Константин Бальмонт - Том 4. Стихотворения

Подвижник Руси

В глухом лесу, звеня, сосна,Что выше и прямее ели,Всегда победно зелена,В ней знак свирели и кудели.

В смиренном цвете умудрен,Небеснаго прозренья вежды,Среди цветов провидец – лен,Он ткач заветной нам одежды.

Среди бессмертных в славе рек,Гудит в час вещим звоном Волга.И вечен древлий древосек,Верховнаго свершитель долга.

Смолистых свежих стружек дух,Непререкаемое знанье,Он Божий зрак и Божий слух,Благословение – дерзанья.

Исповедальная свеча,Его – как звук кадила – слово,Что пламень праваго меча –Свершенья Божьяго основа.

Россия – Русь. И, если рокВелел, чтоб налегла верига,Судьбинный выполнив урок,Пробей пролом в твердыне ига.

Из тихой бездны ветер мча,Воссоздадим родныя клети,И наша да горит свечаВ Господней мгле тысячелетий.

Великой Русской Пасхи свет –От Неба принятое слово.Святого Сергия заветВ руке Димитрия Донского!

Колокол

…Повеление положи и не мимо идет…

Голос Господень в единой твердыне,Гулом качается древле и ныне,Возглас взрастающих великолепий,Слышный и в темном подземном вертепе.

Кедры ли горные радостным звонамТайно не вняли в безгласьи зеленом?Море ли синее, взбегами вала,Гулам разгудным, гремя, не внимало?

Вечно неверные, шаткие людиНе засвечались ли в праздничном гуде?Возгласам мерным, далеко звучащим,Птицы внимали по стихнувшим чащам.

Колокол вылит из меди, из красной,В ней серебра есть зазвон сладкогласный,Слиты металлы в нем, воли в нем слитыВсе в нем копейки в свой час имениты.

Имя даятеля, пусть сокровенно,Именем Бога гудит неизменно,Благовест гулкий, звучащая чаша,Дух наш, и путь наш, и Родина наша!

Крепь горькая

Я серею. Пыльная. Не злая.Все же доброй быть мне не дано.Брызни мною в хмель, – и я шальная,Отравляя хлебное вино.

Путники тоскуют в бездорожьи,Я качаюсь молча на степи.Друг до друга молвят дети Божьи: –«Трудно жить. А ты, брат, потерпи».

На степях безрадостно расту я.Дуя, ветер свищет: «Не неволь!»Солончак мерцает, зло колдуя,Земь; но сушь, и выцветает соль.

Слышала я слово от шайтана,Будто я в расцвете хороша.Пчелы не со мною утром рано,Меду я не выдыхну, дыша.

Слышала я клич: «Сарынь на кичку!»Хохот. Гик. Ватаги буйной гул.Видела, как птичку-невеличкуБеркут, хан орлов, скогтив, сглонул.

А потом, с гортанным зычным словом,Половчанин беркута убил,И стрелу пером тем беркутовымОперил к разгрому Русских сил.

И погнали связанных в неволю,Спотыкались в путах мал и стар.И росла по Дикому я Полю,Через степь смотрела на пожар.

Что вчера? Что завтра? Я не знаю.В сор один все мысли сплетены.Я во сне, без меры и без краю,Вопли пытки в рокоте зурны.

Чуть Луна ущербленной горбушкойГлянет, – Сатанинский кончен пир.Где-то лес. Весна с лесной опушкой.Степь и крышка неба – весь мой мир.

Конь проскачет. Ржанье пронесется.Вьется, бьется, к листьям жмется пыль.Как же Божьим деревом зоветсяТо же, что зовется чернобыль?

Путника хочу предостеречь я: –Божий ратник, шествуй в мир святынь.В горьком – крепь. И крепость есть злоречья.Но меня не трогай. Я полынь.

Русь

  Русь, Россия,  Все морския,Все лесныя чары в ней.  Полевыя,  Луговыя,И степныя. Ты о ней  Говори,  Не умолкая,Вплоть до мая целый год.  Русь такая,  Что, сверкая,Всякий счет перетечет.  Мы упали,  Не из стали.Путь кончали – как рабы.  Мы устали  От печали,Мы в опале у Судьбы.  Ну же, ну же,  В сильном мужеНужно крепче нить крутить.  С тетивою,  С луком, к бою,Ткань укрою в златобить.  Лук каленый,  Конь ядреный,Он попоной облечен.  Знает скоком  Быть в далеком,Знает видеть вещий сон.  Чаша быта,  Знаменита,Вся разбита на куски.  Жив громило,  Наша силаБлеск замглила, – угольки.  Ну и что же?  Вышний Боже,Как похожи явь и сон.  В веке старом  Тем же ярымЯ пожаром был сожжен.  Ах, верига  Плена, ига,Эта книга тяжела.  Не кляну я:  Мысль, тоскуя,Эту летопись прочла.  Там над Калкой  Час был жалкой,Я фиалкой стал в лесах.  Жил взростая,  Расцветая.Сила злая? Где ты? Прах.  Были Ляхи,  Были в страхеВсе размахи сил моих.  Ну, из Польши  Что же большеК нам придет? Лишь звонкий стих.  И от Сены  Брызги пеныВ наши стены путь вели.  Бита карта  Бонапарта.Кто пылинка, тот в пыли.  Русский, кто ты?  Русь, русло ты,Улей, соты, мед густой.  Не весталка,  Срыв и балка,И русалка над водой.  Ах, русалий  Смех из далиМы узнали так давно.  Вновь заманим,  ЗатуманимВсей Судьбы веретено.  Сердце славит,  Не лукавит,Сердце плавит в нас руду.  Час похмелью.  Мы мятельюРазнесем свою беду.  Русь, Россия,  Ты – стихияПеребора вечных сил.  Час износишь,  Клочья сбросишьИ попросишь ты – кадил,  Это – было.  Власть кадилаОсвятила златокруг.  Смолкнут стоны,  ПерезвоныПоплывут в зеленый луг.  Эй, степные!  Эй, лесные!Будет выи вам сгибать.  Сине-Море  В гулком хореВторит: «Вольным – благодать!»

Быль

Перелет орла над степью в вышине,Мысль упорная в сознаньи там на дне.Перескок копыт по степи и ковыль,Взор Петра и бег Мазепы, это – быль.

Ветвь лихая от распиленнаго пня,Красный пламень убиенья и огня,Слово Курбскаго – и Грознаго костыль,Взгляд слуги в царевы очи, это – быль.

Не убивший оземь, жизнь прикрывший снег,Славянином пораженный Печенег,До Царь-Града – Руси Южной всклик и пыль,Мудрость Ольги, щит Олега, это – быль.

Чем я дальше от сегодняшняго дня,Тем полней завет свершенья для меня.Чем я ближе к корню Русских наших дней,Зов Славянскаго дерзанья мне слышней.

Звук сегодня – лишь машин незрячий рык,Но поет и светит Русский мне язык.Обнял он просторы двух материков,Он исторгнет Край мой Отчий из оков.

Верю в озимь, ей не страшен лед и снег,В звонкий бубен, в щит свой сталью бьет Олег.Я увижу там в безкрайности ковыль,Воля сердца претворяет мысли – в быль.

Русь

…Нет, так любить, как Русская душа всем, что ни есть в тебе – а… Нет, так любить никто не может.

Теперь, когда родимый свет погасЗа синими далекими холмами,Ты – знаменем неколебимым с нами,Провидящий безтрепетный Тарас.

Ты знал, что к нам придет предельный час,Глумятся недоверки в нашем Храме,Но грозы Русский дух крепят громами,И молча мы из молний ткем наш сказ.

В нас голос зова: «Помни о России!»И клич, где скрытый пламень: «Будь готов!»Тарасов след. Костры сторожевые.

Придет наш час. Погнутся вражьи выи.И, волю слив с волной колоколов,Россия – с нами – станет – Русь – впервые.

Завет пращуров