым ликом…
… Хруст стеклянной крошки.
В углу сидит задумчивая кукла
Без головы. И ярко светит солнце
Сквозь дыры в потолке. Здесь только звуки.
Здесь начинает скручиваться Время
В обрывках сновидений. И часы
Внимательно отсчитывают Вечность…
Восстание Авессалома (монолог пророка и царя Давида)
Мой маленький ловец стрекоз!
По какой дорожке
ты сегодня убежал?
Тиё (потеряв сына)
Хотел и лестью, и коварством, —
А, впрочем, каждому свой срок
И умирать, и править царством…
Ты так запутался, сынок!
Мечтал убить меня, наследник,
Преступной яростью горя?
Не первый ты, и не последний
Кто руку поднял на царя!
Всех жён моих увёл из стана,
На ложе силой приволок,
И лишь любви Ионафана
Твой факел опалить не смог!
Какой, скажи, мудрец лукавый
Тебе преступный дал совет:
«Здесь всё твоё, твоё по праву;
Убей отца: в нём проку нет!»
Везде предатели, как змеи,
Клубятся возле самых ног!
Я одолеть тебя сумею,
Ты так запутался, сынок!
Война? Изволь! Мужи для битвы.
Отважен, смел – ну просто лев!
Бог в помощь! Все твои молитвы
Достанутся одной земле.
Ты будешь стоек и спокоен?
Не убежишь от града стрел
И примешь бой – последний воин,
Живой – над грудой мёртвых тел?
Увы, увы! Он гонит мула,
И тот бежит, не чуя ног!
Тебя удача обманула,
Ты так запутался, сынок!
Судьба жестока к нам порою,
А суета рождает страх.
Застрял меж небом и землёю,
Повис на собственных кудрях!
К чему теперь ругаешь древо?
Зачем так много громких слов?
Вот три стрелы вонзились в чрево,
И потекла на землю кровь.
Ты – словно в ритме злого танца!
Застыли мёртвые глаза.
И на щеке у самозванца
Сидит живая стрекоза…
… Какой закат! В Иерусалиме
Сегодня праздник до утра.
Опять туман упал в долине;
Что проку с этого костра?
Толпа мальчишек незнакомых
Бежит по полю босиком.
Они ловили насекомых —
Стрекоз, каких-то мотыльков…
О, память! Как из вязкой глины,
Ты лепишь в сердце двойника!
(Пылал закат. Я брёл долиной.
В моей руке – твоя рука…)
Ты здесь! Стоишь в толпе мальчишек,
Зажав добычу в кулачке!
Кричать? А если не услышишь?
Застыли тени на песке.
Ладонь раскрыта. И, играя
Со стрекозой иль мотыльком,
Ты что-то говоришь о рае
Нелепым детским языком…
И вновь закат кровавит блики
Над телом мёртвенной реки.
И снова тьма съедает лики,
И тают тени-мотыльки.
Дорогой, солнцем опалённой,
Тропинкой, сотканной из грёз,
Куда ушёл мой несмышлёный,
Мой маленький ловец стрекоз?
Я тоже мал, и слаб, и грешен,
И бесконечно одинок!
Я тоже должен быть повешен
На этом дереве, сынок!
Сынок! Мы оба слишком правы,
Но, поступь мерную храня,
Уходит отрок златоглавый
Всё дальше, дальше от меня…
В моей душе – сквозная рана,
Мерцанье прежнего огня.
Хочу туда, где нет обмана,
Где светлый дух Ионафана,
Не предававшего меня…
Владимир Суховский
Бабье лето
Неповторимым рикошетом
Своё короткое тепло
Отбросит осень в «бабье лето»,
Ведь настоящее – прошло…
Прошло – и груз одежд осенних
Придавит тонкие шелка,
А лёгкость летних настроений
Теснит осенняя тоска.
Предновогоднее
Вопрос один, – ответов очень много:
Что наша жизнь, – мгновенья у виска?
А может, вдаль зовущая дорога,
А может, – полноводная река?
Мы с нетерпеньем ждём конца недели,
Но вот уже и листья пожелтели…
Вот снегопад кружится за окном,
А мы года торопим день за днём!
Что наша жизнь – вращенье суеты…
Но вот опять в саду растут цветы.
Прогноз
Погода будет определяться
взаимодействием тёплого
и холодного атмосферных фронтов…
Из метеопрогноза
Опять дошло до рукопашной
В незримой метеовойне:
Туманом стёрта телебашня
На Петроградской стороне.
Ну что ж – невелика потеря,
Простой оптический обман,
Пробьётся солнце и рассеет
Тяжёлый утренний туман.
Ожидание
Прошёл черёмухи обман,
Предвестник холодов весенних,
Жасмина приторный дурман
Сменил элегию сирени,
Июль дождист, дождливо лето,
Дождись обещанной жары.
Дожди, дожди, и нет просвета,
И нет прекраснее поры.
