Давид Бурлюк - Стихотворения
Сибирь
Мы ведали «Сибирь»!.. Кеннана,Страну — тюрьму, Сибирь — острог.На совести народной рануКто залечить искусный смог? Всем памятно о Достоевском: Согбенно каторжным трудом Отторгнут набережной Невской, Он не измыслил «Мертвый Дом».Но ныне там пахнуло новью!Пусть прежнесумрачна тайга.Зубовноскрежетом и кровью Подвластна горькому злословью, Сибирь — гробница на врага Навек помечена: «в бега».
Омск-Иркутск, 1919
Воспоминание
Русь расписалась полночи осенней — Бездонных клякс, сугубость темноты. Обглоданный кустарник вдохновенней Топорщит ветром вздыбленно кусты.
Слетаются и каркают вороныО черных днях, о прошлом… про расстрелКогда у изб белелися погоныИ в зареве родимый край горел.
Ночь ненасытно лапала поляны, А дождик мелкий из последних сил На труп борца, измаранный углями, Сосредоточенно и мудро моросил…
Война прошла, но осень неизбывна…Свободой ветер снова восхищен.Он в бархат темноты слоняется забавно,Как пьяный дьяк с веселых похорон.
1923 Нью-Йорк
Революционная осень
Для нищих, для сирых, для старыхНаступит холодный покой,Где отзвук бездушной СахарыЗа глаз ухватился рукойОсенние листья для бедных —На лужах хрустящий ледок…А нищие в мире несметныКовчег их не выстроил док!..Нужда разметалась потопно —Не залиты ею дворцы!Но верьте: бесповоротноНамечены оргий концы.И это осеннее салоНа пульсе течения рек —Отмщенья намеком по заламОтыщет паркетовый трек!
Путь
Тропа моя обледенела,Вилась по глыбе снеговой.Едва парах лазурь синела,Безбрежно встав над головой.
И этой девственной пустыне Мертворожденная душа Влеклася тайны благостыней Под игом крайним рубежа.
Конец «рождественской елки»
В сене, в луне добродушная телкаТенью загона выходит к стеклу —Ее интригует огнистая елка,Тянется мордой к теплу.
В русской деревне — смазные избушки,Праздником шамкать старух,Квасом, в глотках, ароматно краюшку,Святками тройкой ухабисто дух.
Все, утомяся полей толчеею,Льдистобуранов российских алтарь —Елка пред ним расцветилась свечою —Искры мороза жемчужат, как встарь
Время идет, изменяется вера;Зайцы, в забытый забравшися пчельник,Будут на елку навешивать звездыВ синий и чтимый старухой сочельник…
Нашей эпохою: радио — храмы!Библия — вечные своды наук!!!Патеры, дьяконы, рабби и ламыТолько невежества темного звук.
Где же цветная сочельников елка,Свечечек детских невинноогни? —К ней из загона пушистая телка,Да зайцы оравой примчатся одни.
Прыгать, резвиться полянные детиБудут вкруг елки пахучих ветвей.Где нависают морозные нитиРубила святок России полей.
Картина Бориса Григорьева
(Сонет)Ее звериное начало —Распоясавшийся кабак…Полей свободы Руси — мало.Где ветер носит лай собак…
Звенят телег ее железки До ночи черные горы И в осень спелых перелесков Вкопались глазные костры.
Перед мужичьим сбитым сходом,Где оттиск на земле подков,Поев краюху с желтым медом Не заплетет ржаные косы Богиня зимних русаков, В кумач одетая раскосо.
1923 Нью-Йорк
Жена Эдгара
В Бронксе сохраняется хижина, где в 1846-8 гг. жил и писал Эдгар По. Теперь американцы тратят массу денег на постановку памятников великому поэту.
Лязгают пасти собвеяИм никогда ничего не жаль.Вот она — аллеяПо которой бродит печаль.
И хорошо, что здесь пустынно И сырой ночи туман. Ночь не покажется длинной Для невсхожих семян.
А, если и выйду наружу,То старый виден коттедж.Покоя его не нарушу,По примеру круглых невежд.
Домик в отдаленном Бронксе. (Еще немного и будет парк.) На полночном окраин прононсе Имя — сущий подарок!
Вспомним с молитвой Эдгара,С молитвой безумий и зла!С дыханием бедноугара,Где честность неуязвима!!
Поэт путешествий и мрака, Захватчик всех бедняков, Без полировки и лака Не исчезающий средь веков.
Будем читать и славитьВеликого Эдгара По.Делать мы это в праве,Идя талантов тропой.
И в Бронксе на стены коттеджа, Наложим шпаги строк: «С тобой мы не были прежде Грядущее жребий сберег!»
В бедном узком чулане:«С гладу мертва жена»…Это было туманеОкраин Нью-Йорка на!
П.С. (Это стихотворение написано «модернистическим» — спутанным нарочито, размером).
К центру земли
Экспресс сверлился бурей в подземелья,Десятки верст гремел поспешно ход —Рабом, хватившим много зелья,Кому стал черным небосвод.
Экспресс скакал, ища свою утеху,Стуча костьми, как скачут мертвецы…И стрелы завистью к его сгибались бегу,И жадностью к грошам купцы.
Экспресса лапах жадных пассажирыНе знали станций промелькнувших счет,Насытившись пространственной наживой,Они кляли безумия почет.
И, в такт стенаньям, мчалися вагоны —В пространстве черные, круглящийся тоннель…О притяжения законы!О центр земли — ОТЕЛЬ.
Канализация
Клоака парадная зданий,Фундаменты только мосты.О город подземных изданийОбратности Космос ты.
Труба-богатырь ароматовЕдинственных пауз гниений,Где пляшет заржавленный атом,Воняя геены геенней.
От смрада протухших созвездийПузыристо булькает ладан.Ступай или прыгай иль езди —Ты буденоздрею обрадован.
Не ландыш — чахотка пахучести,Не внешне наивность фиалкиЗдесь кротко громовому учатсяОтчетливо запаху свалки.
Симфонии месс ораторийКлоака Гиганта в тебеГневном на цементном затвореАрхангела судной трубе.
И город, полдневно ликуяБлистая на спицах карет,Отклонит наивно рукоюДушка надоедливый бред.
Когда ж опускаются шторыМясная на каждый бульварКлоаки откроются поры —Ее ароматов базар.
И каждом подвале, гостинойВнимательном носом взгляниКлоаки Гиганты — интимнойПрисутствье беспорно родни —
Тончайшую щель тротуара,Колодец трубу или дверьПротянутся вздохи муараКлоакины шлейфы мегер…
Брайтон Бич
Не побережье Балтики у стрелки,Не звон волны на груды Крыма скал,Когда Ай Петри в облака-безделкиПахучий ветер юга убирал,И не легенды южные заливовАрхипелага Бонина, где плыл бесстрашный Кук,Где не придут на ум России дальней ивы,Когда дикарь свой напрягает лук, —Аттлантикокеан у Брайтон-БичаШумит в ушах, подобно прежним — тем…Не заглушённая толпы стананьем птичьим,Твердя настойчиво загадки вещих тем,Волна, не зная «радостей» Нью-Йорка,И ропот дикий не тая,Мерещится, кричит, что жизни пресной коркаНичтожней пены ветреной ея!!
Брайтон Бич,
