Эдуард Асадов - Полное собрание стихотворений в одном томе (сборник)
Всегда в бою
Когда война катилась, подминаяДома и судьбы сталью гусениц,Я был где надо – на переднем крае,Идя в дыму обугленных зарниц.
Бывало все: везло и не везло,Но мы не гнулись и не колебались,На нас ползло чудовищное зло,И мира быть меж нами не могло,Тут кто кого – контакты исключались!
И думал я: окончится война –И все тогда переоценят люди.Навек придет на землю тишина,И ничего-то скверного не будет.
Обид и боли годы не сотрут.Ведь люди столько вынесли на свете,Что, может статься, целое столетьеНи ложь, ни зло в сердцах не прорастут.
Имея восемнадцать за спиною,Как мог я знать в мальчишеских мечтах,Что зло подчас сразить на поле бояБывает даже легче, чем в сердцах?
И вот войны уж и в помине нет,А порохом тянуть не перестало.Мне стало двадцать, стало тридцать лет,И больше тоже, между прочим, стало.
А все живу, волнуясь и борясь.Да можно ль жить спокойною судьбою,Коль часто в мире возле правды – грязьИ где-то подлость рядом с добротою?!
И где-то нынче в гордое столетьеПорой сверкают выстрелы во мгле,И есть еще предательство на свете,И есть еще несчастья на земле.
И под ветрами с четырех сторонИду я в бой, как в юности когда-то,Гвардейским стягом рдеет небосклон,Наверно, так вот в мир я и рожден –С душой поэта и судьбой солдата.
За труд, за честь, за правду и любовьПо подлецам, как в настоящем доте,Машинка бьет очередями слов,И мчится лента, словно в пулемете…
Вопят? Ругают? Значит, все как должно.И, правду молвить, все это по мне.Ведь на войне – всегда как на войне!Тут кто кого. Контакты невозможны!
Когда ж я сгину в ветре грозовом,Друзья мои, вы жизнь мою измерьтеИ молвите: – Он был фронтовикомИ честно бился пулей и стихомЗа свет и правду с юности до смерти!
1970Слово к мужчинам
У нас сегодня было бы смешноРешать вопрос о равноправье женщины.Оно, как говорится, «обеспечено»И жизнью всей давно подтверждено.
Мы говорим: жена, товарищ, мать.Мы произносим: равенство, свобода.И все-таки природа есть природа,И что-то здесь не надо забывать.
Ведь часто милым сами ж до зариМы шепчем: «Зяблик… Звездочка родная!»А через год, от силы через три,Все это тихо, напрочь забываем.
И вот уже вам просто наплевать,Что «зяблик» ваш, окончив день рабочий,Такие тащит сумки, между прочим,Каких и слон не смог бы приподнять!
И почему ж душа у вас не стынетИ на себя не разбирает злость,Когда вас в дрему телевизор кинет,А «звездочка» утюг в прихожей чинитИль в кухне заколачивает гвоздь!
А матери, что дарят день-деньскойНас лаской и заботами своими…Они не согласятся на покой,Но и нельзя ж крутиться им поройПочти в каком-то тракторном режиме!
Да, никакой их труд не испугает.Все, если надо, смогут и пройдут.Но нас это навряд ли возвышает,И я без колебаний утверждаю:Есть женский труд и есть неженский труд!
Не зря же в нашем лексиконе естьСлова или понятие такое,Как «рыцарство», или «мужская честь»,Иль попросту «достоинство мужское»!
Нет, ведь не скидка женщине нужна,А наша чуткость в счастье и кручине.И если нету рыцарства в мужчине,То, значит, просто грош ему цена!
И я к мужчинам обращаю речь:Давайте будем женщину беречь!
1970Вечная красота
Устав от грома и чада,От всей городской тесноты,Человеку порою надоСкрыться от суеты.
И степи любя, и воды,Ты все-таки верь словам,Что лес – это «храм природы».Лес – он и вправду храм!
И нету на свете средства,Дающего больше сил.Ведь с самого малолетстваОн нас красоте учил.
С малиной, с речонкой узкой,С травами до небес,Разлапистый, русский-русский,Грибной и смолистый лес.
В июньское многоцветьеКинувшись, как в волну,Скрытый от всех на свете,Вслушайся в гул столетийИ мягкую тишину.
Взгляни, как рассвет дымится,Послушай, как синь лесовПроворней, чем кружевницыПлетут, расшивают птицыТрелями всех тонов.
Между кустов склоненныхПаук растянул антеннуИ ловит завороженноВсе голоса вселенной.
На рыжем листе букашкаСмешно себе трет живот,Шмель гудит над ромашкой,Как маленький самолет.
А в небе, чуть слышный тоже,Сиреневый хвост стеля,Летит самолет, похожийНа крохотного шмеля.
И вновь тишина такая,И снова такой покой,Что слышно, как пролетаетЛистик над головой…
Клены прямые, как свечи,Стоят перед стайкой ив,Лапы друг другу на плечиЛасково положив.
От трав, от цветов дурманныхПочудится вдруг порой,Что можешь, став великаном,Скатать, как ковер, полянуИ взять навсегда с собой.
Волшебный снегирь на веткеС чуть хитроватым взглядомВ красной тугой жилеткеСидит и колдует рядом.
И вот оживают краски,И вот уже лес смеется.За каждым кустом по сказке,И в каждом дупле – по сказке,Аукнись – и отзовется…
Как часто в часы волненийМы рвемся в водоворот,Мы ищем людских общений,Сочувствия, утешенийКак средства от всех невзгод.
А что, если взять иное:Стремление к тишине.Душе ведь надо пороюОстаться наедине!
И может, всего нужнееУйти по тропе туда,Где жаром рябина рдеетИ в терпком меду шалфеяЗвенит родником вода;
Туда, где душе и глазуОткроется мудрый мирИ где на плече у вязаВолшебный поет снегирь.
1970О скверном и святом
Что в сердце нашем самое святое?Навряд ли надо думать и гадать.Есть в мире слово самое простоеИ самое возвышенное – Мать!
Так почему ж большое слово это,Пусть не сегодня, а давным-давно,Но в первый раз ведь было кем-то, где-тоВ кощунственную брань обращено?
Тот пращур был и темный, и дурнойИ вряд ли даже ведал, что творил,Когда однажды взял и пригвоздилРодное слово к брани площадной.
И ведь пошло же, не осело пылью,А поднялось, как темная река.Нашлись другие. Взяли, подхватилиИ понесли сквозь годы и века…
Пусть иногда кому-то очень хочетсяХлестнуть врага словами, как бичом,И резкость на язык не только просится,А в гневе и частенько произносится,Но только мать тут все-таки при чем?
Пусть жизнь сложна, пускай порой сурова,И все же трудно попросту понять,Что слово «мат» идет от слова «мать»,Сквернейшее от самого святого!
Неужто вправду за свою любовь,За то, что родила нас и растила,Мать лучшего уже не заслужила,Чем этот шлейф из непристойных слов?!
Ну как позволить, чтобы год за годомТак оскорблялось пламя их сердец?!И сквернословам всяческого родаПора сказать сурово наконец:
Бранитесь или ссорьтесь как хотите,Но не теряйте звания людей:Не трогайте, не смейте, не грязнитеНи имени, ни чести матерей!
1970Неравенство
Так уж устроено у людей,Хотите вы этого, не хотите ли,Но только родители любят детейЧуть больше, чем дети своих родителей.
Родителям это всегда, признаться,Обидно и странно. И все же, и все жеНе надо тут, видимо, удивлятьсяИ обижаться не надо тоже.
Любовь ведь не лавр под кудрявой кущей.И чувствует в жизни острее тот,Кто жертвует, действует, отдает,Короче: дающий, а не берущий.
Любя безгранично детей своих,Родители любят не только их,Но плюс еще то, что в них было вложено:Нежность, заботы, труды свои,С невзгодами выигранные бои,Всего и назвать даже невозможно!
А дети, приняв отеческий трудИ становясь усатыми «детками»,Уже как должное все берутИ покровительственно зовутРодителей «стариками» и «предками».
Когда же их ласково пожурят,Напомнив про трудовое содружество,Дети родителям говорят:– Не надо, товарищи, грустных тирад!Жалоб поменьше, побольше мужества!
Да, так уж устроено у людей,Хотите вы этого, не хотите ли,Но только родители любят детейЧуть больше, чем дети своих родителей.
И все же – не стоит детей корить.Ведь им не всегда щебетать на ветках.Когда-то и им малышей растить,Все перечувствовать, пережитьИ побывать в «стариках» и «предках»!
1970Праздничный день
