Коллектив авторов - Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2
Он к сентябрю – за нами вслед —
Спешил по лугу, по пролескам
И защищал от многих бед
Небесной кроной королевской.
Он каждый миг хотел венчать
Своей сияющей короной.
Но – чудо! – вдруг под дуба кроной
Минуты обращались вспять,
И август замедлял свой шаг,
И вещим оком зоркой птицы
Смотрел на каждый желудь так,
Как будто вечность в них таится…
И мы сидели на земле,
Как в центре сказочной Вселенной,
И пел кузнечик вдохновенно
О долгом лете, о тепле,
И, словно испугавшись рук,
Сползали под корягу тени.
И мир слепил, зависнув вдруг
У дуба в солнечном сплетенье.
Памяти мамы и бабушки
«Ты свои не опускай рученьки,
Белый день не превращай в ноченьку.
Коли горестно – молись, внученька,
Пред горящею свечой, доченька.
Не погас чтоб огонёк, деточка,
Защити его живой веточкой,
Заслони от ветерка резвого
Свежим лапничком,
В лесу срезанным…»
…Улетают журавли клинышком,
Да курлычет ручеёк, вторит им…
Нынче Ленушка ушла к Линушке —
В горний мир.
Ну а живым – горе-то!
Ах ты, Ленушка, моя
мамушка…
Ах ты бабушка моя, Линушка…
…За оградку выношу камушки —
Чтоб легка была земля-глинушка…
Вдохновение
Мы играем. Играем простыми словами. Мы дети.
Возраст тут ни при чём – таково состоянье души.
Не на ветер бросаем – на сердце, как зёрна. Ответит
Кто-то нам, почему мы никак повзрослеть не спешим?
Может, скажете, знаем чудесное, тайное средство?
Или, может, нам ведом какой-то особый талант?
Кто поэт, кто поёт, кто влюблён, —
Всем по детству в наследство,
Или детству в наследство – влюблённый, поэт, музыкант.
Мы играем себя. Словно книга, открыты пред вами.
В нашем сердце – весь красочный мир уместился едва.
Все мы дети по сути. И все мы играем словами.
Или нами играют сошедшие свыше слова?
Високосный Год
Декабрь пришёл, чтоб камнем в память кануть,
Обрушить в душу дней минувших строй.
Насколько ты бездонна всё же, память!
Насколько ты безжалостна порой!
Безжалостна. И небо сиротливо
В твои глубины тщится заглянуть,
И в муке стонут сосны у залива,
И старый год у пирса молчаливо
Средь валунов застыл, в снегу по грудь…
А вдалеке, у самого Кронштадта,
Фарватера мелькают огоньки.
Они ярки. И новый год крылатый
Из царственной серебряной палаты
На валуны взирает без тоски…
…Ещё не раз решать, наверняка, мне,
Катить ли в гору камень целый век,
Разбрасывать ли, собирать ли камни
Иль согревать их тёплыми руками.
Но где их взять, когда кругом лишь снег?..
Диана Радес
Стихи из цикла «Венок Цветаевой»
* * *Сегодня честь моя задета,
Неявно, замутнённым днём.
И чем отвечу я на это?
Молчаньем? Острых слов огнём?
– На солнце пятна? Что ж ты хочешь?
И убери грозящий стек.
О ерунде сейчас хлопочешь,
Очнись, нормальный человек!
Смирюсь? Тяжка оценка эта…
Но есть спасенье, господа:
Душа – заступница поэта,
И шепчет истину всегда…
* * *Любви полуденный зной
Угас, и висок твой сед.
Давай поправим, родной,
С колен сползающий плед.
Любовь у нас – без огня,
Зато и дыма в ней нет…
Как прежде, любишь меня?
И мне ли твой мягкий свет?
Алексей Разумовский
Русская осень
Нагих деревьев вскинутые руки,
Как осени последняя мольба,
В предчувствии забвенья и разлуки,
Которую готовит ей судьба.
Всё раздала, была щедра душою
И не вела своим богатствам счёт.
И вот теперь с пустою кладовою
Зимы, как избавленья, тихо ждёт.
Грустна, как одинокие старушки,
Что доживают век свой в деревнях,
Топя зимой убогие избушки,
Тоскуя об ушедших сыновьях.
Отдав им всё – и молодость, и силу,
Родив и воспитав не одного,
Смиренно ждут сошествия в могилу,
Живя вблизи погоста своего.
О детях к Богу в зимние морозы
Молитва материнская идёт.
Они не плачут – выплакали слёзы.
За них дождями осень слёзы льёт.
* * *Во мне живёт неведомая сила,
Проснется вдруг, потом опять заснёт.
Она меня недавно посетила,
И я не спал три ночи напролёт.
Бежит перо, и строчка рифмой дышит,
Но не гордись, убогий рифмоплёт.
Поэт – он сам свои стихи не пишет.
Их кто-то с неба в дар ему даёт.
☼ Ольга Растворова
Привыкая к разлуке
Не прошло ещё даже месяца,
А как будто бы вечность минула.
Я иду по печальной лестнице,
Где ступеньки – дни без любимого.
Каждый день пишу тебе письма.
Каждый день ожидаю чуда.
Каждый день пугаюсь при мысли,
Что когда-то и ждать не буду…
Сентябрьская молитва
Воздух осенний ясен.
Клёнов зарделись кроны.
Господи, как прекрасен
Мир, Тобой сотворённый!
На Сестрорецкой ветке
Вновь отдыхают рельсы…
Так электрички редки —
Просто садись и грейся.
Слава тебе, Художник,
Так расписавший листья!
Боже, ах, если б можно,
Стать мне твоею кистью!
Татьяна Ремерова
Последний снег
Печально укрывал дороги,
С зимой прощаясь, грустный снег,
Пушистый коврик стлал под ноги
И заметал тотчас же след,
Дарил деревьям полушубки,
Принаряжал в меха дома.
Снег был расстроен не на шутку,
Страдал – кончается зима!
Грустил, что завтра он растает
И, юной дерзости полна,
Ворвётся в город с птичьей стаей
Животворящая весна.
Лесные чары
Туман, словно дым сигарет,
Курился в лесу на опушке.
Там леший на мшистой подушке
Дымил, поджидая рассвет.
К ногам его ветер кидал
С берёз золотые монетки,
Слагали ему мадригал,
Склоняясь услужливо, ветки.
Зарделась румянцем заря,
Встречая дневное светило —
Оно над землёю восходило,
Тепло и улыбки даря.
В лесу наступил новый день.
Рассеялись чары и духи.
Похожий на лешего пень
Попался навстречу старухе.
Летний день
Ветер на листьях играет кадриль.
Кружится вихрем дорожная пыль.
Облаком солнце прикрыло глаза.
На руку села ко мне стрекоза,
Словно старинный изящный браслет.
Вздрогнула я – и его уже нет.
Ностальгия
Над городом сонным, как в люльке, качается вьюга,
Ей ветер ночной колыбельную песню поёт.
Звонок из Канады – опять позвонила подруга,
Приснился ей сон: Ленинград, снегопад, Новый год,
Фонтанка и Мойка, канал у Никольского сада,
Маршруты из детства, как белое поле – Нева.
Мы снова бредём по дорогам того Ленинграда,
Где юность беспечная в памяти нашей жива.
Следы заметает, не видно случайных прохожих,
Лишь редкой машины, сверкнув, пропадёт огонёк.
И Невский без шумной толпы, на себя не похожий,
В плаще снежно-белом изящен, печален и строг.
Подруге приснилось, как в городе кружится вьюга,
Ей ветер о прошлом печальную песню поёт,
По улицам детства идём, провожая друг друга,
Не сможем расстаться и бродим всю ночь напролёт.
Декабрьское настроение
На перине снежно-белой умирал декабрьский день,
Лик его заиндевелый поглощала ночи тень.
Словно траурные свечи, зажигались фонари.
Не сложилась наша встреча, грустно, что ни говори!
Не сложилась, не вписалась в жизни бешеный поток.
От мечты моей осталась только горсть ненужных строк.
Пасхальный ветер
Повелевал весенний ветер
Движеньем лёгких облаков.
Воскресный день был чист и светел, —
И нет оков.
Нет больше мук, обид, терзаний,
Искусственных проблем и бед.
В душе, уставшей от страданий,
Есть только свет.
Духовный свет перерожденья,
Счастливых слёз.
Тепло и радость пробужденья —
Воскрес Христос!
Христос Воскрес! – нёс свежий ветер
Пасхальный колокольный звон.
Мой мир теперь стал чист и светел,
Вновь возрождён.
Творчество
То ливень побеждал – то солнце
В июльской битве облаков,
А облака – небес питомцы —
Напоминали мне богов
Античных, гневных и прекрасных,
Властолюбивых и опасных,
Которых в наш проблемный век
По мифам знает человек.
Их образы будили рифмы,
Текла за строчкою – строка.
Упорно огибая рифы,
Неслась мелодии река.
Так в голове рождался опус,
Сверкал, умывшись, летний день,
На дачу вёз меня автобус
Среди лугов и деревень.
Андрей Родосский
Архимандриту Назарию [4] , наместнику Александро-Невской лавры
Священник, да еще с казачьими корнями —
Как много общего, честной отец, меж нами:
Быть может, донесла слушок до Вас толпа
О том, что правнук я станичного попа.
Петром Строителем заложенная лавра
Была безбожникам страшнее Минотавра —
